Обложка Марина Валерьевна Шалаева
© Марина Тмин, 2024
ISBN 978-5-0062-9843-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
человек навсегда остаётся светом, убийцы – тьмой.
пепел падает с сигареты, не до смеха. прострация.
когда вот так – был, и не стало,
а был же —
свой —
кажется, что не вынесешь.
но
нужно держаться.
держаться. что остаётся нам, далеким от космоса?
злость, опасная, точно пороховая бочка.
не тронь – рванет. жёлчь копится, копится, копится.
виноватого – в камеру-одиночку,
из сизо в шизо.
от «живого» до «жмурика» – тромб.
за четыре минуты новости разносятся по планете.
в голове взрываются сотни бомб.
и больше нет ни надежды, ни веры, ни даже света.
пришили оторванное, упаковали, переложили ватой,
огнеупорный человек в коробке из огнеупорной стали —
рассекает космос межгалактический шаттл…
полёт нормальный.
это нежное. так хочется думать. это вечное.
выбравшись из постели, дёргаешься под музыку.
лампочка с ослепительной мимолетностью разгоняет нечисть,
живущую в голове. неподъёмный груз твой.
снежинки вертятся. а тебе-то – что? закипает чайник,
в утренней суматохе выделываются камасутрой
заряжающие движения. зарядка, товарищ начальник —
неотъемлемая часть удачного утра.
вера, надежда и честь, гражданин начальник —
вот и всё, если не считать слабоумия и отваги,
что имеется за осунувшимися плечами,
украшенными погонами из бумаги.
некрепкий кофе, скорее даже вода – для некрепких нервов,
кривляешься, а за окном – метель бушует. вьюга.
ночь нежна, и она останется первой
ночью, когда круговая порука замкнётся в круг, а
дальше – тысячи тысяч таких же утр, изувеченных
снегом белым и кровью алой,
в бесконечной битве с бессмертной нечистью,
что мешает первыми добежать к финалу,
ленточку перегрызть… но пусть.
это всё – потом,
день только зародился, плывет бумажный
кораблик, и мы для него – глупые человечки, барахтающиеся за бортом.
ждём, что нам господин начальник теперь прикажет.
это вечное. так не хочется думать. ни о чем не хочется.
прыгаешь из утра вниз головой, расправляешь крылья.
выплывать, затерявшись в метели бессонного одиночества,
до скончания дней тебе, обломку космической пыли.
с кем говорить теперь отчаянно откровенно,
к каким вещам обращаться на вы и кому доверить
мысли,
журчащие в застоялых венах,
мысли, вылупившиеся едва, ещё не стеснённые перьями,
ещё не зажатые ни пальцами, ни щипцами,
без удушливых рук, сжимающих мертвой хваткой
горло, пока ты крутишься перед зеркалом, мнишь, что царь,
но по улицам пробираешься бдительно и с оглядкой?
даже в кино идёшь, садишься в такси с опаской,
перчатки стаскиваешь с пальцев, косясь налево;
новые строки щеки воспламеняют пунцовой краской,
пешки – с поля.
свободно ходит только белая королева.
ешь свой суп, и за то уже будь ему благодарен,
что стекает густой струей и теплится в пищеводе,
по сравнению с ним ты жалок, нелеп, бездарен,
тьма сгущается, овощи оживают и хороводят.
стулья – кривые призраки нотных грамот,
подкашивают колени. присядь, тебе не нужны проблемы,
и те, кого давно уже нет, скалятся с сотен рамок,
которыми украшал в порыве глухие пустые стены,
а теперь они смотрят из-под стекла на тебя с укором,
рюмки громыхают, трясущимися руками
разливаешь пойло – забыться, мысли гремят, как скорый,
петляющий по железным рельсам
под облаками.
никому не расскажешь. молчи, и, желательно, будь доволен.
таи возвышенное, сокровенное, не доверяй ни тумбе,
ни полкам, ни кактусу, ни даже вешалке в коридоре,
ни полу, что не ощущал ни вальс, ни фокстрот, ни румбу.
вздрагивай от резких звуков, покинув спальню,
рукописи сжигай, не занеся над ними карандаша.
опасность нынче воспринимается буквально.
и буквально – воздуха не осталось – нечем теперь дышать.
хлебом не корми – фуагра корми,
воспитай собак, как волков.
возводи алтарь, освящай альков,
высекай любовь на себе плетьми.
веру высекай и патриотизм,
пой народный гимн, воспевай страну;
что лежит в крови, что идёт ко дну.
прямо в сердце – плеть, прямо в сердце – хлыст.
воспитай в себе патриота дух,
стиснув зубы – вой, жмурь глаза и жуй.
ананасов гниль запивай, буржуй,
обращайся в слух.
слушай этот бред. на тебя расчёт.
любит тот, кто бьет,
кормит требухой, говоря, что мёд,
а ты рад, и просишь: мне ещё, ещё.
с радостью дают. волчьи зубы – клац,
клык на части рвёт.
отступать нельзя. путь один – вперёд.
вот тебе вино и противогаз.
месяц измеряется выпитым и прочитанным.
всё вокруг – возвышенно и пространно.
чувствуешь живым себя редко, и исключительно
в тёплых, солнечных странах.
мир – площадка для самопознания,
прогулок и разговоров,
игровое пространство для повзрослевшего заводилы.
существование соткано из ноутбука, матраса и коридора,
преодоление расстояний – результат усилий,
приложенных человеком с какой-то целью.
цель, как известно, оправдывает все средства.
и даже вытаскивание самого себя из постели —
досадное неудобство, ведущее к перемене места,
суммы слагаемых важных жизненных элементов.
(список становится день ото дня короче).
с треском прокручивается старая кинолента,
отмеряя время количеством многоточий,
а они – повсюду. живое обрывают на полуслове.
виснут паузы, в голове – ни единой мысли.
вытолкай хронос. танцуй абсолютно голым;
пей и читай. больше ничего от тебя не зависит.
обзорная точка с видом на море и чайник.
узкая площадка, на которой стол с половинкой стула.
в старую бутылку из-под вина воткнута толстая свеча,
отгороженная от сквозняков – как бы её не сдуло.
как бы меня не сдуло порывом ветра, что рвётся с юга,
влетает в комнату, шарится в ящиках по-хозяйски.
а в море – кто? рыба-меч, осьминог, белуга,
и туристы, радующиеся, что прогрелось, пусть мало-мальски.
с визгами бросаются на водную амбразуру,
наблюдаешь и завидуешь счастью, пузырящемуся, кружевному.
сам себя утопил, даже не приближаясь к морской лазури.
если бы можно было начать по новой…
можно?
мы теперь выходим из дома только по одному,
вечно поддатые, на мели, горластые и упрямые,
волны накатывают барашками, и назад – во тьму,
море становится с каждым годом все ближе к храму
по силе душевного очищения, перерождений и откровений,
исповедуешься перед синевой, и всё тебе отпускают.
солёная вода вместо крови струится теперь по венам,
и пена даже в имени, не говоря о душе – морская.
только искренности и свежести на дне – крупицы,
утонул. и не можешь сам себя вытащить из болота.
чайки смеются над серьёзным тобой, ту-пи-ца! тупица!
жертвами своими порадовал хоть кого-то?
никто не рад. море в ослепительном блеске тонет.
разглядываешь его из бункера, находясь в отдалении.
но сердце улавливает тонкие колебания камертона.
и в радостном предвкушении опускаешься на колени.
прости нас море, прости, что мы простоту забыли,
растратились в пустяки, заблудились, ушли в рутину.
