1. ГЛАВА 1
- Звонок для учителя! – осаживаю я детей, и по классу раздается обиженный гул.
Цветы жизни, чтоб их! Только на цветочки эти у меня, оказывается, жуткая аллергия. Клумбой этой любоваться лучше издали.
- Николаева, - обращаюсь я к старосте, и та подскакивает с места – эх, выдрессировала я этих бесенят! – К тебе у меня важное задание: донеси до прогульщиков, что отсутствие на уроках не освобождает от сдачи домашних заданий. Завтра не сдадут – поставлю неуды.
Девочка кивает, и глядит на меня влюбленными глазами. Так и тянет потрепать по голове, как младшую сестренку такого же возраста, но нельзя – я же теперь учитель!
Педагог двадцати пяти неполных лет, к которому по имени-отчеству положено обращаться. Желательно, с придыханием и поклоном.
Выхожу из здания школы, стуча каблуками: степенная, очки в крупной оправе. Миную группки старшеклассников, лузгающих семечки и курящих – ну и гопота растет! Через три минуты заворачиваю в знакомый переулок, и достаю удобные, разношенные Конверсы. Переобуваюсь с оргазмическим стоном: весь день на каблуках – не шутки!
Закидываю «копыта» в сумку, которая, естественно, не застегивается от этакого издевательства, и мою борьбу с непослушной молнией прерывает звонок телефона.
- Вот выдра, - закатываю я глаза, глядя на дисплей телефона, и отвечаю ласково и сладко: - Да, Катюша, привет.
- Привет, Васёк, - задорно здоровается моя заклятая подружка. – Сегодня сходка нашей банды, не забыла?
Забыла, конечно, но не признаваться же!
- Я буду. Не терпится вас всех увидеть, - карамельным голосом, от которого у самой скулы сводит, говорю я. – В «Ландыше» в восемь…
- Дурында ты, Василиса! В «Тюльпане» в девять, - поправляет меня Катерина. – Мужика своего не забудь!
Точно, выдра! А я и правда дурында – кто ж меня за язык тянул?
- Он занят, - твердо произношу я. – Работа, знаешь ли!
Катька подленько хихикает в трубку, и я слышу, как что-то булькает: очередной коктейль сквозь соломенную трубочку, скорее всего.
- Обещания, Васёк, нужно выполнять! Да и хочется поглядеть на такой экземплярчик: красив, как Аполлон; сексуален, как Лоуренс Оливье; богат, как Ротшильд…
…терпелив, как Далай-Лама, и сказочный, как Дед Мороз!
- Я поняла, - скриплю я зубами, прерывая поток издевательств – не верит, зараза! – Приведу!
- Вот и договорились, - бросает Катька, и отключается.
Так и вижу, как она в предвкушении потирает свои наманикюренные лапки. Ну уж нет – удовольствия я ей не доставлю! Найду себе мужика… за четыре часа?
Завалившись в квартиру, бросаю сумку, и сразу начинаю листать контакты, выискивая знакомого, кто хоть отдаленно мог бы сойти за Аполлона. Совсем капельку, хоть с пьяных глаз, да в темноте…
- Дань, привет, - звоню я единственному не-Квазимодо, который не знаком с моими бывшими одноклассницами.
- Здорово, Василий, - здоровается со мной приятель, и я скриплю зубами от переиначивания своего прекрасного имени. – Ты не совсем вовремя… точнее, совсем невовремя! Мы с друганами в такси, Тайланд ждет!
Слышу дружный мужской гогот, и отключаюсь – не до меня Дане. Пусть едет веселиться с леди-боями, хотя мог бы и предупредить, что улетает!
Так! Где в наших Нью-Васюках водятся Аполлоны? Может, в интернете? Может, прости Господи, заказать мужа на час?
А, была не была! Нахожу телефон этой конторки для отчаявшихся женщин, и мне отвечает приятный мужской баритон:
- Аристарх, чем могу вам помочь?
