Ника Ков - Рифмы неизвестной поэтессы

Рифмы неизвестной поэтессы
Название: Рифмы неизвестной поэтессы
Автор:
Жанры: Современная русская литература | Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Рифмы неизвестной поэтессы"

Сборник стихов «Рифмы неизвестной поэтессы» представляет собой собрание произведений, для создания которых понадобились эмоции. Одна из основных тем стихотворений, – конечно же, любовь, ведь именно это чувство позволяет найти нужную рифму.

Бесплатно читать онлайн Рифмы неизвестной поэтессы


© Ника Ков, 2018


ISBN 978-5-4493-9530-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Время

***

Время проходит для нас незаметно,
Как будто летит, куда-то, зачем-то.
Его невозможно остановить,
Нет вариантов, его приручить.
Порой, оно мчится, словно, комета,
И не заметны все слезы-моменты…
Правда, есть «но» во всех элементах,
Один лишь пустяк в голове есть «помеха».
И это проблема? И это беда?
Не пойдут так дела, господа…
Но вспомним про время…
Его скорость мала,
Будто у него есть тормоза.
Тогда все так мило и радостно вдруг,
Если в тот миг рядом твой друг.
Нам кажется, время беспричинно мало,
Хотя не ведем мы съемок кино.
У нас есть рамки, ограниченья.
Кто-то в них верит и бдит по ночам,
Жаждая всех, отправить к чертям.
А есть люди-птицы в вольном полете,
Им не нужны земные упреки.
Они с высоты смотрят на мир.
И скромно живут, счастья зная в тот миг.

«Время нещадно для многих людей…»

Время нещадно для многих людей,
Оно несет вдаль много потерь.
Мы так бессильны перед часами,
Что только ругаем себя и пугаем.
Должны мы страдать, переживать,
На время смотреть и конца уже ждать.
Кому-то слишком «тошен» урок.
У кого-то последняя пара и дом.
Кто-то спешит с работы уйти,
И наконец, свободным идти.
Мы ждем всегда время,
Даже годами,
Готовы пожертвовать, ради страданий.
Мы не живем, мы ожидаем.
А почему? Никто ведь не знает.

Когда?

Какой сейчас день? Какое число?
Когда уже ночь взойдет за окном?
Насколько уже накопилась тоска,
Настолько все так «достало» сполна.
Когда уже лето? Когда Новый год?
Когда станет легче?
Когда все пройдет?
Когда слезы перестанут уж литься?
Когда? Ну, когда?
Не могу… Не хочу
Лучше, я пойду, не закричу.

«А время не вернуть назад…»

А время не вернуть назад,
Не испытать тех ощущений,
Которые ушли сейчас,
Оставив лишь одно виденье.
Зачем нам жизнь? Зачем судьба?
Все превратиться за мгновенье
В один лишь вздор, в одном сомнение,
И быстро улетит в тот дом,
Где не было еще виденья.
Мы многое проходим мимо
И тратим нервы в пустоту,
Хоть знаем, что через минуту
Мы будем где-то далеко,
Не зная фраз и никого.
Нам свойственно иметь сомненья,
И молча в жизнь таить беду,
За все невзгоды и подозренья,
Которые пришли в семью.
Мы не живем, а существуем,
Рутинно прожигаем век.
Не видим многие виденье,
Не знаем счастье тех минут,
Которые могли бы быть,
Остановив хоть пять секунд.
Но, к сожаленью, мы глупы,
И в жизнь совсем не влюблены.
Поэтому сложив судьбу,
Получим смесь из всех обид,
И милых ссор и криков мир.

Когда-нибудь

Когда-нибудь я все забуду,
И все обиды, и всю скуку.
Когда-нибудь пройдет печаль,
И нет же времени на чай.
Когда-нибудь это уйдет
И уж не будет тех дорог,
Не будет грусти у двоих,
И мир « не пополам» разбит.
Когда-нибудь я перестану,
Кричать от боли по ночам
И убегать от палача,
В ночных кошмарах наяву,
Где я никогда и не умру.
Когда-нибудь я обрету
Тот трепет от родных дорог,
Те вечера с любимым вместе,
Не раз в неделю,
А весь месяц….

