Андрей Соловьёв - Роса. Поэтический сборник

Роса. Поэтический сборник
Название: Роса. Поэтический сборник
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Роса. Поэтический сборник"

Рождаясь, мы приходим в жизнь и везде терпим поражение от смерти, везде, где нет любви. Стихотворение – миг, попытка зафиксировать это оружие, вооружиться любовью. Этот сборник, моя маленькая война со смертью.

Бесплатно читать онлайн Роса. Поэтический сборник


© Андрей Александрович Соловьёв, 2024


ISBN 978-5-0064-3101-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Роса.


На концах стеблей травяных

Радуга миров, мира иных,

Неизведанной радости слов

Из далёких стран или снов.


Тут и красноглинное – ЛО

И, почти былинное – ЛЮ,

Синева зелёного сло…

я тебя люблю.


Так и только тоненький зов,

Словно пузырёк, без низов —

Полувзмах, шмелиное- ЛЁ

Или мотыльковое – ЛЯ.


В запахе арбузных небес

Карамель трёхструнной судьбы,

Неопределённых принцесс,

и дорог, и далей любых.


И дорог и далей иных

На концах стеблей травяных,

Переливы и голоса —

Солнечное слово: РОСА.


***


В травы по брюхо падала

Неба гнедая масть.

В Росы ложилась ладаном

И вырастала счастьем.


Сердце бросалось на мели

В звёздные валуны

Зори писали набело

Долгую песнь вины.


Ах, эти песни-зори

Только ресницы сжать:

Томная нега взоров,

Пальцев сухих пожар.


Память пробита стрелами-

Омута сквозь – камыш

Птичьими вскрыта трелями

Синего неба тишь…


Да не воротишь старого,

Мельче звезды накал,

Некому бросить в зарево

Белого топляка.


Раньше хвалились «гротами»

Нынче герой: «бизань», —

Продано время, продано,

Пусто моим глазам.


Вывязан ленной негою

Белый покров тоски.

Небо заносит снегами

Высохшие пески.


Где ты, глоток последний?

Горло моё, прости,

Там, на краю вселенной

Колокол неба стих.


***


Кай и Герда


Белое, жёлтое, снова белое, снова…

Вытянуто поперёк вещей и предметов…

Самое прочное среди этого – слово,

Всё остальное – мираж, изменение света.


Помню – ты рисовала тонкие линии

На абажуре облака, как на холсте:

Белые, белые, белые, белые лилии-

Белые лилии, белые в темноте.


Пенное било в глаза, заплетало волосы —

Море-спасение, море – твоё условие.

Белое, жёлтое, белое – прямо с голоса-

Жёлтое, белое, жёлтое – к изголовью…


Ты прижимала ладонями грифель трепетный,

Пламя из рук вырастало и пело скрипками.

Небо взлетало птицей и било ветками,

Лаем собак, цепями, дверьми, калитками —


Тут, из окна, до которого смерть снаружи —

Стылая пустота и ничего не хочется;

Там – за окном вся планета не спит и кружится

И завывает в пространстве от одиночества.


Только стекло и льды – образцы смирения

В месте, которое можно назвать серединою,

Всюду одно – куда не направишь зрение —

Счастье от смерти на вымах крыла единого.


Вот оно, сердце – перья трепещут дерзкие.

Жить бы да тяжело – обернись сторожко —

Белое, жёлтое, белое – сказки детские…

Жёлтое, белое, жёлтое…


ну пожалуйста,

хоть немножко…


***

Герда-Кай.


Белое, жёлтое, белое!

(что я с тобою сделала?)

Жёлтое, белое, жёлтое!

(лучше бы ты ушёл тогда)…


Сам катится с пригорка хохот.

Суча каблуками о камни улицы.

Всё – только радость, солнце, а плохо

Не будет, нет! Никогда не сбудется!


Всё небо – море! О город, о рифы —

Пенится в отмелях облаками.

Давай сочиним вселенские мифы —

В небо упрёмся затылками и руками!


Ах, жёлтое, ты принёс маргаритки

В нелепом кашпо, а давай цветы,

Что графику вытянем в небо до нитки

И сотворим розовые кусты!


Взлетаю морем в твоих ладонях,

Радостью полнятся паруса —

Смотри, как капля меня утонет

В облаке пенном на небесах.


И вдруг – коридор и шарк шагов —

Глупо, словно на лыжах в гору.

Мальчик, оставьте своих жуков,

Записи прошлых историй.


Запаха тлен, сырость межи

Без точек и скоб,

без вычерков,

без абзаца…

Мальчик, послушайте, в этой ржи

Вам больше никак нельзя оставаться!


…если бы ты ушёл тогда…

белого, жёлтого…


***


Околица.


Нынче осень. Туманы солятся

разнотравьем сырых полей.

Побреду к тебе вдоль околицы,

средь разорванных тополей

День за днём, отражённый лужами

и который по счёту век,

Я иду к тебе, Богом суженый,

мой единственный человек.


