© Сергей Поваляев, 2019
ISBN 978-5-0050-2978-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Роман с душою эха
Случается порой.
Домой идти не к спеху —
Не хочется домой.
Тропинка полевая,
Я песенку пою,
А эхо повторяет —
Люблю, тебя, люблю…
Приюти ты меня на сегодня
Приюти ты меня на немного,
От природы дождливой и злой.
Я устал от осенней погоды.
Подари мне тепло и любовь.
Я, быть может. и буду нежданным,
Не ко времени, не для души.
Про любовь я шучу, и да ладно —
Одного я прошу – просуши…
Твой камин так уютно мигает
Весь рубином горячим огня.
И янтарные искры играют
На поленьях, что славно горят.
А ведь было той осенью прошлой
Нам с тобою вдвоём хорошо.
И погода стояла погожей —
Бабье лето на землю пришло.
Жаль, такое не часто бывает.
И любовь все погожие дни
Почему-то опять забывает.
Словно не были вовсе они…
Приюти ты меня на сегодня,
И прошу – ты меня не гони,
От дождей дай согреться негодных.
Лишь тепло – ничего о любви…
Поезд жизни вдруг в туннеле пропадает.
У окна один ты пассажир.
Память прошлое как будто возвращает
Без забот и старческих морщин.
А вагон на скорости качает,
Свет в конце туннеля далеко.
Стук колёс в ушах не умолкает
И на сердце снова нелегко.
Нелегко не потому, что темень
И не видят ничего глаза.
Просто знаешь, из таких туннелей
В прошлое не ходят поезда…
Полями светлыми пройду
Цветы подснежные найду
И соберу тебе букет, букет живой.
В осенний дождь, в метель зимы
Ты позови, ты позови
И я пойду, полон любви,
Вслед за тобой.
Зовёт твой взгяд, твои глаза,
И мне без них никак нельзя.
Без них бездушен утренний рассвет.
Тернёю каждая стезя,
От боли катится слеза,
И тень от солнца заметает след.
Ты позови, ты позови,
Когда вечерние огни
Свои кругом рассыплют жемчуга,
Я вслед пойду своей любви —
Ты не гони, ты не гони.
Мне только бы, мне только бы
Не потерять тебя…
Полями светлыми пройду
Цветы подснежные найду
И соберу тебе букет, букет живой.
В осенний дождь, в метель зимы
Ты позови, ты позови
И я пойду, полон любви,
Вновь за тобой
Не забывай про старые места
Не забывай про старые места.
Не важно, будет путь твой днём иль ночью.
К родному дому путь всегда короче.
Не забывай про старые места.
И ты придёшь, и сядешь на крылечке.
А ставен расписных распахнут миг.
И голуби летят к тебе на плечи,
Целуя пухом волосы твои.
И пусть никто тебя уже не встретит —
Прошедшей юности лишь осени листва.
А голуби, а голуби навстречу
Со старой голубятни всё летят…
Я жизнь свою тихонько просыпаю
Меж пальцев, как табачный лист.
Я молодость опять свою встречаю,
Когда в ней первый был я гармонист…
Но всё равно, на старом на крылечке
Мне чудится рассветный вновь туман.
Как я пиджак набросил вам на плечи,
А главного я так и не сказал…
Берёз сухих я нарублю для печки
И разведу в ней сладостный огонь.
Да, я вернулся, больше делать нечего,
Я знал, что путь короче лишь домой…
Не забывай, про тот уют случайный,
Что памятью остался навсегда.
Я вру, что коротко, дороги – дальние.
Но возвращайся в старые места…
Как трассы санные
Трубы органные.
Для слуха зримо
Доносят зиму.
Голос простужен,
Слегка натужен.
Педали мягко
Вступают Бахом.
И пальцы в кресле
Прижались вместе.
Чтобы из тела
Не улетела
Душа…
Кладбищенский сторож —
Хранитель оград.
Иную историю
Писать был бы рад.
И, вроде, негожи
Про это слова.
На кладбищах тоже
Воруют пока…
Туманный Манчестер
И светлый Мадрид.
С оградами вместе
И сторож могил.
Луна заливает
Аллеи судьбы.
