- Ариш, давай решать проблемы по мере их поступления, - ободряюще улыбнулся парень и, подавшись вперед, негромко пояснил.- Не дали тебе инструкций напрямую, пойдем в обход, не проблема.
- Как? – машинально понижая голос, спросила я, невольно оглядываясь на прозрачные стены кабинета.
- Сейчас узнаешь, - произнес шатен с загадочной улыбкой, поглядывая на циферблат наручных часов. Я даже не успела спросить, что все это значит, как раздался ужасный треск и грохот, заставивший меня подпрыгнуть, испуганно вжимая голову в плечи. А вот Алик тихо прыснул, глядя на мою реакцию и спокойно крикнул, протирая высокий стакан с самым невозмутимым видом. – Добрый вечер, Михаил Александрович!
- В каком месте он нахрен добрый? – послышался резкий ответ от входной двери. Я машинально обернулась.
В клуб вошел… ну, парень. Лет двадцати шести на вид, среднего роста, крепкого телосложения, одетый в просторные линялые синие джинсы, высокие армейские ботинки и просторную черную футболку – мечту моего соседа. Ту самую, коллекционную, но не просто с изображением солиста группы «Король и шут», но и с его автографом.
Дополняли вид кожаные перчатки с обрезанными пальцами, толстая цепочка на бедре и густые светлые волосы в творческом беспорядке.
Пнув распахнутые двери так, что они захлопнулись с очередным треском, рокер сунул руки в карманы и направился в сторону лестницы, зевая на ходу. Едва оказавшись на балконе, парень растрепал собственную шевелюру еще больше и негромко бросил:
- Алик, кофе. Набодяжишь в очередной раз хрень – уволю к чертовой матери!
- Как скажете, Михаил Александрович, - со всей серьезностью отозвался Алик, вытаскивая белую кофейную чашку и придирчиво проверяя ее на чистоту. Наверху жалобно задребезжала стеклянная дверь и все стихло…
- Михаил Александрович? – шепотом спросила я у Алика, испуганно косясь в сторону балкона.
- Как говорил один наш бывший администратор, - усмехнулся вдруг бармен, которого, кажется, ни капли не задели слова и мрачный тон чем-то недовольного рокера. – Твое начальство номер раз. Он же наш горячо любимый шеф, один из совладельцев клуба, всегда не выспавшийся, злой и мрачный, Алёхин Михаил Александрович собственной персоной. Ну как тебе?
- Жутковато, - поежилась я, наблюдая за тем, как Алик добавляет в кофемашину только что перемолотые зерна. Вспомнив грубую просьбу своего потенциального руководителя, похожую на приказ, я испугалась. – Алик, я ему кофе не понесу!
- Ариш, не делай из меня монстра, - обиженно посмотрел на меня парень, доставая молоко из холодильника. – К нему даже я не попрусь раньше вечера. Жить хочется, знаешь ли. Работать, кстати, тоже.
- Так он не шутил? – удивленно посмотрела я на бармена, который просто и серьезно кивнул. – Он может вот так просто тебя уволить? Из-за собственного дурного настроения?
- Как два пальца об асфальт, - хмыкнул шатен со всей серьезностью. – Под руку шефу лучше не попадаться… ну, часов так до десяти вечера, пока он не «отойдет». У нас все это знают, а кто забывает, долго здесь не задерживается.
Я промолчала, представляя, какая здесь текучка кадров… из-за одного единственного человека, не умеющего себя контролировать!
Впечатление от клуба, поднявшееся после осмотра условий для персонала, снова упало куда-то вниз.
- Тогда как же кофе? – удивленно спросила, глядя за привычными манипуляциями бармена, готовящего обычный капучино. – Он сам за ним спустится?
- Нет, конечно! Арин, мы к его поведению уже привыкли, - рассмеялся вдруг Алик, в то время как где-то позади раздался чей-то громкий хохот, эхом отлетающий от стен. – Вот, кстати, и жертвы будущего произвола нашего шефа.
- Алик, даров, - на высокий стул запрыгнул невысокий миловидный, светловолосый парень, чья приятная внешность несколько не вязалась с кожаными штанами, белой футболкой и косухой, надетыми на довольно-таки спортивное тело. – Наливай!
- Алкашня, - хмыкнул, усаживаясь рядом с ним высокий, худощавый парень с темными волосами серьгой-колечком в ухе. На нем были драные джинсы, свободная черная футболка с изображением чего-то кровавого и бандана со знаком анархии. – Ну и мне налей, что ли?
- Запросто, - хмыкнул Алик вместо приветствия… и выставил на стойку белую чашечку с ароматным напитком. – Ваш заказ готов.
- Чё, опять? – застонал брюнет, откровенно морщась. Но, все же, повернувшись к своему соседу, встряхнул кистью руки в грубой кожаной перчатке без пальцев. Тот ответил тем же, и я удивленно смотрела, как рокеры, размяв руки, играют в старую детскую игру «камень, ножницы, бумага». Проиграл брюнет. Вздохнув, он аккуратно подхватил чашечку вместе с кружкой и направился в сторону лестницы, бросив напоследок. – Если что, ловите меня с балкона.
Я невольно прыснула, с трудом представляю такую картину. Несмотря на некоторую худощавость, рокер не казался слабым и хрупким. И уж точно не тянул на нашкодившего подростка, который сигает с высокого забора, спасаясь бегством от сторожа, заставшего его за воровством яблок в саду.
- О, а это кто? – спросил второй парень, внимательно оглядывая меня. – Хорошенькая какая…
- Стажер, зовут Арина, - пояснил Алик, снова запуская кофемашину. – Арина, это Александр, наш арт-директор.
- Здарова, - мне протянули руку, рассматривая с простым любопытством, нежели чем-то еще и, стоило только мне протянуть руку, как ее просто аккуратно пожали, без каких-либо «подкатов». – Если что понадобится, мой кабинет там, справа от сцены. Мы там с ведущим и ди-джеем соседствуем.
- Хорошо, - кивнула я, невольно улыбаясь, получив новую информацию. Парень улыбнулся в ответ и обратил свое внимание на выставленную перед ним кофейную чашку, возмущаясь:
- Э, а накапать?
- Сухой закон, - развел руками бармен, усмехаясь. – Начальство не велит спаивать персонал.
- Тьфу ты! – сплюнул арт-директор, достаточно молодой, лет двадцати пяти на вид. – Никакого удовольствия от работы!
- Ты хоть работаешь, - раздалось позади недовольное бухтение. – А меня опять уволили!
- Пятый раз на неделю… Идешь на рекорд, - усмехнулся Александр, глядя на скривившегося друга, устраивающегося за стойкой. – Я на прошлой впух всего три!
- Да млятство! – ругнулся тот, пригубив кофе уже из своей чашки. Сморщившись, тот укоризненно посмотрел на бармена. Алик, ухмыльнувшись, достал пузатую бутылку коньяка и показательно отсчитал три капли янтарной жидкости, упавшей в горячий напиток. И пояснил в ответ на укоризненный взгляд арт-директора:
– Компенсация морального вреда!
- Мало для компенсации, - недовольно хмыкнул брюнет, а бармен пояснил для меня:
- Это Роман. Наш финансист и казначей.
- Уволенный казначей, - мрачно буркнул тот, поднимаясь и забирая свой напиток. – Вот лучше б он меня просто нахрен послал!
