1. Глава 1. Папа
Смотрю на прекрасную картину, а во рту горечь. Я не сильно разбираюсь в живописи, особенно в абстракции, но здесь четко вижу мать, трепетно обнимающую свое долгожданное дитя.
Быстро втягиваю воздух, пока глаза не заслезились. Вокруг слишком много людей.
В осном это такие же приглашенные как и я, не имеющие прямого отношения к искусству, но причастные к открытию самого павильона.
Мой муж, ставший во главе компании отца, построил это здание с котлована, а я занималась документами. Потому я сейчас здесь, смотрю на эту самую картину и касаюсь плоского живота, в котором никак не зародиться новая долгожданная жизнь.
А ее так жду.
Так хочу коснуться нашей крошки, вдохнуть ее сладкий запах. Но у бога на меня, видимо, другие планы. Сначала муж не хотел, а теперь не получается. А мне уже под тридцать.
— Изящная живопись, — раздается сбоку от меня, и обернувшись вижу блондинку примерно моих лет в облегающем зеленом мини-платье.
Стоит на высоких каблуках, которые прибавляют ей роста, и потому держать за ручку маленького сыночка не удобно. Ей надо бы пригнуться, но вместо этого на носочках приходится стоять мальчишке.
Сколько ему? Три? Четыре? Такие сладкие щечки.
— Что за жизнь может быть у женщины, не познавшей радость материнства? — выдает незнакомка, кидая в меня такой взгляд, будто знает о моей душевной ране.
Только вот мы не знакомы, а повода думать о подобном, я не давала.
Да и зачем ей колоть женщину, которую она даже не знает?
Может, совпадение?
— У вас есть дети? — спрашивает она меня, задрав свой маленький носик.
Обычно, когда случаются подобные беседы, люди стараются натягивать улыбку, а эта дама даже не пытается скрыть холод и надменность во взгляде.
Что с ней не так?
— Нет. — отвечаю сухо и решаю игнорировать ее.
— Но вы замужем, — вновь тянет незнакомка, стреляя взглядом на кольца на безымянном пальце.
Одно обычное, золотое, а второе с розовым бриллиантом. Муж недавно подарил.
Неприятная незнакомка заправляет за ухо локон, а я замечаю на ее пальце точно такое же с камнем.
Странно, Дэн говорил, что индивидуальный заказ. “Мало ли, вдруг похожее”, – хочу успокоить себя, а в сердце все сильнее нарастает тревога.
А еще этот ее взгляд, будто я ей что-то должна. Нет. Будто я омерзительна….
Да кто она вообще такая?
— Аэлита Владимировна, — отвлекает меня от мыслей Жанна, секретарь моего мужа.
Наверное, хочет сообщить, что Дэн скоро приедет, но спотыкается, увидев, кто стоит со мной рядом.
Жанна даже бледнеет на глазах, а блондинка, выдавив ледяную самодовольную усмешку, отводит взгляд.
Что тут, черт возьми, происходит?
— Что не так, Жанна? — спрашиваю секретаря, когда внутри все связывается в узел.
— Н-нет, ничего.
Она нервничает. И это не просто заметно, это бросается в глаза. Всеми фибрами души чувствую, что что-то не так.
Толпа ничает шуметь, устремляя взгляды ко входу. И я в том числе.
Строгий деловой костюм на статной внушительной фигуре. Темные густые волосы, строгое будто выточенное из камня лицо. Карие, будто магические глаза, хранящие в себе тысячи тайн. И легкая небритость, делающая его еще более секусуальным.
От одного взгляда мне кажется, что я уже чувствую его прикосновения и ощущаю запах его парфюма с нотками цитруса и древесины.
Мой муж. Денис.
— Папа пришел! — выдает малыш, о котором его мама, кажется, забыла, подпрыгивает от радости, вырывает ручку и с огнем в глазах бежит к… моему мужу.
— Папа! — безошибочно зовет Дениса, и от сердца откалывается кусок и с гулким звоном бьется о кафельный пол.
Папа? Дэн?
2. Глава 2. На чистоту
Папа? Дэн?
Стою словно оглушенная, не моргая, смотрю, как мальчишка останавливает у ног моего мужа и тянет вверх ручки.
Как…. Что это вообще такое?
Внутри все хрустит, ломается, откалывается.
У Дениса есть сын?
Это не так! Этого просто не может быть!
Но мальчишка здесь и он ждет, когда его возьмут на руки…. Ждет это от Дэна.
Молниеносно перевожу взгляд на лицо мужа с одной лишь мыслью: пожалуйста, пусть это будет не так!
Скажи, что я ошиблась в своих опасных мыслях! Скажи, что этот мальчишка попросту перепутал. Что ты мне не изменял. Что ты не хотел ребенка не по той причине, что у тебя уже есть малыш на стороне. Что это все просто дурацкое абсурдное недоразумение, черт возьми!
Только так!
Другого я не вынесу. Я не переживу. Я даже дышать сейчас не могу.
Дэн хмурится, а я тону в вязком ледяном болоте, ожидая и отслеживая каждую эмоцию на его лице.
Растерянность. Удивление. Это ведь хорошо?
Нет. Там есть что-то еще. Будто борьба с самим собой. Он застывает точно так же как и я, и кидает взгляд вперед. Сначала на меня, а затем прямо на ту самую блондинку, что извивалась рядом, лишь бы уколоть.
Родные глаза вспыхивают на долю секунды. Он ее узнал?! Они знакомы?!
— Простите! — выбегает вперед эта дама, неуклюже цокая высоченными каблуками и спешит забрать малыша.
— Артем, пойдем, — уговаривает его, потому что ребенок отчаянно хочет вцепиться в брюки моего мужа.
— Мы обознались, простите. Вы просто похожи на моего мужа, — выдает сумбурно женщина, но сын с ней не согласен.
— Мама, это папа!
— Родной мой, пойдем уже. Ты ведь хотел мороженое? — чуть ли не силком утаскивает малыша мать, а я все еще стою в прострации.
Как завороженная не спускаю взгляда с лица мужа.
Как всегда уверен в себе. Плечи расправлены. Взгляд решителен. Ничто не выдает его смятения. Победитель по жизни. Таким его видят все.
Слегка улыбается, как ни в чем не бывало, и говорит что-то в стиле: “Ничего страшного. Милый малыш. С кем не бывает”. И толпа, увлекшаяся этим шоу, тут же понимающе кивает и улыбается в ответ. Верит Титану беспрекословно.
Они верят, а я…. Я в ужасе примечаю, что он побледнел. Он взмок!
Зачем нервничать тому, кто случайно попал в такую ситуацию? Более того, откуда он узнал, что мать этого малыша именно блондинка? Он ведь безошибочно остановил свой суровый, будто отчитывающий взгляд на ней.
А теперь смотрит на меня. Смотрит не менее внимательно, чем я на него. Отслеживает каждую эмоцию. Анализирует, точно детектив на допросе преступника.
И не только он, но и те в этом зале, кто прекрасно знают, что мы с Дэном семья.
— Дорогая, — уверенным шагом пересекает зал.
Кладет свою руку мне на талию и нежно целует в щеку. Его щетина немного покалывает, как я люблю. И запах его безумно люблю, только вот сейчас это все скорее мука, чем радость. Потому что душу терзают сомнения.
— Все в порядке? Ты выглядишь растерянной, — говорит мне на ухо. — Этот малыш тебя так расстроил?
— Он назвал тебя… отцом, — выдавливаю из себя слова, а сама будто не здесь.
Будто все еще тону в том холодном вязком болоте. Не в силах пошевелиться. Не в силах вдохнуть.
