© Светлана Кутузова, 2019
ISBN 978-5-0050-8501-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Поток входящих генерируется здесь.
Входящих в душу, забывающих о теле.
Переплетаясь с теми, для кого
Душа – пустое слово. Лишь бы – ноги.
Ну, или на худой конец, хотя бы
Пусть будет: девяносто – шестьдесят.
Я в этом всём давно уже теряюсь,
А как же мозг? Ему ведь тоже скучно!
Он знает Шрёдера и спутанность у квантов.
Возьмите мозг, объёмы подкачаем!
Он выгодно отличен от последних
Тем, что не будет к вашему с пристрастьем
Ночами приставать с плохим сюжетом.
Когда мозг занят – он не тр**ает мозги —
Такое у него благое свойство.
Нет никаких историй в сториз,
Нет никаких побед.
Прожитый день так много стоит,
Если так мало лет.
Он измеряется не пространством,
А глубиной стиха.
Я не страдаю постоянством.
Выучилась. Слегка.
Это так странно – не вписаться
Снова ни в чей размер.
Мало пространства словам для танца
Ритмами полумер.
Мимо летят не годы, – люди
Дункан Маклауд жив.
Тысячелетним этим спудом
Мается мой мотив.
июль, 2019
Мне положено мыслить в таинственных терминах вечности.
Мы с тобой почему-то говорим на одном языке.
Но теряются дни, растворяя тебя в бесконечности,
Ты пойдешь от меня – налегке. Налегке.
Я боюсь перепутать проложенных нитей основу.
Я боюсь поломать твой уютно устроенный мир.
И поэтому снова молчу, приструнив свое слово,
В глубине твоих снов, различая знакомый пунктир.
У меня межсезонье. Время вытягивать ноги под пледом.
Время пить чай, осторожно, еще осторожнее подбирая слова.
Я смотрю на следы убегающих фар. Кто-то меня тоже будет считать своим следом
В перестук моих вен между строк попадая едва.
После каждой прочитанной книги есть послевкусие.
Как вино, раскрывая богатство страниц, герои галдят в голове.
Я смотрю на театр миражей, вникая в обрывки дискуссий,
Собирая себя отраженьем в сюжетной канве.
Промелькнувшая тень мне напомнит, что мир этот зыбок.
Отражение очень легко перепутать всегда с миражом.
Я не делаю ставок. Я снова боюсь. Корректура ошибок
Мне выходит дороже, чем жить без сюжета сегодняшним днем.
Питер тихо тушит свечи.
Стелет полосою свет.
Говорят, что время лечит.
Может – лечит. Может – нет.
Закрывает ставни вечер.
Завершен сценарный сет.
Расстоянием помечен
Неразгаданный секрет.
Дотянуться бы до Солнца —
Там огня – хоть на сто лет.
А у нас дождем забьется
Свет любой, в туман одет.
Прометеем не подхвачен
Был огонь. И смыт дождем.
По фарватеру укачан
Уходящим кораблем.
август, 2019
Как-то все нелепо получилось и неправильно.
Постирала даты я в своем календаре
И на телефон напоминание поставила
Мне тебя забыть в грядущем сентябре.
Телефон звонит. Какое упущение:
Не указан год и город и планетный код.
Собственно, а нужно ли твое мне разрешение,
Чтобы Дед Мороз тебя принес под Новый Год?
Загадаю истово. А вдруг оно исполнится.
И подарком с бантиком в руке наперевес
Принесет котенка мне черного – пречерного
Непослушный Дедушка, Дедушка- балбес.
Знаешь, в моей жизни все, наконец, стало хорошо.
Я люблю творческих людей и интеллектуальные баттлы,
Но это не значит, что в моей жизни не может быть
чего-то еще,
Кроме тебя, твоих колоколов и набатов.
Если я вижу, как шумят строчки в чужой голове,
Я вижу не тебя, я вижу явление мира
Через тебя. Но на нашей Неве
Мир через многих людей выходит в эфиры.
Поэтому вздохни свободно и горячо,
Мой роман с миром обречен на успешность.
А я трижды плюну через левое плечо,
Если ты черным котом снова пересечешь мою местность.
А скоро посыпет снег…
Он – сказочный. Как всегда.
Зимой не велик разбег,
Хотя подо льдом – вода.
Вода – холоднее дна.
И пальцы сожмут плечо.
Нагадано – ерунда.
Мне льдинки в бокал – ещё.
И пусть застывает ртуть,
Чернила – в конце пера.
Природе легко уснуть.
А мне не уснуть. Игра
Ума и безумства. Кай —
Я нынче. Прозрачен мир.
Играю словами в рай.
И стерты листы – до дыр.
сентябрь, 2019
Надеждой сломано ребро,
Но мне уже совсем не больно.
Пишу тебе, родная Бро,
Что жизнью в целом я довольна.
Обсудим пустоту вещей,
Поднимем на смех снова даты.
Я – как профессор кислых щей,
Ты – как профессор стекловаты.
С тебя коньяк, с меня – вино.
И на двоих – морские волны.
И незакрытое окно.
И разговоров ночи полны.
сентябрь, 2019
Знаешь, жизнь на кончике карандаша
Иногда бывает прихотливо странной.
Я хочу молчать, но слова спешат,
Обнажая раны, описывая страны,
Города, людей, улицы и дома,
Прихотливо сплетая разрезы судеб.
Я уже не зову тебя туда. Я сама
Хожу по этим улицам и заглядываю в глаза людям.
Я ищу там смыслы и истоки вещей,
Будто кто-то мне обещал, что они там найдутся.
Лишь бы хватило карандашей
И времени, чтобы туда вернуться.
А чего мне бояться и куда мне бежать,
Многорукость придерживая на ходу?
Есть время влюбляться и время писать.
Время скользить по двойному льду.
Но нет страха. Его нет уже лет триста,
После того, как еще триста прошли в осаде.
Налей мне двойной крепкий, бариста,
В мои бездонные глядя.
Ведь все, что не сделано и не спето
Обязательно ляжет в старость немым укором.
Я не боюсь жить! У меня всегда лето!
И не задернуты шторы!
Свалилось счастье в голову. Потоком принесло.
Эмоции озвучивать – простое ремесло.
Бежит поэт по радуге, то вверх, то под уклон.
И все поэта радует, когда поэт прочтен.
Когда же он печалится, то тихо снег идет.
Штормит борта, качается тяжелый небосвод.
И вечностью, как мрамором, придавливает стих.
Но людям тоже нравится – страдать через других.
Ты любишь лед. А я – сплошное Солнце,
Пылающее страстью терпкой Африки.
Ты любишь умирающие души.
А я – неутомимое тепло.
Но тянется все темное на свет,
И ластится в попытке пробуждения,
Опутанное страхом темноты,
Ища на все вопросы свой ответ.
И неуклонно Солнце как в зените