Говоришь: «Отчего же больно так?

Отчего слабина в руках», —

К югу ветер погнал невольников —

небо в пепельных облаках.

Поднимаемся по ступенечкам,

сквозь несбыточность фальшь и ложь.

Помолись за нас, осень-девочка,

куполами дубовых рощ,


Закружи дорогими ризами,

хороводом берёз-подруг,

Напои дождевыми брызгами

с пятипалых кленовых рук,

Обещай кружевные вытачки,

золочёный небесный Храм,

Обнищай до последней ниточки,

до калёных канавных ран.


Заговорами заговаривай,

пир закатывай на весь мир.

Закрома свои разбазаривай,

как сошедший с ума банкир…


…и уже никуда не денемся,

в час когда полыхнёт заря

Мы обнимемся и поженимся

у околицы октября.


***


Fuggiasca.


Не ищите меня, не надо,

Я ушла, провалившись в сон.

Небеса, удержав тираду

Опускаются на лицо.


Не ищите, твержу, упрямо,

Понимая, что так нельзя.

Не ищите отец и мама

Не ищите меня, друзья!


Я давно провалилась в Лету.

Тихой гавани забытьё.

И меня в вашей сказке нету,

Не хулите моё житьё.


Не кричите о бренном теле,

В тьму протаптывая тропу,

Я бреду сквозь мои метели

Наугад выбирая путь.


Где-то там мой рассвет и радость,

Мир и счастье, в конце-концов.

Не ищите меня, не надо,

Мне по нраву метельный сон.


Птицы песен не выбирают,

Мне оставьте одну – мою,

Мама, мамочка, я сыграю

И, быть может, ещё спою!


Точно волк пробегаю лесом

Сторонясь становых огней.

Нет, не я сочиняю пьесу,

Я всего лишь играю в ней.


По пустыне бреду, по скалам.

Обнажая зубов оскал.

Боже мой, что со мною стало?

Боже мой, кто со мною стал?


С этой книгой читают
Любовь должна окрылять и дарить вдохновение. В этом сборнике – душевные стихотворения о любви к Богу, мужу, сыну. О любви к жизни. Вдохновенной. Величественной. Неповторимой. Бесконечной.
Уважаемые читатели, я надеюсь, что чтение моих стихов поможет Вам лучше понять себя и услышать свою душу и свои потребности. Для меня они стали тем, что помогает мне соприкасаться с моей душой и что приносит исцеление.Желаю Вам жить в любви и согласии, в первую очередь, с самим собой. С любовью к Вам, Valeria Lorenz.
"Я не поэт…" – это не просто сборник стихов: это визитная карточка моей жизни; это философия любви к жизни, с её радостными и грустными событиями. То, что вдохновляет, что заставляет обращаться к этим понятиям на "вы" и писать их "имена" с большой буквы.В сборнике представлены произведения таких жанров, как любовная и философская лирика.
"В Вас пульсирует тревога. Именно она и есть главный источник поэзии. Вы пишете из человеческого и о человеческом. Это – пропуск в Поэзию. В Ваших стихах нет ни одной общефилологической помарки, но некоторые строки в смысле поэтических форм бьют по чувству. Вероятно, такие неровности – следствие Ваших личных тревог. Читая весьма печальные тексты, я искренне радовался: вот ещё одного достойного автора встретил". Владимир Емельяненко
"Клин клином вышибают", – говорит моя бабушка. А я так старалась, чтобы моя подруга Лерка, пережившая осенью несчастную любовь, не следовала этой поговорке. Как назло, в канун Нового года подруга знакомится с молодым человеком, вызывающим у меня странные опасения. И они не беспочвенны: то мне попадаются жуткие находки, то я постоянно чувствую, что за нами кто-то следит. Что же, начать слежку приходится и мне самой. Ведь теперь только я могу предо
Если бы кто-нибудь год назад сказал ему, что он, как ужаленный, будет мотаться по всему миру за молодой девчонкой и раз за разом получать отказ, то от души посмеялся бы над такой наивностью. Полковники не бегают, иначе это в мирное время вызывает смех, а в военное – панику. Но если вспомнить причину поведения беглой невесты, то сразу становится понятно – все мужики ко....Содержит нецензурную брань.
Они слишком много времени провели среди людей. Настолько много, что уподобились им, пропитались их слабостями и желаниями, им понравилось жить среди них их жизнью. Но, кажется, настал тот самый день, когда они должны будут выполнить работу, для которой были созданы. И потерять всё… Или пойти наперекор предназначению и поставить всё на кон.
Говорили тебе, что странное это место, страшное. После сумерек не выходи, с чужими не разговаривай, а в лес дремучий даже днём нос не суй. В этоим лесу Кот-людоед живет, голосом волшебным поет, да смерть зовёт. А кто ослушается, да в лес пойдет, пусть сам на себя и пеняет. Так что забудь, смирись, а то ещё хуже будет…