1. Глава 1
— Я устал, — говорит мой муж ледяным тоном.
— Ложись сегодня пораньше, — старательно натягиваю дежурную улыбку и ставлю перед мужем тарелку с его любимым стейком, слабо прожаренным с кровью, — дочка ночует у подруги. Сегодня дома спокойно. Отдохнешь.
— Я не об этом, Настя. — Резко говорит муж. — Я от тебя устал.
Мои руки начинают трястись, и я медленно оседаю на стул.
Смотрю на мужа.
Не верю своим ушам. Все еще надеюсь, что мне послышалось и он хотел сказать, что—то другое.
Что значит он от меня устал?
— Марат, — я нервно сглатываю и пытаюсь скрыть дрожь в голосе, — ты о чем? Что значит ты от меня устал?
— Что непонятно? Я устал. Прихожу домой, с работы, а ты не замолкаешь ни на минуту. Я отдохнуть хочу. Не могу больше все это слушать.
Непонятный выпад в мою сторону.
Мы очень редко говорим, я вообще последнее время заметила, что за вечер могу перекинуться с Маратом парой дежурных фраз и все.
Я не болтлива, никогда не любила сплетни, а с вопросами о работе Марата вообще не донимала. Иногда, мне наоборот казалось, что я очень много молчу.
И из-за этого мне было очень одиноко.
Муж со мной почти не разговаривает, дочь тем более.
Я постоянно одна, а теперь Марат обвиняет меня в том, что я ему надоела.
— Я тоже хочу отдохнуть, — нервно перебираю полотенце в руках, — я тоже устаю, из дома выхожу редко…
— Так выходи чаще.
Марат нервно отталкивает от себя тарелку.
— Аппетит пропал.
Пропал у него аппетит…
Слезы на глаза наворачиваются. Я мясо полчаса выбирала, потом еще готовила, хотя к вечеру, совершенно сил не осталось. Когда завершила все домашние дела, то хотела рухнуть в постель и проспать до утра.
Но нет. Я готовила мужу ужин, чтобы встретить его с работы и накормить. Пыталась ему угодить.
Я встаю со своего места. Мою руки, хотя они чистые. Досуха вытираю о полотенце и хочу уйти с кухни.
— Ты опять уходишь! — Говорит Марат.
— Я не хочу говорить.
— Конечно не хочешь. Поэтому мы так и живем.
— Как мы живем? — Я еле сдерживаю слезы, — я думала, что у нас все хорошо…
— Хорошо? — Марат усмехается, — да я смотреть на тебя уже не могу. Ты скучная, пресная. Сидишь дома с утра до ночи. Только и говоришь о своих сериалах и покупках на Клубберис. Ты мне надоела.
— Марат, — я вытираю слезы ладонью, — а что ты предлагаешь? Ты же сам не хотел, чтобы я не работала, говорил, что женщина должна заниматься семьей. Я занималась. Воспитывала дочь, следила за домом. И что теперь? Теперь ты меня в этом упрекаешь?
— Когда у нас последний раз был секс?
— Недавно… давно…
Я теряюсь от такого вопроса в лоб. И как так он ловко все перевел на тему секса?
Секс и правда у нас последнее время редко, но и чувств таких нет как раньше. Такое бывает, когда долго в браке.
— Уже несколько месяцев прошло. Ты не задавалась вопросом почему?
Добивает меня Марат.
Я чувствую, что земля уходит из—под ног. Хватаюсь за стену.
Время будто замедлилось, тянулось длинными тягучими секундами.
Я моргнула и почувствовала, что горячая слеза скатилась по моей щеке.
Неужели это случилось. Произошло то, чего я так сильно боялась.
Марат работает в крупной фирме, вокруг него всегда вьется множество красивых и молодых женщин. Неужели он нашел другую.
— Настя, наши отношения сожрала бытовуха, — Марат встает со своего места и отходит к окну.