Дорога судьба

«Мы все немного одиноки…»

Мы все немного одиноки,
У каждого свои дороги,
Которые несут туда,
Где нет обид… И никогда…
Не будет счастья… В «одинца».
Мы много знаем, говорим,
Готовы ведь понять весь мир,
Но только от себя бежим.
Мы не хотим решать проблемы,
Забыть печаль и гнев обид.
Расстаться с болью тех времен,
Когда узнали, где, чей дом.
А что сейчас за поворот
Всех ожидает тихо, мирно?
Он кинет в воду тех надежд,
Утонешь в нем и… Неизбежен
Вдруг станет мир со всех обид,
Но толку только, мы одни.

Наверно…

Наверно, мы неидеальны.
Нам не везет и в подсознанье,
Все так понятно наперед,
Но нет у нас иных дорог.
Наверно, мы не понимаем,
Зачем нам жизнь,
Зачем страданья, сдалась любовь,
Семья, родные.
Нет больше смысла в этом мире.
Наверное, мы и не боимся…
Уйти, познать обиду и беду,
Почувствовать себя ненужным,
И быть совсем уж безоружным.
Наверно, мы не так сильны,
Чтоб бить и знать удар врага,
Чтоб знать, что дома есть семья,
Чтоб быть любим и любить…
И знать, что ты имеешь мир.
Наверно, мы совсем несчастны,
Раз не говорим про достиженья,
Про трудности и невезенья.
Мы только ноем и молчим,
И обижаем весь наш мир.
Наверно, мы не так умны,
Чтоб уступить другому в хватке,
Чтобы пойти на компромисс,
И знать, что ты уж не раскис.
Наверно, мы совсем не те,
Раз опускаем все заботы,
Раз забиваем на людей,
И существуем словно тень.
Мы перестали удивляться,
Мы устали развлекаться.
Нас просто нет, ведь мы никто,
И нет нас больше для кого.

Строители судьбы

У каждого своя судьба,
Она у всех сложна во днях.
Усталость копиться внутри,
И есть ли смысл впереди?
Что делать, если «нету» целей?
Нет грез о будущем деле.
Нет понимания в ночи,
Куда идти, куда? Молчим.
Никто не знает тех дорог,
Где будет счастье, будет толк.
Для каждого она своя, своя тропа,
Своя земля.
Порой там встретиться бурьян,
Никто ведь там и не бывал.
Но это даже хорошо,
Ведь ты пришел туда, где тихо.
И нет возможности хоть «пикнуть».
Чужие грабли там, в углу.
Не трогай их, тебя найдут
Свои ошибки, свое дело.
Все отношения до предела.
Разборки, крики по ночам,
Все будет так, как знаешь сам.
Куем судьбу мы ежедневно.
Хоть думаем, что «помоментно».
Но мы строители судьбу,
И никуда нам не уйти.

Истеричка

«Наверно, мне немного грустно…»

Наверно, мне немного грустно,
Что не умею я молчать
И тихо плакать по ночам.
Я не умею быть разумной,
Могу побыть немножко грубой.
Мне закатить скандал легко,
Одно лишь слово, фраза слог,
И мне уже не до того,
А где-то там пошло кино.
Не спорю, что я виновата.
Я истерична, это правда.
Могу сказать одно: «прости»,
И дай мне время, дай мне сил.

Ко дну

Наверно, я себя жалею.
Наверное, много не умею
И научиться не хочу.
Зачем тогда? Пойду ко дну.
Зачем мне вечные упреки?
А обвинения во всем?
Раз неугодная ни в чем…
Зачем мне это говорить?
Зачем страдать? Зачем любить?
Уж лучше сразу погубить,
И мирно дальше жить по дням.
И гнить лишь по часам опять.

