1. Пролог
Пролог
Настя
*****
− Просыпайся! Просыпайся! Ну же! – Крикливый, какой-то нервный голос заползает в сознание.
Ему вторит второй. Хрипловатый. Мужской.
На арабском.
А затем я получаю тычок в бок. Сжимаюсь пружиной.
И глаза распахиваю.
− Очнулась! Вставай! – Надо мной нависает какая-то женщина, замотанная в тёмный платок.
Взмахивает руками перед лицом. Тянет куда-то вверх.
Кричит.
Но тело не слушается. Как каменное.
А ещё перед глазами всё плывёт.
− Не могу, - шепчу пересохшими губами.
Пытаюсь качнуть головой, но не выходит. А ещё горло дерёт. Саднит.
И хочется снова закрыть глаза.
Провалиться в сладкую дрёму.
− Не спать! – Обжигающая мужская ладонь впечатывается в левую щёку.
Больно, словно укус змеи.
Проносится по коже вспышкой.
Распахиваю глаза. Впечатываюсь ненавистным взглядом в знакомого мужчину.
Хаким…
Он криво лыбится. Обнажает неровные жёлтые зубы, разводя руками.
А затем рывком ставит меня на ноги. Кричит что-то на арабском.
Не понимаю. Обвожу взглядом комнату, в которой невесть как оказалась.
Обнимаю себя руками за плечи. Пытаюсь согреться, но выходит плохо.
По коже – озноб. На мне – лишь ночная сорочка, которую я купила для своей первой брачной ночи.
Некогда белоснежная, теперь она вся – в серых пятнах.
И это не сон. Я не знаю, куда попала.
Замечаю пятерых крепких мужчин, замотанных в тёмные одежды. Стоят позади. Глаза – в пол.
Перечить не смеют.
Рядом со мной – женщина. Она-то и говорит по-русски, хоть и с сильным акцентом.
И ещё один – по виду, главный.
− Идти вперёд! – Получаю сильный тычок в спину.
Неуверенный шаг. Босиком идти больно.
И в кожу словно иглы впиваются.
− Вперёд! – Хаким злится. – Хозяин ждёт!
Приходится повиноваться. Терпеть.
Что будет дальше – не знаю. И неизвестность пугает больше всего.
К кому меня ведут? Что будет дальше?
Резная двустворчатая дверь вырастает впереди. Араб выходит вперёд.
Окидывает меня пристальным взглядом.
Таким мерзким и липким. Как будто товар в витрине магазина рассматривает.
− Голову нагни! Смотри вниз! – С силой нажимает на мой затылок.
Опускает мой взгляд в пушистый персидский ковёр, расшитый замысловатыми узорами.
И дверь распахивает.
− Иди! – Женщина шикает позади. – И будь покорной, чтобы хозяин не разозлился.
Не разозлился…
Внутри всё переворачивается от этих слов. Ноги попадают в мягкий ворс коврового покрытия.
В грудь словно воткнули раскалённый прут. Дышать сложно. Тяжело.
А ещё моё тело интуитивно тормозит.
Замирает, когда мужской голос с терпкими нотками раздаётся впереди. Совсем рядом.
− Вот мы и встретились, Настя…
*****
Дорогие читатели!
Приветствую вас в новой истории.
Теперь-то мы узнаем, куда подевалась Настя, жена Миши из романа «Развод. Дай мне уйти».
Буду благодарна за вашу любовь книге.
Следующая прода 16 декабря в 11.00
2. Глава 1
Настя
*****
За несколько дней до…
− Настенька, посмотри, какая прелесть. – Мамочка осторожно распаковывает коробку с только что прибывшими цветами. – Особый сорт. Очень редкий.
Откидывает упаковку с отпечатком утренней росы. Всплёскивает руками.
И я ахаю. От нежного аромата свежесрезанных роз начинает кружиться голова.
Пышные бутоны поражают.
Никогда прежде я не видела подобного великолепия.
И это всё – для моей свадьбы.
− Мама, они просто… шикарны, - силюсь подобрать слова.
