Андрей Мельников - Ростки невесомости

горным эхом грома

грохот,

речка пенится, бурлит,

русло – мощный монолит,

неподвижно – будто спит,

живо ли – ни выдоха,

ни вдоха…

брызги талые, то вверх

бросят россыпи огней,

то вернутся в лоно

вод…

снова бросятся

вперед,

засверкает фейерверк

над молчанием камней,

словно зов – ко мне, ко мне

в воздухе плывет,

плывет…

03.01.18

в борьбе травы со снегом,

судя по всему,

наметился тактический

успех,

и в мыслях нет блистать

у тех

снежинок, что привыкли

к череде утех,

земля зеленую тесьму

травы предпочитает снова,

ее тугие узелки

надежней белого покрова,

готового чуть что

банальной лужей стать,

чья стать равняется нулю,

не то что трав

возвышенные речи,

когда их стебли,

законы тяжести поправ,

парят у ветра на краю,

перебирая в памяти

с безмолвным снегом

встречи…

04.01.18

всего одно движение –

неуловимый

финт

язык изобразит,

и заискрится пение,

но не эстрадный

хит,

секрет живой мелодии –

в спокойной простоте,

не в поисках подобия затей,

а в честной верности

себе…

вопрос – а нет аранжировки

поновей –

с кислотными звучками

в модной нано-гамме…

зачем?

Ведь только соловей

этот пернатый маленький Орфей

способен оживить

краеугольный

камень!

