Александр Волк - Третья Ступень
| Название: | Третья Ступень |
| Автор: | Александр Волк |
| Жанры: | Современная русская литература | Историческая литература |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
О чем книга "Третья Ступень"
Александр Волк. Третья Ступень. Третий сборник стихов и рассказов. В сборник вошли как английские, так и русские стихи автора с 2013 по 2016 годы.
Бесплатно читать онлайн Третья Ступень
© Александр Волк, 2016
© Данила Иванов, перевод, 2016
© Александр Волк, перевод, 2016
Редактор Екатерина Курилова
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
It’s a third book, a third stage, a good-
looking image,
Thoughts on the paper like a bird in
golden cage,
A freezing winter day or a sunny
summer bay,
These are years in a raw, a
start of a new page.*
* Это третья книга, третий этап, красивый образ,
Мысли на бумаге, как птица в золотой клетке,
Зимний морозный день или солнечное лето в залив,
Это годы в тени начала новой страницы.
Книга Третья. Третья ступень
It’s a third book, a third stage, a good-looking image,
Thoughts on the paper like a bird in golden cage,
A freezing winter day or a sunny summer bay,
These are years in a raw, a start of a new page.
New ideas in mind, something new to remind,
And a tricky retelling of a talk of one guy,
It is funny and bright, you will never forget it,
So just well is the book – you can read, we will write.
Это третья книга, третья ступень.
Это мысли, безвольные, полные смысла,
Это зимний мороз и весенья капель,
Это многие годы в бесконечные числа.
Все идеи, навязчивость, новые лица.
С чьих-то слов переписанный монолог.
И история, что так изредка снится,
После мыслей, сплетенных во множество строк.
Это третья ступень и намного иначе,
Библий разумов или криков души.
Обо всём понемногу, о самоотдаче —
Ты вчитайся, проникнись и не спеши…
Делать резкие выводы слов тех безмолвных
Не откладывай, за ступенью ступень.
А что ты не осилишь в строках отчужденных,
Я всё то положу мотивами в песнь.
Это третья книга, третья ступень,
Это маленький томик рассказов огромных.
Повести чьих-то дней и ночей —
Приоткрой, вчитайся и не робей.
Это книга третья – Третья Ступень
Шёпот Музы прекрасной, Сирены и Лир.
Это Третья Ступень, это новая дверь.
Дари радость другим, неси мир.
Часть I. Ранние
Когда
Когда вода выльется через край,
Когда зима закончится маем,
Тогда уже думай и выбирай,
Что следует за собачьим лаем.
Когда следы на песке оставишь,
Когда обиды забудешь все,
Тогда ты поймёшь, что хватит
Дарить свою жизнь весне!
Когда ты вспаришь над небом..
Душой, а не серой птицей,
Тогда и поймёшь всю сущность!
И правду, написанную на лицах!
И, не задавая вопросов,
Когда? Почему? Для чего и как?
Ты станешь сильным.
Ты станешь взрослым,
И проблемы перерастут в пустяк.
Кленовый Листочек
…Я вчера домой пришёл
В час поздний вечерний.
И лежал у двери
Тот листочек клиновый осенний…
Сколько не было б зим,
Сколько не было б лет,
Сколько не было б вёсен.
Я запомню одну —
Ту немую, недолгую осень.
Нежность губ. Тайну глаз
И украткость улыбки.
Те прошедшие дни
Каплями из глаз
Собирал я когда-то по нитке.
Как красиво лгала,
Как плела из меня свои сети.
Ну, а я не искал подоплёки
В твоих междометьях.
Сколько слёз ты пролила впустую,
Сколько дней я пытался поверить.
Столько слов – фразы все вхолостую,
Ничего не смогла ты заметить.
И когда ты придёшь,
И попросишь прощенья,
Я закрою лишь дверь пред тобою.
Лишь кленовый оставлю листок
В искушенье
И из осени строчку,
продрогшую болью.
Мечте
Я нюхаю порох, белый, как снег,
Слетаясь из окон слогами в листе.
Я ветер, и я замедляю свой бег,
Пытаясь опять подобраться к мечте.
Я стёкла жую из разорванных чисел,
Росой омывая уставшие веки,
Теряюсь в сознании путанных мыслей.
