Юлия Дитрих - Свет клином

Стою перед дверью и задыхаюсь. Третий этаж, а я словно марафон пробежала.

Может, спуститься и позвонить в домофон?

Оглядываюсь, тут ничего не изменилось. На двери квартиры всё те же глазок и латунная ручка. Подъезд перекрасили, но остальное − по-прежнему.

Этот подъезд знает мою историю − нашу с Тимой историю. Эти стены много повидали.

Сердце больно трепыхается в горле.

Нажми на кнопку звонка. Жми!

Сжимаю кулаки и пытаюсь просто дышать. Перед глазами медленно плывёт голубой цвет, потом лиловый.

Жми же, давай!

Поднимаю руку и смотрю на дрожащие пальцы. В глубине квартиры слышится какой-то звук. Вздрагиваю и надавливаю наконец на злосчастный звонок.

И ничего! Не происходит совершенно ничего!

Звонок не работает! Чёртов звонок сломан!

За спиной открывается дверь. Оборачиваюсь, на площадку выходит девушка. Смотрит на меня с любопытством.

− Вы к Мироновым?

Киваю.

− А у них звонок не работает, вы стучите. Хотя тётя Таня, скорее всего, на работе, – советует девушка и спускается по лестнице, всё ещё разглядывая меня.

Наклоняюсь в просвет между перилами:

− Спасибо!

− Да не за что! − она пожимает плечами и бежит дальше, перепрыгивая через ступеньку.

Глубоко вздыхаю и, прежде чем окончательно струсить, стучу в дверь.

Стучу и замираю.

Хочу услышать, как он подойдёт к двери. Но шум крови в ушах заглушает всё вокруг.

Время в ожидании становится осязаемым. Мурашками оно сползает от затылка вниз по шее. Оно же перехватывает поперёк горла.

Когда дверь распахивается, от неожиданности я делаю шаг назад. Передо мной стоит ОН.

Тима…

Сколько раз я представляла себе это. Сколько раз закрывала глаза или отворачивалась к окну, только чтобы представить себе, как он распахивает эту чёртову дверь. Сколько раз засыпала, представляя одну лишь только эту сцену на повторе.

На его лице отражается шок. Глаза говорят со мной без слов. Так было всегда. Я хочу улыбнуться, но не могу. Хочу вдохнуть, но тоже не могу.

Паника охватывает меня, и я делаю единственно возможную вещь – шаг вперед, и обнимаю его.

Его запах… Это и вправду он!

Поднимаю голову, чтобы заглянуть ему в глаза. Он всё ещё не сказал ни слова, но поднял руки и обнял меня в ответ. Судорожно выдыхаю.

– Хочешь зайти? – спрашивает он без улыбки.

Я хочу. Нет, не просто хочу. Я ждала этого три долгих года.

− Привет, Личчи! Проходи!

Женька хорошенькая, как со страниц журнала − в белой водолазке, клетчатой юбочке и белых колготках.

− Привет, именинница! Желаю тебе много ума и самую лучшую на свете подругу! – торжественно произношу я.

− Ай, да ну тебя! Лучшая подруга у меня уже есть.

− Да? И кто это?

− Есть тут одна, − смеётся Женька. – С детсадовской скамьи.

Она замечает розовую упаковку с бантиком у меня в руках и с хитрым выражением лица спрашивает:

− А это что?

− А-а, это. Не знаю. В подъезде подобрала, − шучу я.

− А, ну тогда ладно. Давай, раздевайся. Уже почти все собрались. – Женька разворачивается, словно собирается идти в комнату.

− Ладно-ладно, это тебе, − останавливаю я её и протягиваю подарок, − С днём рождения!

− О-о! −радуется она, − А что это у нас тут такое?

Разделывается с бантиками и обёрткой в несколько секунд.

− Ух ты! Классная какая!

Я подарком довольна – цепочка с небольшой подвеской в виде туфельки поблёскивает камешками. Женька бросается меня обнимать и целовать.

− Класс, Личчи, какая красота. Надень-ка!

Когда я пытаюсь застегнуть на Женькиной шее цепочку, раздаётся звонок в дверь.

− Это ко мне!

− К кому же ещё, капитан очевидность, – бормочу я.

Женька открывает дверь, входит незнакомый парень. Я залипаю взглядом.

− Привет, Тим! Заходи. Вы с Личчи последние. Все уже ждут! − Женька щебечет что-то ещё, но я не слышу.

− Привет, мы не знакомы. Я −Тимофей, – представляется гость.

Я в ступоре. Меня приморозило. Не могу ни оторвать от него глаз, ни сказать что-либо приличное. Слава Богу, Женька заполняет паузы.

− Та-ак, Тим, давай, куртку сюда. Личчи, давай-ка, идёмте в комнату. Проходите. Ребята, кто не знает, знакомьтесь, это − Тимофей, то есть Тима, и Анжелика.

− Лика, – машинально поправляю я, но этого, кажется, никто не замечает.

Никто, кроме Тимофея. Он смотрит на меня, и словно не видит никого в комнате. А у меня от его взгляда скручивает в животе.

Спускаюсь на пару ступенек вниз. Тату-салон находится в просторном полуподвальном помещении сталинского дома.

Мне всегда тут нравилось. В приёмной меня встречает большой кожаный диван, за ним администраторская стойка, заваленные альбомами столы. Везде витает запах кожи и чёрной ванили. Дальше ещё одна комната, разделённая на два рабочих места: Тимкино и Олега – партнёра по бизнесу.

Мне до сих пор странно приходить сюда в роли Тиминой подруги. Колокольчик на двери мелодично звякает.

Тимка с клиентом сидят на диване, выбирают дизайн.

− Привет, милая!

Он поднимается, чтобы меня поцеловать.

До сих пор не привыкну, что он мой. Как это случилось? Сколько лет я его ждала? Как пришла на татуировку, так и пропала.

− Проходите, − сказал он, когда я вошла в эти двери в первый раз, – Что ищете?

− Жар-птицу… − сказала я растерянно, вбирая глазами высокого, стройного молодого мужчину. Тёмные волосы подбриты, чтобы показать роскошную геометрию тату на висках, чёлка падает на глаза. А они умопомрачительные, тёмно-серые, и мгновенно вызывают у меня в воображении предгрозовое вечернее небо. Орнаменты тату поднимаются к плечам от тыльных сторон ладоней, он словно сошёл со страниц книги про викингов.

− Давайте вместе поищем, от чего сможем оттолкнуться, − говорит он.

Глаза под тёмными бровями улыбаются.

− Садитесь. Сейчас дам альбомы, с которых начнём.

Тогда я понимаю, что стою, как истукан, у подножия лестницы и просто на него пялюсь. Хуже становится, только когда он садится рядом и показывает длинными пальцами, на какие картинки мне следует обратить внимание. От него волшебно пахнет. Я не могу сконцентрироваться на том, что он говорит, но понимаю, что тату я сделаю. Сделаю столько, сколько поместится на моём теле, только чтобы ещё увидеться с ним. И вот, необъяснимым, невероятным образом, он – мой!