1. Пролог
— Постой, разговор есть, — окликает меня Руслан.
Я никак не успеваю отреагировать, даже рта открыть не успеваю, натягиваю на лицо глупую улыбку и чувствую, как его пальцы больно впиваются в моё предплечье. Секунда и мы оказываемся в тёмной сумрачной комнатушке.
Дверь за нашими спинами хлопает с такой силой, что, кажется, вот-вот обвалится потолок. Вздрагиваю, а на языке застревают липкой горечью колкие фразы. В голове носятся друг за другом мысли, а дыхание перекрывает от резкой смены дислокации. Кровь приливает к лицу, мне становится так жарко, что впору скинуть платье и броситься с головой в ледяную воду.
Руслан не оставляет времени на раздумья — вообще ничего сделать не даёт. Сильная рука толкает меня к стене, и я невольно бьюсь лопатками о шершавую штукатурку. Не больно, но обидно. Чертовски обидно.
Потому что ничем я не заслужила такого обращения. Весь вечер скакала перепуганной канарейкой, щебетала, метала на стол пироги собственного производства и всеми силами пыталась показать хмурому Руслану, что люблю его брата и способна сделать его счастливым.
Только, кажется, не убедила.
Я честно весь вечер пыталась не обращать внимания на закипающую на дне его взгляда злость, на перекатывающиеся под кожей желваки и тягостное молчание. И у меня почти получилось, но сейчас Руслан, похоже, решил в красках живописать причины своего дурного настроения.
— Что вы себе позволяете?! — шиплю, пытаясь оттолкнуть мужчину, но мне с ним не справиться. Слишком большой, слишком сильный и… злой. О да, он очень злой.
Понять бы ещё, по какой причине.
На секундочку мерещится, что он сорвёт с меня платье — или просто юбку до ушей задерёт — и изнасилует. Кто их, этих столичных бизнесменов знает?
Во всяком случае, этот вариант хоть в какую-то логику укладывается.
— Ты… — выдыхает. Вроде бы как воздух из лёгких, а у меня ощущение, что пламенем полыхнул. — Ты сейчас же соберёшь свои тряпки и свалишь из этого дома. Дважды повторять не хочу.
Что-что?
— Это... шутка такая? — Во мне откуда-то берутся силы, и я толкаю со всей дури мужчину в грудь. Чёрт, твёрдый, как скала. — Отойдите! Вы не имеете права мне приказывать!
Я повышаю голос, перестав управлять его модуляциями. И чувствую, что и во мне бурлит злость. Её так много плещется сейчас внутри, что, позволь ей вырваться, сожжёт всё вокруг. Но я не собираюсь слушать этот бред молча!
— Не прикидывайся идиоткой, — шипит особенно злобно и бьёт кулаком в стену рядом с моей головой. Инстинктивно съёживаюсь, потому что на долю секунды показалось: он ударит меня. И судя по его габаритам, от меня даже мокрого места не останется.
Но нет, калечить невесту своего младшего брата он, кажется, не готов. Как и насиловать. Зато готов сделать всё, чтобы меня рядом с Егором больше не было. В воздухе разливается предчувствие опасности, чужой власти и чистой, ничем не закамуфлированной ярости.
— Если вы сейчас же не отойдёте от меня, если не отпустите, я…
Договорить мне не дают: Руслан впивается пальцами в мои щёки, лишая даже призрачной надежды на свободу, и угрожающе нависает сверху. Кожа на его ладонях шершавая и загрубевшая, а жёсткие властные прикосновения совсем не похожи на ласковые брата. Руслан с Егором настолько разные, что оторопь берёт.
Наши носы почти соприкасаются, я чувствую резкий запах туалетной воды Руслана, а горячее дыхание обжигает губы.
— Что "ты"? Что ты сделаешь? — усмехается, миллиметр за миллиметром сокращая и так микроскопическое расстояние между нами. — Закричишь? Позовёшь полицию?
Пытаюсь кивнуть, но Руслан так крепко меня держит, что получается лишь слабо дёрнуться.
— Ничего ты не сделаешь, — говорит, а в голосе столько убеждённости, что единственное место, куда логичнее всего будет позвонить — психиатрия. Потому что этот мужчина, с которым мы знакомы от силы несколько часов, явно сошёл с ума. — Ты же не хочешь, чтобы твой жених узнал, чем себе на жизнь зарабатывает его любовь.
Последнее слово он выплёвывает и брезгливо кривит губы. То ли его тошнит от самого факта чьей-то там любви, то ли я ему противна.
Ну, хватит. Не собираюсь я всё это терпеть!
— Да кто ты вообще такой, чтобы гадости мне говорить?! — задыхаюсь возмущением и, извернувшись кое-как, бью коленом.
Конечно, я планирую, как героиня крутого боевика, одним ударом лишить Руслана потенции. В моих мечтах его яйца превращаются в омлет, а он визжит и катается по полу, умываясь слезами. На самом деле единственное чего я хочу — вырваться из этой тесной каморки, в которую затащил меня слетевший с катушек брат моего Егора. Тут пыльно, пахнет ветошью и средствами для уборки. А ещё одеколоном Руслана.
— Вчера вечером ты была послушнее, — доносится до меня хриплое. Значит, всё-таки хоть чуть-чуть, но задела его ногой, хоть и делает вид, что ему наплевать. — Ласковее. Отработала на совесть.
Так, стоп! Что это он такое несёт?!
Снова дёргаюсь, лягаю ногами то Руслана, то воздух, брыкаюсь, пытаясь вырваться, но чувствую себя крошечным насекомым в липкой паутине. Чем шире размах крыльев и яростнее попытки освободиться, тем крепче хватка противника.
— Повторяю ещё раз, больше не стану: сейчас ты собираешь вещи и валишь на все четыре стороны. — Хриплый шёпот в изгиб шеи, а я замираю, окончательно понимая, что у Руслана проблемы с головой, и лучше не усугублять. Вот сейчас он отпустит меня, и тогда я уже позову на помощь. — Я люблю своего брата, потому ничего ему не скажу. Пусть думает, что ты ушла к другому мужику. Ну или придумай что-то. Но чтобы духу твоего здесь не было.
— Да почему?! — всё-таки не выдерживаю, потому что это уже переходит всякие разумные границы.
Руслан цепко хватает меня за подбородок, дёргает чуть сильнее чем со всей дури, заставляя смотреть в глаза. Я пытаюсь увидеть в его взгляде хотя бы крупицы благоразумия, но в тёмной радужке лишь отвращение и больше ничего. Брезгливость. Лихорадочно пытаюсь сообразить, что было со мной вчера вечером и почему этот едва знакомый мне человек позволяет себе такие странные намёки. Но на ум не приходит ничего, кроме того, что я либо сплю, либо Руслан Валевский— сумасшедший.
— Ты больная или просто прикидываешься? — щурит свои глазищи, и они превращаются в узкую тёмную полоску. Света от лампочки над головой мало, но его достаточно, чтобы увидеть брезгливость, спрятавшуюся в зрачках, в искривлённой линии губ. — Я не потерплю, чтобы Егор женился на проститутке. Пусть и дорогой. И это моё последнее слово.
Нет, это не Руслан сошёл с ума. Это у меня, похоже, острый бред.
Иначе не знаю, как всё это объяснить.
2. 1 глава
За два дня до…
Руслан
Телефон взрывается бодрой песенкой, под которую молодняк так любит трясти филеем на танцполе. Мне не нужно смотреть на экран, чтобы угадать имя абонента. Брат.
