— Все! — прямо за спиной раздается жизнерадостный женский голос. — Теперь Бессонов точно будет моим! Даже не сомневайся.
Вздрагиваю.
Машинально оборачиваюсь.
Позади меня стоит подтянутая брюнетка с длинными волосами, забранными в высокий хвост. На ней облегающие лосины, короткий топ, открывающий смуглый пресс, и белая шубка из ламы. Судя по фигуре, эта девушка — частый гость в тренажерном зале. А если судить по пухлым губам и скульптурным скулам — она и у косметолога частый гость.
Ее пальцы, украшенные алыми ногтями-стилетами держат возле уха айфон последней модели.
Несколько секунд просто таращусь на эти ногти.
Незнакомка разговаривает по телефону. Я не вслушиваюсь. В голове полный сумбур.
Она только что назвала мою фамилию. Точнее, фамилию моего мужа.
— Мама, мамочка, — Зайка дергает за пальто.
Отмираю. Перевожу взгляд на трехлетнюю дочку.
— Что, моя хорошая?
— А нам долго еще врача ждать? — спрашивает она.
Я замечаю освободившееся место под кабинетом.
— Знаешь что, пойдем-ка сюда.
Сажусь между девочкой-подростком с ярко-розовой челкой и грузной женщиной, возле которой крутится ребенок. Беру дочку на руки.
Последнее время мы тут почти прописались. Как только наступает зима — у Зайки обостряется бронхит. Вот и сегодня пришли к врачу с хрипами.
Прижимаю Зайку к себе. Нас должны были принять еще полчаса назад, но весь коридор забит больными и выздоравливающими детьми. Наша очередь еще не дошла. И это в частной клинике!
— Да, врач только что подтвердил. Поздравь, я беременна! — незнакомка в шубке проходит мимо, продолжает трещать без умолку. — Он теперь точно разведется со своей курицей.
Похоже, она вышла из соседнего отделения. Здесь педиатрия и гинекология расположены на одном этаже.
Грузная тетка провожает ее неприязненным взглядом. Я же пытаюсь взять себя в руки.
Ну подумаешь, кто-то в толпе назвал мою фамилию. Мало ли Бессоновых в нашем городе? Это просто однофамилец…
На коленях крутится дочка:
— Мам, а когда я вылечусь? А папа пойдет с нами в парк?
— Конечно пойдет. Ты же его любимая Зайка, — глажу ее по светлым вихрам.
— Бессонова! — из кабинета выглядывает медсестра. — Заходите!
Мы поднимаемся с дочкой.
Брюнетка замедляет шаг. Оглядывается, и наши взгляды случайно встречаются.
Я первой отвожу глаза. Спешу с дочкой войти в кабинет.
Но, видимо, недостаточно быстро.
Становится не по себе от того, как брюнетка на меня посмотрела. Высокомерно и с легким презрением.
Ну да, надо признать, по сравнению с ней я выгляжу немного помятой. Ни наращенных ногтей, ни ресниц, и плановую окраску волос пропустила из-за болезни Зайки.
Но муж говорит, что я ему нравлюсь такой, натуральной. А эта девушка глянула — и меня словно током ударило. Засосало под ложечкой от дурного предчувствия.
Совпадение?
Может быть…
Двери кабинета закрываются, отрезая нас от незнакомки. Но мне не становится легче.
— Так, и как дела у нашей малышки?
Нас встречает улыбчивый доктор. Кабинет светлый, с большим окном. Стены расписаны сценками из мультфильмов.
Усаживаю дочь на стульчик.
— Да вот, опять хрипит, — сокрушенно вздыхаю.
Зоя улыбается доктору как родному. Мы с ней уже не в первый раз у него. Поначалу дочка сильно боялась незнакомого дядю, а теперь весело болтает ногами.
Врач осматривает ее.
— В легких чисто. Попьете сироп, который я вам выпишу, и через неделю можно уже идти в садик, — дает он рекомендации.
