Алексей Галушкин - Пустота в квадрате. Книга 1. Замерзающий кислород

Уходим, уходим, уходим

Наступят времена почище

Бьется родная, в экстазе пылая…1

Долго, очень долго, дольше, чем обычно долго.

Давно я так не просыпался. Никак глаза открыть не мог. Наверное – понедельник. Не иначе. Контрольная что ли сегодня в школе…

Нет, стоп. Какая школа, я же вроде в универе учился. Может тогда экзамен?

Не помню… Наверное, я еще не проснулся и это сон.

Но нет, все же я проснулся, просто глаза не открываются. Ну, что за дела такие?!

Может я вчера перебрал?! Наверное, голова поэтому очень уж болит. Но что же тогда было вчера? Экватор, что ли в универе?

Нет, нет, не то. Я вроде докторскую диссертацию защищал когда-то. Какой тогда универ?! Хотя, может и универ, только я теперь читаю лекцию, а вчера был на вечеринке и ничего не помню теперь? Верно, все «паленый» элитный алкоголь.

Ну нет… Не помню я никакой вечеринки вчера. Вообще вчера не помню. Значит все же была вечеринка, только может это и вовсе был? С чего бы я ни черта не помню и так болит башка?!

Но если бы я пил или с девчонками загулял, я бы, наверное, хоть что-то из того да помнил?! А я не помнил ровным счетом ничего.

Ладно, раз глаза не открываются, надо на ощупь. Если я был с девчонками на вечеринке, то хоть одна тут остаться должна?! Но на ощупь девчонок тоже не ощущалось. Как и глаза рука что-то тоже плохо слушалась. Она вообще отчего-то просто в пустоте болталась и ничего такого не нащупывала вообще. Ни девчонок, ни не девчонок, ни бутылок, ни закусок.

Может сначала девчонки, потом клофелинчик?! Блин, ну вот я влип! Или не девчонки?! Блин-блин, лучше уж клофелинчик. Не хочу вообще тогда вспоминать. Но нет, я ж не мог так!

Вдруг еще одна дурацкая мысль прямо прострелила мозг. Может я того?! То есть – вообще… Нееее, не хотелось бы.

Говорят, когда того, то хорошо бывает, легко и непринужденно. А мне того – совсем хреново как-то. Может, легко и непринужденно – это уже когда в раю?! Но тогда я точно не там. Только и здесь что-то слишком прохладно для альтернативного места и серой не пахнет. А там должно быть жарко. Опять неувязочка…

И вообще – почему мозги работают, а все остальные чресла не желают?! Верно, все потому, что я еще ни фига не проснулся и это какой-то дурацкий кошмарный сон! И точка. Раз будильник не звенит, хоть там понедельник, хоть экзамен, хоть на работу – мне по барабану. Имею право спать и видеть хорошие сны. Хорошие, а не такие! Хочу хорошие, приятные, солнечные, с морем и девочками! Ну да, еще бутылку темного рома, пожалуйста и гаванскую сигару.

Ну спать, так спать! Как говорится, гулять – так музыкой, с выпивкой и с девчонками. Лучше с двумя. Это я имел ввиду про бутылки. Хороших снов много не бывает.

«В объятиях полупьяных женщин гибли моряки,

Тельняшки рвали и кололи прямо на груди.

Не сердце остановится, не будет слышен стук,

Ты свой последний танец танцевал уже без рук.

Быть может, откопают через тысячу лет…»2

Нет-нет-нет, не силен я в приманивании нормальных снов. Надо было соответствующую нон-фиктивную литературу изучать. Сомнология – это точно не мое, как и программирование этих самых снов.

Ладно-ладно, видал пару раз будущее во сне. Ну и что толку?! Ровным счетом никакой с того пользы. Если что и показывают – одно барахло. Проблемы всякие, предостережения. Не хочу я такое смотреть. Мы отчего свое будущее не знаем, потому что умный Бог создал нашу реальность так, чтобы вся нехорошая ерунда была для нас в новинку. Чтобы мы не зацикливались на мыслях о всяком не том, мягко так назовем его – не очень хорошем, которое все равно произойдет, узнаешь ты о нем заранее или не узнаешь. Вот я и не хочу ничего заранее знать! Ели что хорошее будет, буду рад приятному сюрпризу. А если нет, я лучше, как страус, засуну голову поглубже под подушку и повернусь к той попе попой.

А пока – девочек мне, девочек, кубинского рома и сигару. Ну и еще халат шелковый, красный, как у Хью. Слышите, говорю!

Почему вместо этого голова трещит, мысли идиотские и вставать все равно неохота? Не шли ко мне девочки, ром тоже куда-то делся, сигары – скурились кем-то еще, кто был более меня силен в этой сомнительной науке сомнологии. Они же и девок верно увели. Ромом опоили и всех увели. По крайней мере симпатичных. А всякую дрянь взамен подкинули, чтобы пространственно-временной черной дыры в моем мозгу не возникло. Оно мне надо?! Так вот этот полностью неконтролируемый бред и продолжал твориться в моей голове.

«Все не так уж важно…

Не так уж важно…

Не важно…»

О, Боже мой, как все же раскалывается голова. И почему в ней, как гвоздь, засел этот мотив про дельфинов?! Кто запустил этих дельфинов мне под кожу, прямо в мозг?! И почему «это все не важно» так прилепилось? Может это не в сознании, а в подсознании? Я не понимаю, ничего не понимаю. Сплю я верно. Другого объяснения нет.

Все серо. Предрассветный час, но что-то видно.

Большое помещение. Высокое, как храм. А может это и храм. Не видно точно. Слишком темно. А там сверху высоко очень. Или я слишком маленький.

Стою один в гигантском храме. По ощущениям он Египетскую пирамиду напоминает. Все вроде реальное, но только какое-то не наше. В храмах я такого никогда не чувствовал, в Египте – да. Там все не наше, чужое. Интересное, загадочное, но чужое. Это точно, как ясный день.

Вот и здесь так же. По форме, вроде храм, а по содержанию – вопрос без ответа. Стою, смотрю. Куда смотрю, зачем смотрю, если ничего не видно – тоже непонятно. И тут вдруг откуда-то не очень даже свысока свет появляется, как дорожка. Не просто свет, а физически ощутимый, нереальный свет…

Инопланетяне что ли?! Но это слишком странные рассуждения для сна. Во снах не рассуждают. Их как кино смотрят, вообще-то. А рассуждают уже потом, если, конечно, что запомнится. Что в свою очередь тоже крайне редко случается.

Так вот, свет это – он какой-то не обычный был. Это точно, я такого не видел, а этот сейчас видел и понимал – он идеальный. Как бы описать получше, чтобы понятно было – это был Божественный Свет. И по нему ко мне спустилась Она. Ангел, наверное, или иное Божественное Создание.

Я давно не писал стихи.

С годами буквы отяжелели.

Во время творческой засухи,

Рифмы словно бы сели на мели.

Проза – это должно быть не то…

Она провела рукой по моей голове и указала путь. Образно, я знаю, что указала, но это не направление было, не жест – целая философия, мировоззрение что ли. Только она не говорила, просто в голове звучала мелодия знакомой песни…

Жадно раздирая горизонт и время.

Знай, я обязательно…

Прости, прощай, привет!3

Знаю, что тогда я все понял – я понял там во сне. Сам здесь – ничего я не понял. Да само же собой – это же сон, что ты там поймешь.