06.01.18

распятие, возможно, не итог –

процесс безостановочный

как Время,

вопрос лишь – смог или не смог

взойти на крест

или со всеми

остался просто поглазеть

на казнь,

душою содрогаясь, наблюдая,

как гуляла плеть

по ребрам,

а гвозди яростно впивались

до самого креста,

ломая с хрустом кость,

и алой лентой

кровь

струилась, ниспадая,

и возносилась, покидая плоть,

душа к воротам Рая…

10.01.18

явление должно произойти

сначала,

название ему придумают

потом,

повтор возможен,

но уже с оттенком плагиата,

размер и форма

диктуются ударом

алой

горячей капли –

словно последний в жизни

гром,

потрясший сердце,

расщепивший

атом

цепной реакцией,

связав морским узлом

и берега, и дно,

и вечно убегающие волны,

и небо, и огонь,

пылающий среди свинцовых

туч,

тогда воспрянет дух,

рванется смело

напролом

через материю

на гулком месте лобном,

чтобы упасть к твоим ногам

как отделившийся

от солнца

луч…

12.01.18

с поэмой о дожде не справился костер,

настолько убедительны

в ней были капли,

настолько их потопот бесконечный

громыхал,

что у огня язык,

как ни был он остер,

потупился,

припомнив стычку сабли с камнем,

когда та прошипела – вот нахал…

только такие рукописи

и не горят,

которые кроме дождя,

пропитаны еще слезами, кровью,

которые огонь собой накроют,

как амбразуру дота,

вброд преодолев

себя…

14.01.18

ни череды веков, ни лет, ни дней,

и уж тем более, мгновений

не считает,

переливается зеленым, черным, синим,

словно в ней

сосредоточены источники огней,

неутомимая волна

морская,

это иллюзия, что вот она – и нету,

она едина в миллиардах

лиц,

и ярд за ярдом, и за милей миля

все катится и катится,

и вечность

огнедышащую эту

как книгу с бесконечностью

страниц

или осилишь залпом… или

падешь, захлебываясь

от восторга

ниц…

16.01.18

распластан, неподвижен гладиатор,

из ран сочится кровь, а с ней

уходит жизнь,

он бился храбро, но признать

при этом надо –

его противник был сильней,

а тут еще клинок

возьми – и раскрошись

при отражении летящего трезубца,

а дальше, только защищаясь,

шансов выстоять

уже не оставалось…

последняя – формальная, по сути,

малость –

вниз или вверх

укажет на трибуне палец…

а есть ли разница,

с самим собой прощаясь,

сию секунду выдохнуть

или чуть позже

от потери крови

сдуться…

17.01.18

и перестали приносить

музеям кассу

порнографические ню Пикассо,

прозрение тому виной –

уродство ржавою пружиной

прорвало-таки

тленом тронутую оболочку

новаторства слепого…

Рембрандт и прерафаэлиты

берут реванш у славы самозванца,

его цинизма яд

уже не действует на души

очнувшихся от морока людей,

они отбросили тома

спекулятивных монографий,

взглянули на похабщину

открытыми глазами

и ужаснулись фокусам твоим,

о, гениально-хитрый Пабло,

они уже взывают к тебе, Падло:

«Зачем опошлил красоту

божественно прекрасных

женских тел?

Рекламы

с помощью скандала захотел?

Но отшумела буча,

и, наконец-то, Страшный Суд

выносит свой вердикт:

позорное забвенье…»

17.01.18

навытяжку

стволы стремительные сосен –

устремлены бескомпромиссно ввысь,

так рвутся к ангелам, что светятся

от страсти,

кора их стройных «корабельных» тел

бугрится, словно мускулы

вибрирующей снасти,

бессмысленно просить: не надорвись –

какое там – характер их

несносен…

с трудом удерживает корни сосен мох,

ему на помощь папоротник

поспешает очень кстати,

иначе быть беде – взовьются в небосвод,

чтобы примерили и грот, и фок,

небесный парус – прочен,

статен,

но призрак бригантины

покинуть лес

так и не смог…

19.01.18

слова способны

компенсировать потерю,

не полностью, конечно – лишь

чуть-чуть,

но это лучше, чем сказать «забудь»,

«смотри вперед» и «легче станет путь»,

я в этот бред собачий не поверю,

но слово на бумаге –

эликсир,

который может воскресить

прикосновенья, краски, ароматы, звуки,

вернуть дыхание…

и вновь оживший мир

тебя окружит временем

упругим…

20.01.18

предмет

тяжелого как неизвестность разговора –

само отсутствие предмета,

за неимением

физической субстанции

анализировать

приходится намек

на глубину сравнений и метафор,

невидимых, неосязаемых

как воздух,

неуловимых, но волнующих

врасплох застигнутую

грудь,

они для доказательства

своей реальности

готовы

произвести простой эксперимент –

исчезнуть, воплотившись

в пустоту,

тем самым показав, что будет дальше…

22.01.18

за дрожью листьев следует

порыв –

их трепет переходит

на язык призыва,

когда шумит

щемящий словно Шива,

размашист жест…

бескомпромиссно говорлив,

его расшифровать – задача

не из легких –

многозначительна экспрессии

волна,

тревогой и восторгом

переполнена

она,

а брызги

междометий

словно перекрестки

остры, стремительны

и хлестки…

22.01.18

сосредоточенность,

в конечном счете, разъедает

Пространство, Время,

этот лист бумаги,

как кислота,

сжигая за собой мосты,

и разлетаются по свету

лепечущего пепла

стаи,

не находя в себе отваги

признаться в том,

что дни их сочтены…

вот-вот прильнут к течению Невы,

и пыл узнает, что такое

холод,

и растворится почерк

в обжигающей

воде,

поток чернил

внезапно вспомнит что и где

произошло,

когда он был так безрассудно

молод

и так рассеян,

что не видел глубины…

23.01.18

пренебрегая мнением толпы,

карает собственным

присутствием

невольно

расправившая крылья белая ворона,

попытки очернить ее тупы,

но острым клювам

полное раздолье

для нанесения посильного

урона,

как будто вырванные перья на себя

хотят примерить завистью

томимы,

иначе в чем же пафос

этой низменной

войны,

когда со всех сторон

решимости

полны

устроить избиение

измазанные в саже примы…

ведь белый цвет не соответствует

дресс-коду воронья…

24.01.18

наплывы лет,

эффект коварных аберраций

на взгляд влюбленного