Я до станции «Рязанский проспект» приезжаю на метро.
Мне нужен Институтский тупик.
Бодренько шагаю, беря курс на запад.
Незнакомая местность действует на меня удручающе.
Я прохожу три автобусные остановки.
Слева – проспект, справа – высокие ограждения.
Думаю, что надо спросить дорогу.
– Уважаемый, – говорю я проходящим людям. – Не подскажете, где Институтский тупик?
Но все молча обходят меня.
Такое впечатление, что никто не хочет разговаривать.
Одна женщина всё же остановилась.
– Такого здесь нет, – говорит она. – Но я точно знаю, что тупик где-то поблизости.
Раньше тут стоял инструментальный завод.
Там делали запчасти для космических кораблей…
Бывший режимный объект.
Женщина молчит, а потом добавляет:
– А где находится Институтский тупик, тоже не знаю.
Я настроен найти Институтский тупик во что бы то ни стало.
Включаю смартфон, но интернет не ловится.
А без навигатора я как слепой котёнок.
Передвигаюсь почти тактильным способом.
Вдруг вижу здание Института управления.
Навстречу мне идёт Бугай.
Здоровый детина, по бокам ещё двое крупных парней.
Я невольно вскрикиваю от радости:
– Здравствуйте!
Останавливаюсь за метр от них.
Бугай, идущий чуть впереди своих товарищей, не реагирует.
Тогда я говорю:
– Я с Одиннадцатой улицы Текстильщиков!
– Откуда-откуда? – переспрашивает тут Бугай.
– С улицы Текстильщиков, а ищу Институтский тупик, – говорю я.
Бугай смотрит мне в лицо.
– Швоткать! – произносит шёпотом.
Слышу густой аромат пены после бритья, такой же, как у меня.
Бугай обращается ко мне неожиданно вкрадчивым голосом:
– Ты что-то попутал, босота!
– Я ещё дома изучил, по инету, – говорю я. – От метро 20 минут…
– Что ты там забыл? – говорит Бугай.
– Я на завод ВИМ, мне нужен нож для мясорубки.
– Ладно, – говорит Бугай. – Садись, босота, подвезу.
Он кивает на припаркованную рядом «девятку».
Внутри у меня всё холодеет, но отказаться язык не поворачивается.
Бугай, открыв переднюю дверцу, сам садится за руль.
Машина проседает под его весом.
Я всё ещё не решаюсь.
Товарищ Бугая, открыв дверь, насильно сажает меня вперёд.
Он же застёгивает на мне ремень безопасности.
Бугай всё это время с кем-то разговаривает по смартфону.
Я выдавливаю из себя:
– Ох-ох-хо! И чем я заслужил такую честь?
– Тебе просто с нами по пути, дружище!
Вмешивается в разговор второй с заднего сиденья.
Едем по узкой улице.
Длинные пролёты между кварталами огорожены глухими заборами.
Приятная заморская музыка сопровождает нас.
Машина вдруг резко тормозит, и Бугай произносит:
– Иди к этим воротам, а там спросишь.
Первый товарищ Бугая открывает мне дверь и занимает моё место.
– Благодарю вас… – говорю я.
– Давай-давай! – говорит Бугай.
Машина только отъезжает, рядом со мной вырастает пожилой охранник.
– Куда идём? – говорит он, провожая меня на КПП.
Садится в кресло в своей будке и ждёт моего ответа.
– Я за заказом… – говорю я, ища в барсетке памятку от Сони.
– Ракету СС или «Томагавк»? – доброжелательно острит дежурный.
– Жене нужен нож для мясорубки, – говорю я.
– Какой отдел? Или номер корпуса, – подсказывает мне охранник.
Я нахожу памятную бумажку Сони и зачитываю:
– Организация «Зи ПТЭН»…
– Тут много организаций, но такой я не знаю, – говорит охранник.
Я пропускаю стоящих за мной людей.
Они выкрикивают номера цехов и получают пропуска.
Я набираю номер «Зи ПТЭНа».
Через некоторое время слышу голос девушки.
Объясняю ей ситуацию.
– Назовите номер заказа, – говорит она, – тогда пропустит.
– Заказ номер 4257! – говорю я охраннику.
А сам не прерываю разговор с девушкой на случай осечки.
