Я выскочил из пространственно-временного континуума за булкой. Наскоро оделся, накинул пальто и сейчас стоял возле лифта, в ожидании его прибытия.
На лестничной площадке, напротив, стояла скрипка и пилила барабан.
– Ты, пустоголовый кретин, – пищала она, тонким голоском. – Опять ключи на работе забыл.
– Да, ничего я не забыл. – Нервно постукивая, буровил себе под нос барабан. – Вечно ты пилишь меня. Лучше бы помогла.
– Тебе уже не помочь, кретин твердолобый. – Не унималась она. – И вообще, меня бесит твой лакированный бок.
– Милая, ну успокойся. – Успокаивал, как мог барабан. – А вот и ключи.
Лифт распахнул двери, и я поскорее запрыгнул в него, чтобы не слышать больше эту писклявую стерву. Как он её, до сих пор терпит?
Нажал кнопку. Лифт поехал вверх. Через тридцать секунд, остановился и впустил ещё одного пассажира. Им оказался тромбон.
– Приветствую. – Степенно продвигаясь вглубь лифта, произнёс он. – Не спится?
– Да, нет, очень даже спится, – ответил я. – Жена в магазин отправила, булка кончилась.
– Аааааа. – Только и смог выдавить он из себя.
– Ну да. – Зачем-то сказал я.
Лифт остановился, мы вышли. Я вышел из подъезда, закурил, по привычке и направил свои стопы в сторону булочной.
Тромбон, не прощаясь, подошёл к стоявшей у подъезда карете, сел и та, медленно потянула его в сторону арки.
Во дворе, несмотря на поздний час, было много разного инструмента. Тут и сям, сновали маленькие там-тамчики, постукивая, что-то невнятное. Я, не останавливаясь, вышел из двора и, не спеша, побрёл в конец квартала.
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
