«Борису Пастернаку».
Я не пойму, как эти люди,
Посмели Вас так унижать!
Они никто! Они не судьи,
Чтоб Вас прилюдно осуждать!
Не поняла страна Советов
Огромный замысел романа.
В итоге стала книга эта
Причиной смерти. Вас не стало.
За Ваш правдивейший роман
Вас надо осуждать?
Талант от Бога Вам был дан,
И только Вам решать,
Как дальше жить на свете этом,
Как реагировать на всё.
Оскорблены страной Советов,-
Удар под дых Вам нанесён.
Как жаль, Советская страна,
Не пощадила Ваш талант.
Она, увы, сошла с ума,
Она совсем не поняла,
Что Вы её бриллиант.
Скандал отнял у Вас все силы,
Вы больше не смогли терпеть.
Лежите Вы теперь в могиле,
А телу Вашему не стлеть!
_________________________________
Не понимаю, в самом деле,
Как люди руку поднимали
На Пастернака; Что хотели
Они и сами ведь не знали!
Похоронили рядом с домом,
В котором век он свой дожил.
За Переделкинским забором,
Полвека он почти лежит.
Большой поэт ушёл от нас,
В наследие оставил нам,
Стихотворения, роман,
Что душу лечат нам сейчас.
«Весна».
Растаял снег. Весна пришла,
Возьму тогда большую кисть,
И разукрашу, как она,
Весь мир; А я свою лишь жизнь.
Я уберу весь чёрный цвет,
Оставлю светлые тона.
Не дам испачкать я мольберт
Той чернотой, что жизнь полна.
Мне в жизни черноты хватает,
И пагубный дрянной эффект,
Что черноту нам посылает,
Я уничтожу; Видит свет,
Что я об этом написал,
С своём стихотвореньи ,
В котором явно указал,
На все мои стремленья.
Весна все размешает в мире,
Добавит цвет; Исчезнет иней
На человеческой душе.
И жизнь изменится, уверен,
Исчезнут чёрные тона:
Они уж больше не посмеют
Вернуться в мир сей никогда!
«Михаилу Лермонтову-203».
Увы мой друг, но люди склада
Такого точно, как и он,
Живут на свете белом мало,
Их жизнь проносится как сон;
Такие люди презирают
Все человеческое в нас.
И совершенно не страдают,
Из-за озлобленности масс;
Таких, как этот гений, мало,
Осталось в мире на земле.
Не знаю, что со всеми стало,
Но те, кто есть, живут вовне.
Их презирает окруженье,
И ненавидит их народ.
И вызывают только жженье,
А надо ведь наоборот!
Таких людей не понимают,
Я убеждаюсь в этом сам.
Такие люди лишь страдают,
От незаживших своих ран;
Такие раны получают,
Они от ненависти масс.
Увы, но я такой же. Просто,
Стараюсь выйти из себя,
Покинуть я стараюсь остров
В который сам загнал себя.
Мировоззренье помогает
Преодолеть мне эту боль.
Не понаслышке точно знает
Кумир литературный мой:
Он жил давно. Лет двести уж,
Как он родился в мире,
Где процветала только чушь,
И он зарылся в книги.
Он дворянином был по крови,
Он, воевавший много раз,
Погиб от выстрела в итоге,
Оставив сборники для нас,
Своих поэм, своих стихов,
Что написал он много.
Его роман уже готов
И издан был уж снова.
Его герой не так уж прост,
Как кажется сначала.
И возникает лишь вопрос:
А для чего все надо?»
Увы, ответа получить
Мы не сумеем с вами,
Но сможем мы предположить,
Не брезгуя словами.
Как жаль, что рано он ушёл,
Ведь сделать мог так много.
Зачем на гибель он пошёл?
Наверное, судьбы дорога,
Его на гибель привела,
Погибнуть он был должен.
Теперь гордится им страна.
Успех пришёл чуть позже…
«Мой брат».
Я все же смог найти тебя,
Ведь так давно искал!
Потратил месяцы, года,
Так встречи этой ждал;
И вот нашёл. Я не один
В пустом и злостном мире.
С тобою, брат, поговорим,
Наедине, в квартире.
С тобою брат, я поделюсь
Всем тем, что душу гложет.
А знал бы ты, как сильно злюсь,
Когда меня тревожат!
Когда мешают мне понять,
Весь смысл моей жизни.
Так в клочья хочется порвать,
Кому я ненавистен.
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
