Ксения Мартынова - Стихотворения

Стихотворения
Название: Стихотворения
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2021
О чем книга "Стихотворения"

«Это – первый сборник моих стихов (тут я мысленно ставлю дюжину восклицательных знаков от переполняющей меня радости!).

В него вошли мои стихи, написанные в период с 2004 по 2021 год.

В эти 17 лет уместились моя глупость и наивность, робость и восхищение, противостояние и покорность перед неизбежным – перед стихией Чувства.

Чувства, которое толкает на необдуманные поступки.

Чувства, которое срывает с места морозной ночью.

Чувства, которое дает силы ждать, терпеть, собирать чемоданы, просить прощения и прощать.

Чувства, которое годами катает тебя на американских горках…»

Бесплатно читать онлайн Стихотворения


© К. Мартынова, 2021

От автора

Однажды шторм закончится, и ты не вспомнишь, как его пережил. Ты даже не будешь уверен в том, закончился ли он на самом деле. Но одна вещь бесспорна: когда ты выйдешь из шторма, ты никогда снова не станешь тем человеком, который вошел в него. Потому что в этом и был весь его смысл.

Харуки Мураками

Это – первый сборник моих стихов (тут я мысленно ставлю дюжину восклицательных знаков от переполняющей меня радости!).

В него вошли мои стихи, написанные в период с 2004 по 2021 год.

В эти 17 лет уместились моя глупость и наивность, робость и восхищение, противостояние и покорность перед неизбежным – перед стихией Чувства.

Чувства, которое толкает на необдуманные поступки.

Чувства, которое срывает с места морозной ночью.

Чувства, которое дает силы ждать, терпеть, собирать чемоданы, просить прощения и прощать.

Чувства, которое годами катает тебя на американских горках…


Но мой кораблик пережил шторм.


И сейчас, наконец выйдя из этого шторма, я понимаю, что на память о нем остались только слова. Слова человека, которым я уже никогда не стану.

Большое спасибо моему брату и другу Федору Мартынову –

за силу, правду и неподдельность;

актрисам театрального проекта «Пластика и лирика»

Лине Захаране, Светлане Туниковой,

Екатерине Прокутиной – за симфонию;

Татьяне Матвеевой – за знание и веру;

Светлане Ремизовой – за мудрость и крепкое слово;

издательству «Маматов» – за волшебство воплощения;

Анне Моргуновой – за слова, помноженные на шаги

Посвящается А. Б.

Точнее, тому, кем я считаю А. Б.

Ксения Мартынова

«Тот, кто немыслимо одинок…»

Тот, кто немыслимо одинок,
до отчаяния, до безумия,
вглядывается в темноту
между собственных строк,
прикуривая от Везувия,
слышит шум океанов и пульс
новорожденных ягнят,
как его умоляют и как,
стоя в черном, клеймят,
как идут на войну
с его именем на устах…
Как же сильно от их «почему?»
он устал…
Он стоит, оперевшись о дверной косяк,
чертит палочкой на песке какие-то завитки.
Как им всем втолковать, что
то, что в его руках,
происходит так,
как ему с руки?..

«А вот ты – мальчик…»

А вот ты – мальчик,
в колготах в рубчик,
щекастый, милый,
бежишь по лужам,
еще не зная,
что ты поступишь,
как миллионы
других мужчин.
То будешь лучшим.
То будешь падать,
ругать министров,
бросать курить.
Любить одну,
а спать с другой,
молчать о третьей
и с этим жить.
Ты будешь другом
спасен и предан.
Себе признавшись,
что ты не Бэтмен,
хмельной, однажды,
пошлешь все к черту,
начав по новой
куда-то плыть.
И будет скучно,
И будет ярко
(второе реже,
но что поделать).
И будет надо
за хлеб насущный
в себе кого-то
похоронить.
Но вот ты – мальчик,
живое лето!
Ты, замерев,
восторга полный,
задуешь свечи
и загадаешь…
совсем не это.
Совсем не это…

«Кит, что грустишь?…»

– Кит, что грустишь?
– Кит, что с тобой?
– Приходил за мной
мальчик-китобой…
– Кит, не беда:
на рассвете мы уплывем туда,
где кругом – вода,
небо и вода!
– Кит, что затих?
– Кит, что с тобой?
– Как же он красив,
мальчик-китобой…

«Пересижу, пережду…»

Пересижу, пережду,
переплавлю, переплыву,
перегорюю, перегорю –
переживу.

«Купленный Им стол…»

Купленный Им стол,
Подаренные Им серьги…
Он-то давно ушел,
Но в силу вступает закон
Сохранения энергии,
И вот ты уже на цыпочках начинаешь плясать
Перед выпотрошенным нутром гардероба –
Тебе снова хочется наряжаться и удивлять,
Чтобы смотрели на тебя, не отрываясь, в оба.
Гладкоствольные ружья чулок,
Бархатный патронташ, гипюр.
Ты хочешь, чтобы кто-то читал между строк,
Глядя на твой аллюр.
И кто-то будет, конечно, будет.
У него от тебя застучит в висках,
И сердце забьется об ребра, как студень,
И будет дрожь в руках…
Ты увидишь все это,
Тебе это понравится.
Во что бы ты ни была одета,
Он скажет: «Красавица…»
И ты улыбнешься ему, как маньяк,
Потому что тебе невкусно, когда вот так.
Потому что каждый его порыв –
Дань традиции, шаг, но не импульс
И не надрыв…
Как ни путай,
А к тебе внутрь –
Надо птицей подбитой вниз,
Об высоковольтные провода,
Об столбы фонарные, об карниз,
И только потом туда,
В окно – вот оно,
Твое личное арт-хаусное кино,
Чтобы не человек, а кровавое месиво.
Ведь только тогда тебе и красиво, и весело…

«Не беда, что внутри – вода…»

Не беда, что внутри – вода,
Выливается иногда
И становится словом, жестом…
Иногда и вода – тесто.