— Спасибо, — киваю.
А внутри нарастает нервозность.
Мы выходим из кабинета. Мои мысли тут же возвращаются к той брюнетке. Ее слова и стервозный взгляд лишили меня покоя…
Надо позвонить мужу. Услышать его голос. Убедиться, что он по-прежнему меня любит. Иначе я так и буду себя накручивать.
Вообще последнее время стала какая-то нервная, наверное, из-за здоровья дочурки.
У нас прекрасная семья. Брак по любви, прекрасная дочка — точная папина копия, разве что волосы светлые как у меня. Назар в ней души не чает. Это он назвал ее Зайкой, а за ним так начали звать и все остальные, хотя по документам она Зоя Назаровна.
Мы счастливы вместе.
Так почему же сейчас внутри все сжимается от тревоги? Странная, необъяснимая паника нарастает с каждой секундой. Я едва могу ей сопротивляться.
Раз за разом прокручиваю в голове слова той брюнетки.
Это ошибка. Просто совпадение. Мало ли о каком Бессонове она говорила. Нужно просто забыть о ней.
Нужно!
Но не могу.
Рука тянется в сумочку, к телефону.
Нет, речь точно не о Назаре.
Мы с ним всегда вместе. Он с работы спешит домой, к нам. Всегда радуется нашей Зайке и мне.
Да, он много работает. Но иначе никак, если ты в одиночку поднимаешь бизнес.
Да, иногда задерживается на работе или уезжает в командировки. Но я не припомню, чтобы от него хоть раз пахло женскими духами.
И вообще, в голове просто не укладывается, что он может мне изменить.
Иду по коридору, почти не видя дороги. Пока Зайка вновь не начинает тянуть меня за пальто.
— Да, моя хорошая, — беру дочку за руку. — Идем.
А сама словно в трансе.
Сердце сжимает тисками. Хотя, кажется, что причин для паники нет. Ведь ничего плохого не произошло. Зайка идет на поправку. А то, что та брюнетка сказала — просто случайность.
Делаю еще шаг. Перед глазами темнеет. Накатывает внезапная слабость.
Не понимаю, что происходит, но чувствую, что теряю сознание...
— С вами все в порядке? — кто-то хватает меня за локоть, не давая упасть.
Это медсестра. Она участливо заглядывает мне в лицо.
Я поспешно извиняюсь. Похоже, мы с дочкой просто застыли посреди коридора, и теперь все на нас смотрят.
Зайка продолжает тянуть меня, а я двинуться не могу. Ноги будто налились свинцом.
— Может, присядете? Я вам воды принесу.
— Нет, спасибо, — отказываюсь от помощи медсестры. — Все хорошо.
Заставляю себя идти. Передвигать непослушные ноги одну за другой.
Ради дочки.
Приезжаем домой на такси. В квартире пусто, мужа нет.
Зайка убегает в детскую, а я не выдерживаю, все же звоню Назару.
Муж сбрасывает звонок. Но через пару минут присылает смску, что занят на совещании.
Пишу в ответ, что жду его на ужин. Приготовлю его любимую лазанью, так что пускай поторопится.
Заодно и сама делом займусь. Выкину все глупости из головы.
День постепенно клонится к вечеру. Ужин почти готов. Я уже нетерпеливо поглядываю на часы.
Снова пиликает телефон.
Наверное, Назар пишет, что опоздает сегодня.
Со вздохом включаю экран.
Но это не муж. В мессенджере висит сообщение с неизвестного номера.
Меня вновь охватывает тревога, которая уже почти улеглась. Здравый смысл требует, чтобы я заблокировала смс. Но палец сам нажимает “открыть”.
Сверху всплывает имя — Анжела. На крошечной аватарке узнаю ту самую брюнетку из клиники. Она позирует в камеру, вытянув сложенные в трубочку губы.