Мысленно представляю себе арку, в которую вставят бутоны этих роз. Под которой мы с Мишей дадим друг другу клятвы в любви и верности.
И выдыхаю тихонечко.
− Я старалась. Особый сорт, «Свит Джульет». – Мама поглаживает бархатистые лепестки. – Назван так в честь романтичной истории любви.
− С драматичным концом, - веду плечами.
Отхожу на шаг назад, наблюдая, как мамочка пытается приподнять коробку. Делает рывок.
И охает, схватившись за поясницу.
− Ой, спина, - вырывается из её горла. – Настюш, отнеси эту коробку в зал. Надо обрезать стебли и поставить в воду. Не дай Бог повянут.
Киваю. Перехватываю увесистую тару, поднимая на вытянутых руках.
Выдыхаю от натуги. Морщусь.
Но уверенно начинаю продвигаться вперёд. Пальцы трясутся от тяжёлой ноши. Колени – словно ватные.
А ещё огромные бутоны, выглядывающие из коробки, загораживают собой весь обзор. Не дают рассмотреть то, что творится перед собой.
− Настюш, иди прямо, ничего не задень. – Мама даёт напутствие. – Поставишь коробку на стойку, а я пока удобрение найду.
Киваю. Ступаю осторожно. Мягко.
Лавирую между напольными вазами, стараясь ничего не задеть. И уже внутренне ликую – до стойки каких-то пара метров осталась!
Ноги неожиданно начинают путаться в какой-то ткани. Скользят по ней.
Разъезжаются в стороны.
Чертыхаюсь.
Опускаю взгляд вниз, осматривая белоснежную тряпку под ногами. Не понимаю, откуда она взялась в нашем цветочном магазинчике.
Может, обронил кто?
Выдыхаю. Пытаюсь откинуть ногой противную ткань. Оставляю грязные следы от уличной обуви.
И взвизгиваю от неожиданности, когда чьи-то сильные руки перехватывают мои запястья.
Вырывают коробку из рук. Открывают обзор.
Мамочки, это позор…
Затаив дыхание, смотрю на восточного мужчину, который невесть как забрёл в наш цветочный магазин.
Высокий, под метр девяносто ростом. С ореховыми глазами, в которых будто нефть переливается. Замотанный в какое-то белоснежное одеяние, которое всё равно не может скрыть ширины его плеч.
И вздымающаяся грудь явно свидетельствует о том, что он зол. Очень.
Потому что я стою на подоле его шикарного одеяния. Прямо в грязных сапогах.
О, Божечки…
− Отойти от господина! – Звучит приказ.
И тут же чьи-то сильные мозолистые руки поднимают меня в воздух. Отдирают от пола. Словно я не человек вовсе, а мельчайшая песчинка.
Ставят возле стойки.
Оборачиваюсь. Замечаю мужчину в чёрной одежде. Огромного, словно скала. Взрослого. С прищуренным злым взглядом.
Такой одним ударом убить может.
И сразу мурашки ползут по коже. Кажется, что тело одеревенело. Не слушается.
− Что тут… Ох! – Мама вылетает из подсобки.
Замирает в неловкой позе. Ставит пульверизатор с удобрением на стойку.
И взирает на посетителей с нескрываемым страхом.
А я понимаю, что это, возможно, тот самый шейх из Дубая. Важная шишка, которая решила навестить наш город по какой-то неведанной причине.
Ведь именно о нём писали все таблоиды уже две недели кряду.
И моя лучшая подружка Юлька мне все уши прожужжала про него. Ахала и вздыхала. Мечтала увидеть.
Говорила, что он один из самых красивых шейхов страны. И один из самых богатых.
А этот…
Мечу быстрый взгляд в восточного мужчину. Понимаю, что он красивый. Шикарный. Просто нереальный.
Как будто сошёл с картинки из книги про «Аладдина».
В каждом его движении сквозит уверенность. Спокойствие. Величие.
Изливается по каплям через глаза коньячного цвета. Впечатывается на подкорку.
И я понимаю, что именно так выглядит статусный человек. Тот, которому ничего и никому не нужно доказывать. У него это всё – в крови.