«Женись на мне!» - чуть не выпаливаю я, околдованная его голосом, но сбрасываю с себя наваждение – совсем с ума сошла!
- Мне бы мужа на час, - начинаю я уклончиво, подозревая, что эскорт эта организация не предоставляет. Но попытаться ведь стоит! – Только не факт, что на час… и нужен мне не совсем муж, а спутник на вечер. Вы оказываете подобные услуги?
Морально готовлюсь услышать твердое: «Вы с ума сошли!», но Аристарх Великолепный мурчит мне в ухо:
- Вы обратились по адресу. Как должен выглядеть ваш спутник?
2. ГЛАВА 2
Еду в такси, к «цветочному» ресторанчику. Телефон пиликает: смс пришла. Тааак:
«Ваш спутник проинструктирован. Высылаю его фото»
Хм, зря я очки дома оставила. Фото я не вижу, хоть убей, о чем и пишу.
«Странно. Ловите описание: рост 195 сантиметров, темно-русые волосы, карие глаза. Будет одет в джинсы и голубую рубашку. Оплату просим передать нашему сотруднику. Если соберетесь продлять – уточните у сотрудника стоимость индивидуальных услуг. Имя – Мирон»
Мирон-Оксимирон, значит. Ну и имечко! И что за «индивидуальные услуги»?
«Да уж явно не сантехнические» - фыркаю я, и ловлю хмурый взгляд таксиста.
- Все, выхожу! – наставительно произношу я. – Не обязательно на меня так смотреть!
Покидаю убитую Киа Рио с королевским видом, который несколько портят клубы выхлопных газов от резко стартовавшей тарантайки.
Какие нежные таксисты нынче пошли, а ведь я всего лишь отказалась слушать его байки о «работе в такси для души», а так он «круче Илона Маска».
- Василиса, - раскидывает Катерина свои закопчённые в солярии руки. – Ты пришла!
- Катя, - не слишком радостно протягиваю я, позволяя сжать меня в излишне-крепких объятиях.
Знали бы многочисленные любовники моей хрупкой на вид бывшей одноклассницы, что она – не эфемерное создание, а из тех, кто «коня на скаку остановит» - удивились бы.
- Где же твой бойфренд? – ахает Катя. – Неужели снова заболел?
- Или он на совещании… опять? – подключается Оля.
- Постой-ка, дай угадаю: он, подлец, опять в командировку улетел? – это уже Кира.
Вот змеюки подколодные.
- Скоро придет, - победно улыбаюсь я. – Задерживается на работе, но с минуты на минуту присоединится к нам – в пути уже. Бизнес, знаете ли, требует постоянного присутствия!
- Ну да, конечно, - хихикает рыжая Оля, и украдкой закатывает глаза.
«Вот они – последствия вранья, - уныло думаю я, поедая невкусный, прелый салат. – Стоило один раз соврать – и вот она я: жду эскортника-Мирона в компании заклятых подружек, будь они неладны! А все муженек мой, гад!»
Муж мой – не слишком горячо любимый – как в глупом анекдоте вышел за сигаретами, и забыл дорогу обратно. Год назад. Но все к тому и шло: работу нежное и творческое создание искать не спешило, клепая дурацкие стихи.
«Я – современный Бродский!» - любил повторять Боречка, хвастаясь знаменитым однофамильцем. Боречка тоже Бродский, вот только вирши его… на любителя. Я не оценила, намекая, что неплохо было бы работу найти.
Муж смертельно обиделся на приземленную меня, отказавшуюся быть «музой и опорой в творческих муках», и решил трагично исчезнуть. Трагедия, к слову, вышла с душком – я прекрасно знаю, что Боречка обитает на даче у матери, и живет на ее же пенсию.
«Вот и славно. Нахлебником меньше» - решила я, что весьма кстати избавилась от дармоеда.