Не умолкая,
Трещотка звучит.
Не знаю, воруют ли
Там или нет.
А сторож кочует
В могильный рассвет…
Оставьте прописи
Чистописания.
Не для проседи
Линий старания.
Пора пёрышком
Взмахнуть случайно.
И кляксы-зёрнышки
Смахнуть отчаянно
И пусть букв несколько
Исчезнет просто —
Значит не место им
В письме, по-взрослому.
Упадут и разобьются…
Любопытные глаза
На асфальте остаются.
И на нас опять глядят
Эти карие каштаны,
Как предвестники судьбы,
Что так рано, что так рано
Нашу осень принесли.
И по чёточке, по каждой,
Лакированную гладь,
Те каштаны, те каштаны
Буду я перебирать…
Перебрав, я все в ладошку
Нежно положу твою,
Потому, что невозможно
Взгляд твой карий я люблю.
Потому, что осень рано
К нам с тобой пришла опять.
На асфальт летят каштаны —
Их глазёнки не унять…
И по чёточке, по каждой,
Лакированную гладь,
Те каштаны, те каштаны
Буду я перебирать..
Духовный голод утолю
Живой водою, как от жажды.
Одно прошу, одним молю —
Не дай насытиться однажды,
Мессия, хлебом мне Твоим,
И усладиться угощением.
Пусть остаюсь я – пилигрим,
С голодным взором восхищения
На мир, на свет и на любовь:
По капле, лучику, по крошке.
Не сразу всё, а понемножку,
Чтоб ощутить мне голод вновь…
Как Вы прекрасны, как изящны.
Как мягок свет Ваших шелков
И как воздушно ненавязчив
Запах витающий духов.
О, как небрежно ниспадает,
С уставшим веером, рука.
В беседке ветерок гуляет
И сада летние цвета.
Уютно Вы сидите в кресле,
Думой своей увлечены.
Туман реки плывёт за песней,
За песней вечной тишины.
А вдалеке, мольберт заката
Готов все краски собирать.
Вот локон Ваш упал покато.
Я начинаю Вас писать…
Мы с ней знакомились… Сказала мне, -Светлана.
Глаза чудесные и полные любви.
И всё в ней было хрупко, первозданно.
Один изъян, она – не Натали.
И что в тебе застряло это имя,
Как-будто в нём вся значимость судьбы?!
Да первая любовь – она не стынет.
Была бы Света, вдруг, не Натали?
Ну, если б Света – то другое дело.
Мы с ней знакомимся, глаза полны любви.
Она прекрасна, руку тянет смело —
И вместо «Света» – слышу «Натали»…
Вот затихает речь,
Джаз-бэнда понемногу.
И сакс даёт сберечь
Ударнику дорогу.
А тот возьмёт души
«восьмёрки» на заклание.
И барабан стучит,
Как духов всех изгнание.
Вот тихо дробь, вполне,
Как каблучком, стучала.
И кисточка в руке
Художником звучала.
А дальше – круговерть.
И все дрожат педали,
На то, что бьёт наверх,
И что внизу осталось…
И пот душою вон,
Рубашка липнет к телу.
Вступает саксофон,
И – продолжает тему…
***
Сакс то хрипит, то плачет,
Заходится взахлёб…
Ударник обозначился
И контрабаса ток.
И клавиши рояля,
Пройдутся по душе.
Певица в позу встанет
И зазвучит фальцет.
А там – проснётся муза
От таинств всех любви…
Я слушаю и грустно,
Что редко джаз звучит…
***
Две трубы, две души —
Молитвой к Богу.
Джаз, как тайна, звучит —
Вышел блюз на свободу.
По прожилке по каждой весь,
До кровинки до каждой словно.
И выходит шоколадная бестия
На дуэль с микрофоном…
Ещё шёпот идёт пока,
Обозначив дыханием тему.
Вот подхватывает труба,
Дальше сакс заходится смело.
Открывается музыка чувств,
Вырываясь божественным голосом.
Как дитя, певица свой блюз,
С микрофоном треплет за волосы…
***
Всё учат нас играть
По нотам Баха.
Хотят нас увидать
Мамы и папы
В крахмальных сюртуках
В концертном зале…
