1. Глава 1
Где я?
Окидываю взглядом комнату, понимая, что никогда раньше тут не была. Куда мне до таких покоев? Все буквально блестит и переливается, как на экспозиции в каком-то музее. Подо мной – широченная мягкая кровать, в углу светится всеми возможными цветами новогодняя елка, рядом огромный шкаф, на котором висит костюм снегурочки.
Мой костюм!
В нем я была на том чертовом корпоративе.
Вот черт! Как же болит башка!
От внезапной боли закрываю глаза.
Зараза. Я ведь не пила. Ну, почти не пила. Бокал шампанского не в счет.
Пытаюсь сползти с кровати – она кажется прямо-таки космически огромной.
- Тут есть кто? – спрашиваю у пустоты.
Пустота, как и ожидалось, молчит.
Поднимаю взгляд, смотрю в зеркало на свое запухшее лицо, на длинные темные волосы, которым не помешала бы расческа. На белоснежный пеньюар. Откуда он взялся? Точно не мой. Только после этого додумываюсь подойти к окну и выглянуть на улицу.
Раздвигаю плотные шторы и солнце сильно бьет по глазам, вынуждая зажмуриться.
Так, я точно не сплю?
Внизу все похоже на двор имения какого-нибудь английского лорда. Аккуратно остриженные кустики и деревца, мощеные камнем аллейки, лавочки, какие-то статуи. Все покрыто мягким слоем пушистого блестящего снега.
Красивая картина. Только людей нет.
- Ау, тут есть кто?! - кричу еще громче.
Похоже, я и правда выпила лишнего. Никогда в жизни не напивалась. Даже на выпускном, даже в универе, когда сокурсники не раз и не два пытались меня напоить.
Да нет, не может быть.
Но тело ломит, голова болит…
Вот черт!
А сейчас могу находиться в каком-то отеле. И правда, похоже на отель.
Так, где мой телефон?
Вот же блин!
Я с разочарованием плюхаюсь обратно на кровать.
Оставила в машине перед корпоративом. Потому что в костюме не было карманов, а моя черная сумка ну никак не подходила к образу снегурочки.
Все напоминает то ли сон, то ли какой-то розыгрыш. Вот-вот откуда-то выпрыгнет телеведущий, скажет, что меня снимала скрытая камера и попросит передать привет зрителям.
Так, надо выбираться отсюда.
Другой одежды нет, потому набрасываю пальто снегурочки, нахожу на полу какие-то тапочки, и тут же слышу быстро приближающиеся шаги.
Пара секунд - и в комнату врывается смуглая женщина лет шестидесяти в униформе прислуги. Она что-то громко тараторит, я пытаюсь разобрать её слова, запоздало понимаю, что говорит она на незнакомом языке.
Испанский? Может, португальский?
Пока я соображаю, она куда-то убегает.
- Подождите!
Она тут же возвращается с подносом, на котором возвышается стакан оранжевого сока, снова продолжает тараторить.
- Я вас не понимаю, - говорю я, смотря ей в глаза.
- Вы-пьей-те, - произносит она по слогам с сильным акцентом.
- Где я? Как я тут оказалась?
- По-дожь-дьи-те, - отвечает она. – Вашь мужь сей-чяс вьер-нье-тся.
- Мой кто?
- Мужь, - отвечает она. – Вашь мужь.
После чего ставит поднос на столик, берет мою руку и тычет пальцем в обручальное кольцо на моем пальце.
Мужь. Вьер-нье-тся!
Какой еще, черт подери, муж! Откуда взялось это кольцо? Я не помню. Как его надевала, и еще вчера у меня не было не то, что мужа, но даже кандидата на эту роль! Нет, это все неправда. Или сон, или дурацкий розыгрыш.
- Извините, говорю женщине, выхожу из комнаты. За ним вижу две спускающиеся вниз лестницы с белоснежными перилами и огромную новогоднюю ёлку, сверкающую внизу.
