1. Пролог
— Скорп! Скорп! — по одному из заброшенных полуразвалившихся строений, едва ли не спотыкаясь о разбросанный то тут, то там мусор, бежал мальчишка лет семи. — Ско… — Из-за угла выскочила темная тень, зажав пацану рот. Тот сначала задергался, словно попавшаяся в сети рыба, но, нащупав на держащей его руке знакомое массивное кольцо, мгновенно обмяк.
— Чего кричишь, цвирков слепоныш? — раздался тихий, но сердитый шепот. — Это последнее наше гнездо, не хватало еще и его так бездарно просрать! Чернюков накликать хочешь?! — последние слова тень буквально выплюнула и скривилась от отвращения, а затем медленно убрала руку, аккуратно ставя ребенка на пол.
— Ско-орп, — хлюпнув носом, уже тише произнес мальчик. — Они… они… Меза взяли…
— Меза?! С какой ржи?! Я ведь сказал: никому не отсвечивать в городе! Вообще туда не ходить! — повернув пацаненка к себе лицом, молодой мужчина резко встряхнул того за плечи. — Кончай реветь, доложи нормально, тварь тебя раздели!
— Цвичка очень кушать хотела, — все-таки не сдержал слез ребенок. — Она не просит же… но вдруг взяла и упала, а Такки сказал, что это от голода. Мы испугались, что она умрет...
— Ржа! — выругался Скорпион, прикрывая ладонью глаза. Не хватало, чтоб еще младший увидел в них панику. — Я же говорил вам, говорил, цвирковы вы дети, подождать до вечера! До вечера никто не умер бы точно! После связки с Мастером все бы поели до отвала! И ладно Тукк, у него по малолетству мозгов как у ручного цвирка, но Мез-то с какой ржи снова повелся на ваше нытье! Не зря говорят: нет ничего хуже, чем девка в банде! Какого бы возраста она ни была!
— Цвичка не виновата, это… это я! — почти запаниковал ребенок, вцепясь в руку мужчины мертвой хваткой.
— Не время выяснять. — Скорпион закусил губу и с прищуром посмотрел в разбитое окно. — Если Меза взяли, некому было заметать за тобой следы. А потому скоро ищейки будут тут. Не реветь! — подзатыльником прекратил он детские слезы. — Скажи Чарту, пусть собирает всех у выхода. Он знает у какого. Вещей минимум. Если я не вернусь через час... перемещайтесь в призму, пусть Швея развеет всю эту ржу по просторам галактики.
— Скорп… — попытался что-то возразить мальчишка, но стушевался под не терпящим неповиновения взглядом. — Я скажу...
— Не подведи… — «на этот раз». Мужчина не окончил фразу вслух, но она сама прозвучала в воздухе. Как только мелкий кивнул, Скорпион на пределе своих возможностей рванул к пространственному проколу.
Скорп:
Старая, больная, косая, слабая — к прародителям все, неважно! Пусть даже будет мужчина — не чистоплюй, ради мелких потерплю.
Мне… нет, нам нужен этот Мастер!
Нам надо убраться отсюда и закрепиться во внешней призме, потому что оставаться на Горгонзоле — это только сдохнуть или добровольно лечь под чернюков.
Но задница в том, что мы там, за куполом, никому на хрен не нужны. Мы даже не слабаки, мы — металлолом. Мусор. Более-менее сражаться можно только мной или Мезом, если, конечно, кому-то взбредет в голову драться лезвием без рукояти.
У нас нет ни дома, ни денег, ни права голоса. Документы только у меня, и я не хочу вспоминать, чего стоило их заполучить. Едва мы сунемся в пространство совета, мелких заберут — там не бывает беспризорников. Считают память, запустят свое ручное чудовище — Швею, и она сотрет все на хрен вместе с Мезом, Сайтой и остальными ребятами, которых мы так и не успели вытащить.
Да и что такое приют в призме, мы знаем не понаслышке. Далеко не все сироты родились в этой клоаке, но все равно оказались тут. Из приютов, ага. И никто из нас не поверит, что вся эта система не куплена на корню чернюками. Проще уж сразу выйти в местный город и лапки поднять — жрите, гости дорогие.
Мастер же — это еда для детей, это дом, пусть самый маленький и зачуханный. Это возможность легально работать. Я ведь и в живцы пролез не совсем законно и каждый раз трясся, что вот-вот накроют… А сейчас и эта возможность перекрыта, слишком уж активно копает совет. А у меня в документах написано: пункт постоянной дислокации — Горгонзола. Да только сунусь — за жопу возьмут и к охранителям на допрос. А там мозги выпотрошат, и все.
Другое дело — собственный, привязанный Мастер. Она или он даст новое имя и новые документы. Всем. Надеюсь…
2. Глава 1
Скорп:
— Что это? — недоуменно спросил я у мерзко ухмыляющейся главы клана Лакоста.
— Мастер нашего клана, как ты и заказывал, — довольно пожала она плечами. — Тест на совместимость мы провели — ты подходишь.
— И почему она… — это, надеюсь, все же «она», уж больно короткая стрижка для женщины из Мастеров, — спит?
— По-другому на такого, как ты, тем более «прямо сейчас», никто не согласился, пришлось опоить.
Что?! Они накачали своего Мастера наркотой, чтоб та меня привязала?!
— Хорошенько постараешься — и будет у тебя Мастер, а отношения потом наладите. Возможно… Надеюсь, ты умеешь не только проворачивать аферы, но и правильно вымаливать прощение, — я сделал вид, что не заметил ее красноречивого взгляда на мой пах.
— Я-то понятно, свое презрение вы никогда не прятали, но не думал, что глава великого клана будет так обращаться со своими. Она точно из ваших? Или, может, перехватила вашу охоту? — начал я с другой стороны, заодно стараясь побольше узнать о будущем Мастере.
— Заткнись и трахай что дали! — вышла из себя женщина. — Я соблюла ВСЕ твои условия. Вот Мастер, вот тест на совместимость, вот ее идентификационная карточка. Я даже денег на нее закинула, за то, что ломаю бедняжке жизнь. Между нами нет долгов! — в меня бросили пластиковым идентификатором и гордо удалились за дверь номера какого-то местного захудалого отеля, сверкнув вспышкой перехода.
Телепорт мне дали, не поясняя, так что я даже не понимал, на задворках какой спирали мы сейчас находимся. М-да… «Идеальное» место для так воспеваемого всеми «единения двух созданных друг для друга душ». Обшарпанные стены с отклеивающимися по углам пергаментными обоями неопределенно-зеленого цвета, стертый от времени грязный палас, дырявые шторки, выцветшие с годами. И посреди всего этого пыльного великолепия — небольшая скрипучая кровать с некогда белым постельным бельем, на которой и лежал мой будущий Мастер. Наше старое логово и то было ухоженней.
Клановая сучка будто почувствовала, что у меня настала полная ржопа и нет другого выхода… Пытаясь хоть как-то оправдать для себя промедление, я приоткрыл папку с анализом совместимости…
Ее имя — Марина Лакоста. Тридцать шесть полных лет?! Мне что, еще одного ребенка отдали? Цвичке только недавно двадцать пять исполнилось, мне самому девяносто два… а тут еще одна девка-малолетка в банде. Ржа!!! Процент совместимости — 38.9... И это они называют подходящим? Это же чуть ли не на самых нижних границах возможного партнерства! С такой совместимостью разве что с рынка наемников берут на один раз попользовать!
