I
Россия, мать моя Россия,
благословенная земля,
где есть места и мне родные
где вырос, где родился я.
Земля и пролетариата,
и патриархов и вождей,
и неизвестного солдата,
сирот, и вдов, и тех детей,
что без отцовского участья
выходят в люди. Им бы дать
того сыновиего счастья,
что не купить и не продать.
Земля родимых бедных мамок,
взаймы не взять морщин с лица.
Земля сосновок, черемшанок,
где с трёх ступенечек крыльца
твоя, Россия, перспектива
как на ладони вся сия.
Она заманчиво игрива
на то она и перспектива
недостижимая моя.
Где плавят кровь и соки наций
без всяк на то ненужных нужд
и в цветники администраций,
и очень многих прочих служб.
И где у подворотни свейской
и реверанс и па-де-де,
и на нашивке милицейской
трёхцветный флаг и МВД.
Где электричкою блаженный
ползу сто вёрст за три часа,
где люди не спеша, степенно
живут до самого конца.
Где водку пьют и дебоширят
с размахом, чёрт меня дери!
Жаль нашей удали и шири,
и дали нашей не видали
«американцы – дикари».
II
Так вот, родился я в Сибири,
в деревне Новая Када,
куда со всей вселенской шири,
я повторюсь ещё о шири
пожалуй раза три-четыре,
не заходили поезда.
С отцом на шкурине медвежьей
три мал-мала, но сорванца…
Обычай был старинный здешний
поперебарывать отца.
Он бравым был, жаль пожил мало,
жаль, что с военной стороны
солдата пуля доставала
десятки лет после войны.
И в семь моих годков над взвозом
нас озарило будто бы…
Мы отжигали твердь колхозом
три ночи, в самые морозы,
а утром ставили столбы.
Лампадка царская с лучиной
враз догорела, и включили
нам сверху лампу Ильича,
и в клубе братовья учили
чарльстон и твист, и ча-ча-ча.
III
Ходил и я когда-то в первый класс.
Дорога в школу – тротуар дощатый,
открыта книга и уже Пегас
витает мой над Танечкиной партой.
Но глупостей наделать невпопад
с косичкой одноклассницы, наверно,
мне не давал спокойный умный взгляд
моей родной учительницы первой.
Учительница первая моя
в глубины знаний, в голубые дали
вела меня, и буду помнить я
тепло и свет, что вы мне передали.
Я не забуду вашей доброты,
настойчивости, строгости и ласки,
и первой книжки, что осилил ты,
зелёный желторотик-первоклашка.
Учительница первая моя,
как добрая заботливая птица,
вы требовали с нас от А до Я
и беспощадно мучили таблицей…
Давно мы улетели из гнезда,
из гнёздышка уютного, родного.
Пусть скажут: сентименты, ерунда,
но знаю я, что в жизни никогда
уже не будет гнёздышка такого.
Учительница первая моя,
как добрая заботливая птица,
ты будешь узнавать, как дальше я
учусь, живу, а ты мне будешь сниться.
И, вырвавшись из вечной суеты,
я в гнёздышко родное к милой птице
всё ж не забуду принести цветы,
пусть десять лет пройдёт, пусть даже тридцать.
И может за полжизни не понять,
что всех роднее в самой вольной воле
есть дом родной, и родина, и мать,
и первая учительница в школе.
IV
О годы детства, милая земля!
Те чистые, заветные страницы.
Любимые. Друзья. Учителя…
Но время как невидимая птица
за годом день, за годом день и год…
уносит наши школьные страницы
и круче жизнь берёт в круговорот
и невозможно в нём остановиться…
Одиннадцатый класс. Прощальный вальс.
Взволнованные пары проплывают.
Остановись мгновение! Для нас
он школьную страницу закрывает.
Звонок последний. Наш любимый класс
оставит скоро стены милой школы,
и вальс прощальный, памятный для нас
нам кажется и грустным и весёлым.
Учителя да не забудут нас!
И никогда для нас не постареют.
Их добрые сердца и этот вальс
пусть долго, долго нас стобою греют.
Пусть новые дороги и года
нас закружат, и юность не вернётся,
но ты не верь, что снова никогда
всем вместе нам собраться не придётся.
V
И этак, лет уже в семнадцать,
я сердцем начал понимать,
что Родина большая, братцы,
что больше, чем семья и мать,
которая тебя, лелея,
взрастила и передала
любовь к земле, благоговея,
всё доброе, всё что смогла.
С гитарой, чудом наспех взятых
стихах, – был Визбор на устах,
романтика шестидесятых
нас уносила в поездах.
Хотелось жить, творить, работать,
крепить великий наш союз,
союз труда, союз народов
и прочих нерушимых уз.
Но кто-то с горочки спустился
и свет кремлёвских звёзд угас,
и что-то в нас переломилось,
и что-то надломилось в нас.
VI
Коммунист по призванью
и вышел я по убеждению
гордо в тень и не зря
с поимевшего крен корабля.
Мне досадны до боли
как нелепейшее наваждение
этот вздор, это бред,
эти муки седого Кремля.
Я исправно платил
алименты, налоги и взносы.
И партийную кассу
был до гроба готов пополнять.
Но скажу откровенно
с пониманием сути вопроса:
культ стерпел и застой,
перестройку не в силах принять.
Перестройка нужна,
только тактика тонкое дело.
Но у нас лихо рубят,
и головы щедро летят.
Демократия слепо
избирает кумиров и смело
так же слепо сметает,
не хотят они или хотят.
И пока мой народ
исправляет ошибки вождевы,
и по новому хочет
и смеяться, и плакать, и петь
не зовите меня
в этот рай ваш задрипанный новый
отзвенел и устал я
как старая трубная медь…
VII
Верховиком в огне-пожаре
гудели толпы меж вокзалов,
и в этой музыке базарьей
игриво скрипка флиртовала.
Была молоденькой скрипачка,
и на глазах у трёх вокзалов
за баснословную подачку
в стакане муть подогревала.
И, окропляясь мутью брызг,
все приезжали, уезжали…
Бомжи, пообмочившись вдрызг,
рядками возле стен лежали.
Так разлетались вникуда
осколки лоскутной России.
Шумела мутная вода.
Играла скрипочка. Босые
шпанцы шныряли и жульё,
и поколеньям в назиданье
опережало бытие,
по-настоящему, – сознанье.
И я уже под скрипий плач
проплыл в толпе изнемождённой,
как обезумевший скрипач
пред Афродитой обнажённой.
Москва. По-прежнему мила
не только сердцу моему ты.
Всех обогрела, всем дала,
а стоило ли всем? Кому же
эмансипированной стервой
в угоду, выпорона впрок,
ты стала проституткой первой
на перекрестии дорог?
Москва, пойми меня, родная,
ты заслужила мой упрёк,
ты – проститутка мировая
на стыке мировых дорог.
Пойми, смеются даже дети.
Пусть опостылел коммунизм,
но для кого десятилетье
так низко падаешь ты вниз?
Ответь же за разгул насилья,
за порнографию, развал,
иль одолела злая сила
и бьёт в промежье наповал,