Нужно как-то доехать домой. Только как, если у меня нет с собой денег, нет телефона, нормальной одежды, ничего нет? Но не оставаться же здесь! Нужно как-то объяснить этой женщине, что мне нужно домой.
Она тут же возникает рядом, смотрит мне в глаза, быстро тараторит на своем языке, иногда переходя на ломанный русский.
- Как мне отсюда уехать? – медленно спрашиваю её.
- Вашь мужь…
- Да нет у меня никакого мужа! Давайте уже, говорите, что все это розыгрыш, - я почти срываюсь на крик.
- Дожь-дьи-тьесь…
Достала!
Спускаюсь вниз по лестнице, надеясь, что рядом улица, а там обязательно будет какой-нибудь магазин и возможность позвонить.
- Вашь мужь! По-дьо-джьи-тье! – слышу со спины.
- Достала со своим мужем.
Направляюсь к первой же двери за елкой – большой, двустворчатой, выкрашенной в белый цвет, и она тут же сама распахивается передо мной. Встречаюсь взглядом со стоящим за ней мужчиной. Я его видела…
Совсем недавно. Лицо знакомое.
- Не успели пожениться, и уже достал? – говорит он, смотря мне в глаза.
Он высокий, широкоплечий, гладко выбрит, с сильным, волевым подбородком, темными, зачесанными назад волосами и голубыми глазами. Его возраст трудно определить – это может быть как чуть больше тридцати, так и слегка за пятьдесят.
А потом вспоминаю, где видела его.
Секс. Тот чертов секс с незнакомцем, так удачно подвернувшимся, когда так нужно было чье-то плечо. Оборотень. Блин, черт возьми! Он же оборотень!
Я смотрела в его глаза, понятия не имея что сказать, а он осматривал меня с легкой ухмылкой на лице.
- Как… Как я здесь оказалась? Почему? – сама не знаю, что сказать.
- С Новым годом, - поздравляет он. – Сегодня первое января.
- Это какая-то шутка?
- Нет, не шутка. И будь тише, пожалуйста. Моя дочь еще спит.
Что случилось? Когда? Почему? Какого черта? Мало что помню. Голова гудит так, что кажется, вот-вот расколется. Пытаюсь вспомнить вчерашний корпоратив. А может, позавчерашний…
Блин…
Мысли как жвачка – тянутся и не складываются в цельную картину.
Все началось…
Все началось с измены.
***
За два дня до этого я и думать не думала, что стану чьей-то женой. Вышла из автобуса у двери маленького неприметного бара рядом с центром города.
Конечно же, мне соврали. Безусловно соврали. Нет там моего Рамзана. Не может он мне изменять, он не такой! Тем более узнала я про это из смски, посланной с незнакомого номера. Кто-то глупо пошутил и заставил меня нестись сюда через полгорода! Вот же задам трепку этому кому-то, когда узнаю его имя!
Но ноги сами несли меня внутрь.
Хотела проигнорировать эту треклятую смску, не верила, только нервы не давали покоя. Нужно проверить. Вранье, конечно, но лучше съездить и убедиться, и с облегчением выдохнуть. Заодно купить что-то к Новому году.
Бар находится в подвале. Вокруг царил полумрак, лишь мягкий голубоватый свет освещал десяток столиков, барную стойку и сюрреалистичные картины на стенах. Играла легкая мелодия, из тех, которые не замечаешь и забываешь сразу же, когда они перестают звучать.
Всего три столика были заняты. Зацепившись взглядом за знакомый свитер, подаренный мной Рамзану на день рождения, я сперва не поверила собственным глазам.
Не может быть!
Это все неправда…
Он сидел напротив какой-то мымры-блондинки, на столе возвышались бокалы с вином, какая-то еда, и…
Может, просто такой же свитер? И прическа похожая. Ведь он сейчас в командировке, вернется лишь тридцать первого числа, прямо перед самым праздником. Я всю неделю фантазировала о том, как мы вместе наряжаем ёлку…