«Такая доля – быть тобою брошенной…»

Такая доля – быть тобою брошенной.
Внезапно. Несмотря на красоту.
Бросай меня! Бросай меня пригоршнями!
Я по весне сквозь землю прорасту.

«Быть чужаком – быть дураком…»

Быть чужаком – быть дураком:
Неподанные руки сплетаются
В огромный кожаный ком
И идут по тебе катком.
Иные – сопротивляются
Или ложатся ничком,
А ты не умеешь ни то, ни то,
И тебе никогда не везло в лото.
Слышишь, они говорят шепотом
За твоею спиной? Что потом?
Ночь, день, ночь и еще полдня,
И вуаля – на тебе броня!
Яма твоя
Надежно укрыта брезентом.
Еще полдня,
И ты почти без акцента
Сможешь считать до десяти,
Чтобы своих искать пойти.

«Он…»

Он
Не сводит глаз с твоего лица.
Лицо начинает трескаться,
Как скорлупа яйца.
Через трещины в тебя проникает свет.
И вот тебя – прежней – на свете нет:
С тебя облетают листы, пласты,
Обнажая акры неузнанной красоты.
В середине тебя – неприбранный стол
(ждали гостя, но гость не пришел).
На закапанной воском скатерти в серебре –
Голова. То есть память о голове.
Под столом – набитый битком чемодан
На случай отъезда
В честь долгожданного «да».
Он
Смотрит на этот твой натюрморт
И берет тебя на руки –
Нет: в руки кладет.
И идет.
Не уходит,
А просто идет.

«Тебе бы туда, к своим…»

«Тебе бы туда, к своим,
Но нет у тебя “своих”…»
Если бы вдруг очнулся
музейный мамонт
от тысячелетнего сна
и начал водить трубою хобота
по экспозиционному залу
в поисках своих огромных собратьев,
пугая старушек с чернильными буклями
в жостовских брошах,
его большие глаза наполнились бы слезами,
и зазвенели бы стекла музейных витрин
от страшного трубного рева,
которым звал бы он
через многие-многие зимы
себе подобных.
И не получив ответа
на свою самую громкую,
разрывающую могучее нутро песнь,
не увидев – хотя бы вдали –
таких же больших,
покрытых длинной шерстью,
с витыми саблями гладких бивней существ,
как он,
вновь обернулся бы мамонт
огромным серым камнем,
осознав, что он – такой –
абсолютно
один…

«Вот дом…»

Вот дом,
Ты в нем
С утра, налита сном,
Идешь к окну
Смотреть весну,
Наряженную сентябрем.
Там яблоки лежат в траве,
В листве,
В рябиновом костре,
Там, во дворе.
Холодный пол,
Горячий чай.
К нам гость пришел –
Иди встречай!
Накинь платок
И за порог
Иди по утренней росе.
Что ж делать,
Если вышел срок –
Ты ж снова с лентою в косе?..

Кинцуги

А ты, конечно, счастливым будь,
Что бы ни, кто бы ни…
Неимоверно долог мой тормозной путь,
Но я желаю, чтобы в твоей гавани
Находились только красивые корабли,
Груженные золотом,
Чтобы ты в попытках сместить ось Земли
Был верен себе. А то, что расколото,

С этой книгой читают
Строки любви, актуальны в любом возрасте. И вроде бы отгремело и оттрясло, но всё же нет нет, и набежит отголоском волна чувств. И строки лягут на бумагу.
В сборнике представлены басни из основного эзоповского сборника, переложенные в стихи. Басни написаны разговорным языком. Автор стихов постарался точно передать слова басен, но в тоже время позволил себе украсить их некоторыми деталями. Читать басни вслух с выражением – интересное занятие, доставляющее удовольствие как читающему, так и слушающим.
Стихи молодой поэтессы – нашей современницы, весьма необычны. Через призму личных переживаний автор доносит до нас ароматы любви далёкого времени, романтику тонких лирических взаимоотношений молодых людей.Поэзию, составляющую ее творчество, отличает особый чуткий взгляд на окружающий мир. Тонкие нити образов, любование красотой и хрупкостью бытия, многообразием чувств и переживаний создают единое гармоническое полотно произведений.
Каждый из нас ощущает чувство тепла и радости от того, что он или она нашли свою половинку, так называемую любовь. А что если ваш спутник жизни оказался не тем или не той самой? И как часто бывает, один из вас уходит, оставив другого пылать, сжигая себя от безответных чувств, подпитанных привязанностью. Если кто-то из вас, читателей, испытывал такое в своей жизни, то этот сборник стихов именно для вас, возможность поностальгировать о том, что ост
Уличная еда – это феномен мировой гастрономии. Самые простые, незатейливые, обыденные и традиционные блюда любой кулинарной культуры можно встретить не в шикарных ресторанах, а на рынках, площадях, фуд-траках или придорожных лотках в их аутентичном облике. В любой точке земного шара свежий, дешевый, вкусный, сытный и разнообразный стрит-фуд предлагает городским жителям и гостям знакомство со всем своим изобилием блюд и историческим кулинарным нас
Иногда далёкое прошлое возвращается в самый неожиданный момент, чтобы напомнить о лучшем и вернуть забытое старое счастье.
В небольшом городе каждый Хэллоуин исчезают плохие дети. Десять лет назад девочка Герда потеряла свою сестру и вот сейчас пришли за ее младшим братом. Сможет ли она помочь ему?
Как часто нам приходится решать проблему выбора подарка для своих близких… Ещё сложнее решить эту задачу, когда ты только начинаешь узнавать человека, но он тебе уже очень дорог…