Я смотрю на его спину, широкую, подкаченную. Темная рубашка красиво облегает мускулы. Он привлекательный, успевает следить за собой.
Я не успеваю. Не хватает сил.
У меня на многие вещи последнее время не хватает сил. Жизнь превратилась в рутину.
День сурка. Один день похож на другой и ничего не меняется, а у меня нет сил самой что-то менять.
Я перестала бороться и просто плыла по течению, но муж своими словами встряхнул меня так, что земля задрожала.
— Я даже домой возвращаться не хочу. Я от тебя устал.
Добивает меня муж.
Кровь отливает от лица.
Все будто не со мной. Задаю вопрос, который комос застрял в моем горле.
Если я не спрошу сейчас, то не смогу дальше жить.
А если узнаю ответ, то боюсь, что моя жизнь на этом закончится.
Вся моя жизнь — это Марат и наша дочь. Что я буду делать, если этой семьи не станет?
Меня, как личности больше нет. Давно.
Я полностью растворилась в семье, которая вот—вот распадется на кусочки.
— Марат, скажи честно. Ты завел любовницу?
2. Глава 2
— Проблема не в этом, — заявляет муж. — Между нами пропала искра. Я тебя больше не хочу. Ты не вызываешь у меня желания как женщина.
Земля окончательно уходит из—под ног, и я медленно оседаю по стенке на пол.
Не хочет.
Не хочет меня…
Да, я уже не так молода. После рождения ребенка моя фигура стала выглядеть хуже, но я и не уродина. Всегда думала, что все еще привлекательна для своих лет.
— Почему ты раньше об этом не говорил? Если я не вызываю у тебя желания… То… Ты хочешь другую?
Слова срываются с моих губ и растворяются в пустоте.
Я будто упала в глубокое, ледяное озеро. Не чувствую тела.
Биение сердца замедляется. К горлу подступает тошнота.
Почти двадцать лет брака коту под хвост.
Я заботилась о Марате, готовила ему ужины и завтраки, старалась создавать домашний уют, а он говорит, что больше не хочет меня.
Так просто.
Режет без ножа.
Он говорит это абсолютно спокойно, будто рассуждает о простых вопросах, а я медленно сгораю изнутри.
— Я хочу принять решение, что дальше будет с нами.
Продолжает Марат.
— Похоже, что ты уже принял, когда решил вот так сказать мне это.
— А как я должен был сказать?
— Не знаю. Не доводить до точки. Не доводить до таких грубых и обидных слов.
— Я не сказал ничего обидного!
— Это ты так думаешь.
Продолжаю сидеть на полу и смотреть в одну точку.
— Ты хоть понимаешь как мне сложно с тобой? — Говорит Марат.
— И в чем же сложность? Я никогда не доставала тебя звонками, не контролировала. Гладила твои чертовы рубашки каждый день, готовила любимые блюда. В чем сложность?
— Еда и рубашки не все что нужно мужчине.
— А что еще?
Я медленно поднимаю взгляд на мужа. На человека, которые еще недавно говорил, что любит меня.
— Быть женщиной.
— А, по—твоему, я не женщина?
Марат резко подходит ко мне и хватает за руку, тащит в комнату и практически толкает к зеркалу.
Красивое зеркало. Большое, чистое. Целый час его сегодня мыла.
— Что ты видишь?
Спрашивает муж, стоя я за моим плечом.
А что я вижу?
Обычную женщину, как говорила моя мама, бальзаковского возраста. Волосы, собранные в косу, немного растрепались, под глазами залегли синяки.
На мне домашняя футболка и свободные штаны.
Обычная.
Простая.
Пожимаю плечами и опускаю взгляд. Не знаю, что ему сказать.
— Просто скажи. У тебя другая? Ты мне изменяешь?
Не могу смотреть ему в глаза. Так плохо, будто это я предала нашу семью.
— Мамочка, я дома!
