Стояла жара.
Неподвижная, душная, плотная, она накрыла собою все улицы, заползла во все
дворы, даже тени деревьев наполнила прожаренным пыльным пеклом. И ни дуновения,
ни малейшего трепыхания листочка, воздух будто бы застыл, пронзённый
раскалёнными иглами солнца. Спастись от этого кошмара можно было только дома
под кондиционером, и Вася спасалась так уже полдня.
Родители с утра
ушли на работу, сессионная беготня закончилась пару дней назад и можно было
отдохнуть. Только Вася отдыхать не собиралась, она собиралась рисовать, но…
лишь пялилась на экран да нервно крутила в пальцах стилус, то и дело постукивая
им по графическому планшету. На экране всё ещё красовался своей чистотой белый
лист редактора.
В голове
картина рисовалась идеальной. Там нагретые солнцем подвесные мосты плели
ажурную сеть хитрых переходов меж домами. Там реяли яркие флаги и развевалось
на ветру лёгкое платье девушки. Там, сверкая серебром и перламутром, убегал в
даль водный канал, унося с собою юркую лодочку. Там было хорошо и свежо.
Но так было
только в голове.
Стоило взять в
руки стилус и провести остриём по планшету, оставляя линии на экране монитора,
как картина в воображении тускнела, становилась плоской, блёклой, а потом и
вовсе осыпалась осколками. Приходилось безжалостно всё удалять и начинать
заново.
Процесс не шёл,
не полз и даже не лежал в сторону хоть какого-нибудь результата.
И Вася
бесилась.
