Говорят, что жизнь, как зебра: черный-белый по порядку.
Что полоски по размеру, будто школьная тетрадка.
Что цвета по колориту одинаковы до ряби.
Что прямые, без извилин, как линейки на бумаге.
Я не знаю, кто придумал, это глупое сравненье?
Напишу и нарисую я свое стихотворение.
Было белым… Вот нелепость… Белый тон тут не уместен!
Было розовым-прекрасно! Тон счастливому известен.
Но неведомая сила, кляксу черную поставив,
Растеклась и размешалась, краску сильно поразбавив.
Цвет лиловый-вестник бури… Мы ж речами, как водою,
Развести беду решили… мы – художники с тобою!
Добавляя разных красок, размывали, растирали…
Ничего не получилось… всю бумагу замарали.
И, не выдержав однажды, взял последнюю ты краску.
Все закрасил черным цветом – не похожа жизнь на сказку.
«Все», -подумал бы художник и сложил в коробку кисти.
Я же все еще надеюсь черный цвет отмыть, отчистить.
Пусть просохнет для начала, а потом покрашу белым.
Если черное проступит, все ж не черным будет – серым.
Терпеливо буду красить жизнь-бумагу синим цветом.
Может кисть и ты приложишь, если тоже веришь в это?
Будто краски на палитре жизнь свою я разложила.
Но я верю и надеюсь, что холст еще не завершила!
