Сегодня мой папа, профессор медицины, позвал меня в свой кабинет.
— Роза, мне надо с тобой поговорить, — усадил он меня в высокое кожаное кресло, а сам подошёл сзади. Пожил мне руки на плечи.
— Я тебя слушаю, папочка, — потёрлась я щекой о его мягкую кожу.
— Завтра мы празднуем твой день рождения, — напомнил мне он. — Уже восемнадцать.
— Правда, здорово! — улыбнулась я. —Теперь я могу делать всё, что захочу!
— Почти, — кивнул мой папа, и крепко сжал моё плечо.
Отошёл, уселся в своё кресло за огромным столом и, глядя мне в глаза, продолжил:
— Завтра мы устроим огромный праздник в честь твоего совершеннолетия. К нам придут самые разные люди. Богаты, влиятельные мужчины, — не отводя от меня своих глаз, произносит он. — Ты оденешь своё пышное розовое платье с открытыми плечами, которое я купил тебе.
— Да, спасибо, оно очень красивое! Спасибо, папочка, — захлопала я в ладоши. — Как жаль, что мама не с нами, — вдруг вспомнила я о своём горе.
Ведь моя мама умерла очень-очень давно. При родах. И я её никогда не видела.
Сколько себя помню, меня всегда воспитывал мой папа. Был всегда рядом. Заботился обо мне. Наряжал как куклу. Ни в чём не отказывал: игрушки, книжки и поездки, всё самое лучшее.
Единственное, он так всегда беспокоился и переживал за меня, что мне практически не разрешали общаться с другими детьми. Особенно с мальчиками.
Но у нас большой загородный особняк, а мой папочка — очень известный профессор. Гений медицины. И поэтому у нас дома часто гостили его друзья-врачи, которые всегда играли и общались со мной.
И мне никогда не было скучно.
И вот сейчас мой самый лучший на свете папа устраивает торжественный приём в мою честь, где соберутся самые известные профессора, доктора наук и учёные.
Все мужчины.
— Но ты должна знать кое-что, — продолжил мой папа. — Что я скрывал от тебя всю твою жизнь.
Моё сердечко начинает бешено биться: что это за секрет такой?! Может быть, что-то про мою маму?
— Ты не моя родная дочь, — треснувшим голосом произносит мой папа, и у меня холодеет в груди.
Огромный комок давит на горло, я сглатываю. Наверное, я ослышалась.
— А кто же тогда? Кто тогда мой настоящий отец? — разлепляю я губы, и слышу в ответ:
— Никто не знает, кто твой биологический отец. Твоя мать восемнадцать лет назад родила тебя у меня на столе и сразу же умерла. И я решил оставить тебя. Удочерить, — признаётся он. — Но я считаю, что спустя столько лет ты должна знать всю правду, особенно накануне такого важного дня.
— Какого дня? — переспрашиваю я, и я чувствую, как горячие слезы текут по моим щекам. — Моего дня рождения? Ты не мог мне сказать этого раньше?!
— Не только. Завтра будет не только твой праздник. Но ещё и аукцион.
— Что за аукцион? — не понимаю я.
— Аукцион, на котором один из приглашённых, который назовёт самую лучшую цену, получит тебя на одну ночь, — совершенно спокойно, словно перечисляя мне медицинские рекомендации, продолжает мой… Кто он мне? Опекун?!
— Что значит на одну ночь? — мои губы трясутся от сдерживаемых рыданий.
— Это значит, что в финале будут приняты три самые высокие ставки. И самая наивысшая — это первая ночь с тобой. С моей девочкой, — улыбается он, и тут я вижу грязный оскал маньяка-сутенёра за его внешностью, которую я по ошибке принимала за любовь.
Родительскую любовь.
— А вторая ставка? — бормочу я, уже боясь услышать ответ.
— О, тут всё просто, вторая наивысшая по величине ставка — вторая ночь с тобой.
— А третья — третья? — спрашиваю я.
— О нет, третья ставка — это твой новый владелец. Тот, кто заберёт тебя себе на столько, на сколько пожелает. Но уже, правда, немного использованную. Поэтому и цена ниже. Всё как в магазине, на распродаже, — объясняет он мне расклад, и у меня темнеет в глазах.
Ещё чуть-чуть, и я упаду в обморок.
— Ты так не можешь со мной! — гнев застилает мне глаза, я поднимаюсь на не слушающихся меня ногах, но мой фальшивый отец подходит ко мне, кладёт свои ладони мне на плечи и сжимает их словно стальными тисками. Давит на них, и снова усаживает меня на место.
— Почему я так не могу? — шипит он мне в лицо. — С чего ты это взяла? А кто тебя кормил все эти годы? Одевал? Обучал? Ты вообще, представляешь, сколько всё это стоит? — объясняет мне он, и каждое слово режет меня словно ножом по сердцу.
Кромсает меня на маленькие окровавленные кусочки.
— Пришёл твой черёд вернуть мне долг. Только и всего, — усмехается он.
— Скажи мне только одно… — пронзает мой мозг внезапная догадка. — Кто были все эти люди? Все твои друзья? Которые приходили к нам, играли со мной?
— Умничка. Ты всё правильно поняла, — адским огнём пылают его глаза, и я закрываю лицо руками. Я больше никогда в жизни не хочу его видеть!
— Пусть лучше тогда меня купят. Ненавижу тебя, — глухо произношу я. — Как ты мог всю жизнь притворяться? Только ради денег? — кричу я, уже не в состоянии унять рыданий.
— Нет, детка, нет. Не только ради денег, — вкрадчиво отвечает он, гладя меня по голове. Стоит совсем близко.
И вдруг я чувствую, как твердеет его ширинка, которой он трётся о моё плечо! Стоит близко, не отпускает, пока его руки всё ещё держат меня, как в стальном капкане.
В капкане, в который я угодила, едва успев родиться! Восемнадцать лет назад!
