Вот сидит Итигэлов – буддист.
Всё сидит он, ни жив и не мертв.
Говорят, бьётся сердце в груди,
И не высох безмыслемый мозг.
*
Источник всех болезней органов и тканей,
Не поддающихся воздействию лечений,
В недопризнание моих литературных изысканий,
да в безответности любовных увлечений.
*
Читаю комментарии не сайте,
К плохим стихам восторженные отклики.
Хочу сказать: доброписатели, не обижайтесь,
Но вы или дебилы, или олухи.
*
Писать стихи не могут злые сущности,
Бесплотные озлобленные духи.
Им нужно в теле подлое присутствие,
Чтоб выразить свои болезненные думы.
*
Я о себе рассказываю смело.
А для чего внимать мне, зрелым девам?
Моё слегка дряхлеющее тело
Для этих дам – животрепещущая тема?
самобичевание
Ах! всё пропало: я бездарен и без крыл.
Напора нет в стихах и страсти маловато.
Писательский потенциал я не раскрыл,
Души не пробудил, не проявил таланта…
*
Не ждите встреч с молоденькими барышнями,
Вещающий свои стихи поэт.
На Ваши читки ходят только бабушки
Повспоминать про страсть на склоне лет.
*
Несут придурки злобы лабуду,
аж на душе и муторно, и тошно.
Как будто я законов речи не блюду
И выражаюсь приблизительно неточно.
*
Мой друг, не робщи и не охай,
Пытаясь в несчастиях сдюжить.
Досталась с тобой нам плохая эпоха…
Но в общем… не лучше других и не хуже…
*
Поэзия – та, истинная, – многолика.
Она душевна, весела или строга.
И в жанрах самых малых иль великих,
Как океан бездонный, глубока.
*
Когда расшифруют, как генные коды, метаболу,
Найдя окончательный двойственный смысл,
Поставят словесности всей эпитафию
На кладбище текстов крикливые СМИ.
*
Противореча законам науке Евгеники
И доводам важных профессоров,
От двух идиотов рождаются гении,
А в семьях талантов полно дураков.
*
Общаться я со всякой нечестью не трушу.
Беседую я даже с чертом иногда.
И, кажется, продать мне легче душу,
Чем рукопись издателям продать.
***
Мой дядя не придерживался правил.
Сидел в тюрьме по дури, из-за баб.
Как доказательство заботы не оставил
Племяннику наследства скарб…
***
С иных времен не получали англосаксы,
По толстым кейсам, в переводе – по е-лу.
И нам приходится теперь их опасаться,
Как рыжих бестий, присягнувших злу.
—
*
Такая хрень! Я больше не могу
стишки простушек слушать про природу.
Я лучше в лес к медведям убегу,
метнусь в поля, и в речку – кану в
воду.
*
Я, может глуп, завистлив, не серьёзен…
А вы воще – придурки из колхоза.
так вы ещё бесцеремонно прёте
В калачный ряд поэзии и прозы.
*
Не клянчу, не молю, не плачу.
Балдеть в такое время не охота.
Чтоб вызволить из-за точения удачу,
Работаю я до седьмого пота.
*
Любителем пивка, наваристости щей,
Всего того, что праздному сознанью хочется.
Я мог бы быть похожим на простых людей,
А не испытывающим муки творчества.
*
Среди любительниц природы,
Что братьев меньших в доме завели,
Кошатницы, как правило, бесплодны,
Собачницы, как псы, бывают злы.
*
Случалось в качестве эксперимента,
по локоть засучивши рукава,
засохшие пласты цемента
кувалдой в тесной «люльке» отбивать?
Бунтарь я по духу, по разуму.
И если повысите тон,
бросаюсь я дикими фразами
и матом ругаюсь… Пардон…
***
Почти что каждый в мире вирши пишет…
Семь миллиардов пишущих стишки!
Как будто строки добавляют в пищу,
Едят, как булки, жрут, как пирожки.
Из тихих сфер привычного досуга
не канет в бездну лириков тоска,
когда отыщет способы наука
из праздных текстов пользу извлекать.
Тогда пошла бы, скажем, в рощу Нина,
талантливая в песнях и в любви, —
набрать на ужин целую корзину
интимных строк, съедобных, как грибы.
А парадоксов верный друг, Иваныч,
рыбак в душе он, не сходя с тахты,
на рифму плюнув, будто на опарыш,
таскал бы, словно окуньков, – стишки.
