1. Глава 1
Мурка
Ох, как же болит голова. Просто раскалывается…
С другой стороны, если болит, значит, я еще жива. Хоть и не совсем здорова. Опять же, головная боль — ничто в сравнении с болью душевной и разбитым вдребезги сердцем.
Еще и в горле пересохло…
С трудом свесив ноги с кровати, пошарила босыми ступнями по полу в поисках тапок. А, вот и они. Обулась и рывком встала. Слишком резко. Пришлось опереться о спинку кровати и ненадолго прикрыть глаза, в которых потемнело.
Сколько же я вчера приняла?..
Явно больше, чем требовалось. Не просто залила горе, но и утонула в нем, в этом лекарстве с пузырьками.
— Стась, ты жива?.. — простонала и снова схватилась за голову.
Вообще-то я не пью. Бокал вина на праздник не в счет. Но так было до вчерашнего дня, когда мне сообщили «прерадостную» весть. Мой парень женится. Ага, тот самый, который обещал любить меня одну до гроба. Вот только у его родителей бизнесменов мнение оказалось прямо противоположным. И я, девочка-сирота, живущая в квартирке с обшарпанными стенами на окраине города, им для этих целей совершенно не подошла. Не такую невесту они выбрали для единственного наследника. Не вчерашнюю выпускницу кулинарного техникума, подрабатывающую официанткой в захудалом кафе.
То ли дело ― наследница бизнес-партнеров. Она и умница, и красавица, и принесет семейному делу отличный вклад в виде шикарного наследства.
— Му-у-урка... — болезненно протянула подружка. Та самая, которая вчера явилась поддержать в трудную минуту. Она же и «шампунь» принесла. — Как же это мы так, а?..
— Вот как-то так. — Я иронично пожала плечами и растерла затекшую шею. Кажется, кое-кто вчера отрубился в крайне неудобной позе. — Кофе будешь? Или аспирин?
Судя по стону, Стаське еще хуже, чем мне.
— Мур, а можно все сразу? Два в одном?
Покачала головой, и напрасно: головная боль вернулась с новой силой. Еще и в глазах потемнело.
— Давай начнем с аспирина, — предложила подруге и потопала в кухню. — Но кофе все равно сварю.
Выполнила обещание, прокручивая в памяти события вчерашнего дня. Утренняя смена, когда еще ничто не предвещало беды. Обеденный перерыв и новости по местному каналу. Улыбающееся лицо Кирилла Аглева. Он радостно сообщает о своей помолвке с Ириной Мальк и долгожданном объединении двух бизнес-империй, чтоб им рухнуть в одночасье.
Вот и все…
Больше никаких походов в кафе, долгих прогулок по парку, поцелуев, объятий, горячих прикосновений и жаркого шепота в темноте. Меня и Кирилла больше нет. Мы кончились. Он предал все, во что я так верила. Забыл в одночасье. Пораженная новостью, я набрала ему на сотовый и услышала спокойный, ровный некогда любимый голос, сообщивший:
— Муреночек, это не шутка. Я действительно женюсь. Понимаешь…
Он говорил что-то еще, но я не могла слушать. Отключила телефон, чувствуя, как дикая боль разрывает на куски. Два года отношений Ирине Мальк под фату. А ведь я действительно любила Кирилла, верила ему. Согласилась на секс до брака, уступив его желанию.
Так, стоп, хватит.
Не думать о Кирилле, не вспоминать, не плакать. Это ничего не изменит. Как там говорят… О, вспомнила. Надо подумать о розовом слоне. Розовом слоне, плывущем по небу на облаке.
— Ого, ты улыбаешься? — донесся голос Стаси. Она подошла и пригладила мои волосы. — Это хороший знак. Проверенная терапия помогла.
— Да как сказать… Если ты о том, чтобы вышибить клин клином, то есть немного. По крайней мере, сейчас мне не хочется думать ни о чем. Сложно это делать с мигренью.
После аспирина и контрастного душа полегчало. Я даже смогла влить в себя чашку сладкого кофе и впихнуть бутерброд с сыром. Подружка от еды отказалась. Зато, будучи ярой кофеманкой, налила огромную кружку бодрящего напитка и, вооружившись ноутбуком, расположилась на кровати. Она у нас крутой айтишник. А еще немного хакер…
— Ой!.. — запоздало припомнила я, чем мы занимались вчера. — Стась, скажи, что мне привиделось, и ты не лазила в базу ЗАГСа. Пожа-а-а-алуйста!..
Я еще и руки молитвенно сложила, надеясь, что подружке не удалось совершить задуманное. Только двум шальным девчонкам подшофе придет в голову связать узами брака бывшего парня. Так сказать, отомстить за предательство.
— У меня, да не получилось? Ха! — Судя по самодовольной улыбке Стаси, она действительно осуществила задуманное. — Посмотрим теперь, как твой Кирюша будет выкручиваться. Пусть теперь побегает, попросит у тебя развода. Представляешь, как удивится его длинноногая невеста, когда узнает, что он уже женат?
— Не-е-ет… — простонала я и сделала жест, именуемый в народе рука-лицо. — Мы ведь просто шутили, Стась. Прикалывались. Не стоило воплощать пьяную фантазию в жизнь. А если тебя найдут? У Кирилла крутые родаки с крутыми связями и целым штатом личных ищеек.
— Анастасию Волохову еще ни разу не нашли, — усмехнулась подруга и с двойным усердием замолотила по клавиатуре. — Ну, почти ни разу… Упс!
Улыбка сползла с ее лица со скоростью выстрела. Ее заменило задумчиво-испуганное выражение.
— Что значит «упс», Стась? — спросила я, тревожно прикладывая руку к сердцу и заглядывая в экран ноута. — Ты меня пугаешь.
Казалось бы, куда уж хуже. Судьба и так жестоко посмеялась надо мной, поманив сладким калачом, а после отвесив хлесткий подзатыльник. Но, как оказалось, это еще не предел.
— Понимаешь, тут такое дело… — Стася пошкрябала растрепанную рыжую гриву и наморщила нос, усыпанный яркими веснушками. — Ошибочка вышла. Небольшая.
— Насколько небольшая? — поинтересовалась я.
— Ну-у-у… Э-э-эм… — замялась подруга. Поймала мой укоряющий взгляд и брякнула: — Короче, ты действительно числишься женой Кирилла Николаевича Аглева. Только он немножко другого года рождения.
— Насколько немножко? — спросила, ощущая, как тревожно забилось и без того истерзанное сердце.
— Ну, на пять лет… — подвела итог подруга.
— Это в какую сторону? Надеюсь, мой муж хотя бы совершеннолетний, и меня не посадят за совращение? Хотя, какое совращение, я этого типа даже не видела ни разу. До сегодняшнего дня вообще не знала о его существовании. Ох уж эти шальные мысли на похмельную голову…
— Эм, в большую, — «обрадовала» Стаська. ― На пять лет побольше, чем твоему бывшему ублюдку.
То есть нежданный муж старше меня на десять лет, ему тридцать три. Замечательно. Просто потрясающе…
— А где прописан? — не могла не спросить я. — О нем хоть какая-то инфа есть? Может быть, телефон… Позвоним, извинимся. А лучше просто все исправим, пока никто ничего не понял. Ты ведь можешь, Стась, миленькая…
Судя по прикушенному кончику языка и шустрому бегу пальцев по «клаве», подружка всерьез увлеклась.
— Погодь, Мур, — выдала она сбивчиво. — Мне уже самой интересно стало, за кого я тебя выдала. Вдруг, он тот, кто тебе нужен? Тогда и исправлять ничего не придется.