Сплетаясь по венам в небесные реки.
Я страх твой, я крик твоей глухой боли,
Я мчусь по изломанным нервам судьбы.
До слёз, до безумного хрипа по горлу
Схожу с нарисованной кистью тропы.
Я болен, я млечным окутан сияньем,
Держусь за кленовую ветку судьбы.
Я шёпотом вслед пробираюсь дыханьем
Туда, где останемся только лишь мы.
Я нюхаю порох, белый, как снег,
Сплетаюсь мотивами песен в листе.
Я вечность, и всё-таки я человек,
Я счастье, и я подобрался к мечте.
Маленькая Девочка
Маленькая девочка в красненькой панамке
К маме подбегает, дёргает за юбку,
Разрывая юбку, по лбу получает.
Горькими слезами плачет та девчушка,
И над ней смеются все её подружки.
Маленькая девочка в красненькой панамке
К брату подбегает, грязными руками
За штаны хватает.
Тумаков от брата тут же получает…
Плачет та девчушка горькими слезами,
Вглядываясь в даль добрыми глазами.
Маленькая девочка в красненькой панамке
К папе подбегает. Рвёт ему рубашку,
Грязными руками за штаны хватает…
Папа поднимает на руки девчушку,
Нежно в лоб целует, в небеса бросает…
«Не пойду я к маме, не пойду я к братцу!
Целый день я буду с папою играться!!!»
Верба
За горы Солнце уходило.
За окнами лил зимний дождь.
И в даль к себе меня манила
Та одинокая рябины гроздь.
Она висела. Слёзы лила.
Ей было одиноко, как и мне.
Меня приметив, лишь спросила,
Могу ли взять её к себе.
Я аккуратно оторвал её от ветки,
Которая молчала и спала,
И гроздь сказала, что судьба ей
Из века в век только лгала.
Я рад ей был. Ведь был один,
Смотрел на небо через стёкла,
Но время – лишь песок из льдин,
И гроздь рябины через день засохла.
Остался я опять один.
Пил чай, разбавленный слезами,
Курил и медленно заснул,
Укрывшись, словно небесами…
Красиво
Красиво жить не поневоле,
Красиво думать за других,
Красиво забывать о боли,
Вложив всю боль в один лишь стих.
Красиво разбиваться камнем
О гладь земную всех грехов.
Красиво уходить от правды
Всех младших кинувших отцов.
Красиво жить, не сознавая
Века годами этих лет.
И жить, лишь только понимая,
Что тьма есть тьма, что света нет.
Красиво быть умалишённым,
Умалишённым тихих стай,
и некрасиво жить лишенным,
Перерождая крики в лай.
«Красиво» – пишем мы в кавычках,
Ведь некрасиво вот так жить.
И некрасиво тихим сапом
О всём об этом говорить…
Когда
– Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что
веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь
началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный
слезой.
– Я не был на море…
– Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
– Не довелось. Не был.
Когда зайдёт солнце,
Когда погибнет вера.
Когда через твоё оконце
Ты не увидишь света.
Когда уйдут тени,
Когда наступит осень.
Когда пустые тени
Тебя уже не спросят.
Когда ты потеряешь
Всё, что когда-то было,
Ты, может быть, поймёшь,
Что сердце не остыло.
Что сердце будет биться,
Пока жива любовь.
Пускай тебе приснится
Надежда в счастье вновь.
Когда взойдет солнце,
Когда воскреснет вера —
Ты приоткрой оконце!
Впусти порывы ветра.
Ты улыбнись сегодня,
Не лей назавтра слёз.
И пробудившись ото сна,
Найди свой мир без грёз.
Он будет ещё лучше,
Он будет настоящим.
В нём будет расстоянье,
В глаза тебе смотрящим.
Пройди его достойно,
Пройди, не опускаясь
В глубины грёз ненужных,
А в жизни растворяясь.
Увидишь ты всю прелесть,
Поймёшь всю суть свободы.
Что безвозмездно и навечно
Дана тебе от Бога!
Когда взойдет солнце,
Когда узришь веру.
Открой своё оконце!
Вдохни порывы ветра…
– Уже постучались на небеса, накачались текилой,
буквально проводили себя… в последний путь. Хм. А ты
С этой книгой читают