Схожу с ума

Отпустить, забыть, заставить,
От надежды убежать,
Скрыться в тень и подождать.
Не имею смысла быть,
Слезы лить и «истерить».
Не хочу я больше так,
Я сходу с ума вот так.
Дайте мне хоть пять минут,
Отдохнуть… Хотя не стоит,
Лучше загрузить работой,
Чтобы времени совсем
Не осталось на мой бред.
Лучше быть уставший в ноль,
Чем какой то размазней.

«Месяц, два и год прошел…»

Месяц, два и год прошел.
Мир воспоминаний лихо,
Так пополнился тобой.
Не унять в душе обиду,
Хоть и знаю, что никто
Неспокоен и не мил.
Хоть чуть-чуть поговорим?
Сейчас только лишь сентябрь,
Волком выть меня заставил.
Что случилось? Не пойму,
Дай секунду, я приду…
И в себя и не в себе,
Разница ведь в голове.
Я не соизволю больше ныть,
Хоть хочу, да и жить я не могу.
Не хочу существовать.
Да и смысл помирать?
Есть одна только отрада,
Хоть и знает он вполне
Про порядок в голове,
Тот которого уж нет.
И не будет никогда,
В этом лишь моя вина.

Конец ознакомительного фрагмента.


С этой книгой читают
Книга Татьяны Шороховой, члена Союза писателей России, «Война-спутница» посвящена теме Великой Отечественной войны через её восприятие поколением людей, рождённых уже после Великой Победы.В сборнике представлены воспоминания, автобиографические записки, художественные произведения автора, в которых отражена основа единства нашего общества – преемственность поколений в высоких патриотических чувствах.Наряду с рассказами о тех или иных эпизодах вой
Роман «Антипостмодерн…» – это злая и насмешливая книга, направленная на оскорбление современных течений в литературе, современного коммерческого искусства. Автор показывает, что за стремлением к новизне подчас скрывается комплекс неполноценности. Главный герой романа Артём Соловьёв мечтает когда-нибудь стать писателем. Правда, он никак не может определиться с тем, какого рода книги ему писать. Его взгляды на литературу постоянно меняются, причём
Для Любови Боровиковой, автора книги «День рождения», нет безусловной границы между поэзией и прозой. Ей привычно и в том, и в другом пространстве. Своеобразие данной книги – в простоте, с которой автор пересекает жанровые границы. Но простота эта не легковесна, она подчиняется трудно доставшейся мысли.
«Отверстие наверху захлопнулось с отвратительным чавкающим звуком. Свет едва просачивался через плотные эластичные стены. Спина прилипла к чему-то вязкому.Оправившись от шока, Яна Зорина с усилием поднялась, липкая густая субстанция нехотя выпустила ее, оставив на защитном костюме склизкие следы.Яна встала на выступы внизу стен и старалась не шевелиться, чтобы не соскользнуть в воронку посередине, заполненную мутной, густой жидкостью.Снаружи доно
Байки Леоніда Глібова в цілому та розміщені у цій добірці – «Цуцик», «Щука», «Вовк та Ягня», «Мальований Стовп», «Муха і Бджола», «Жаба й Віл», «Зозуля й Півень» – зокрема, сповнені афористичності й глибокої мудрості. «На світі вже давно ведеться, що нижчий перед вищим гнеться», «Рука, як кажуть, руку миє», «І Щуку кинули – у річку» – мораль у кожній байці звучить проникливо, а головні герої є уособленням розуму чи нерозважливості, кмітливості чи
Авторы этой книги, практики с пятнадцатилетним стажем, разработали простую, понятную, а главное – проверенную схему построения стратегии, адаптированную к российскому бизнесу. Они предлагают читателю эффективный инструмент для формирования и описания конкурентных преимуществ, а также пошаговый алгоритм разработки стратегии – от формирования первичных ожиданий собственников до создания финального документа. В книге предложен ряд практических инстр
Волшебные интерьеры вернисажа и джазовых мелодий неожиданно погружают разочарованную в любви героиню в новый бурный роман
Ностальгические воспоминания и размышления героини о превратностях судьбы приводят ее к пониманию быстротечности земного бытия