Муза моя – ты сестра милосердия
Когда за плечами немалые годы
И жизнь уже близится к точке несмело, —
То хочется вспомнить по-блоковски гордо,
А что для людей ты хорошего сделал.
И что ты оставишь в наследство коллегам,
Поклонникам, книжникам, детям и снобам.
Промчалась по жизни лихая телега,
Неся по ухабам волшебное слово.
Кому-то оно было мило, быть может,
Кого-то спасало в тревожное время.
И пусть наша жизнь это слово продолжит,
Его добротой поделившись со всеми.
Тогда я поверю, что все было кстати —
Мученья и поиски, вера и слава…
И книгу откроет мой юный читатель,
Кому я навек свое сердце оставлю.
Я думаю сердцем
И радуюсь сердцем.
И сердцем грущу,
Когда жизнь невпопад.
Но есть на кого
Мне в беде опереться.
И с кем поделиться
Удачей я рад.
Я думаю сердцем.
Оно свою мудрость
Мне дарит всегда
На крутых виражах.
И я, как Вольтер,
Над листами сутулясь,
Хочу сохранить
Эту мудрость в стихах.
Мы – поколение совести,
Мужества и любви.
Были мы юной порослью,
А стали людьми.
Прошли мы дорогами горести,
Теряя друзей в боях.
Мы – поколение совести,
Забытое впопыхах.
Забытое новой порослью,
Манкуртами и шпаной.
Мы – поколение совести,
Измученное войной.
И как сказал о нас Зельдин,
Великий артист и брат, —
Не завтра и не намедни
Жизнь нам не повторят.
И поколенья такого
Случиться не может вдруг.
Но мы оставляем повод
Вспомнить наш звездный труд.
Мы – поколение совести,
Мужества и войны.
Причастные к славе и доблести
Великой нашей страны.
Мы – поколение совести,
Сломившее смерть и страх.
И нет печальнее повести,
Чем повесть о фронтовиках.
«Девочка, не знающая Блока…»
Девочка, не знающая Блока,
Не читавшая его волшебных строк, —
Кажется мне жалкой и убогой.
Я б такую полюбить не смог.
Мальчик, не читавший в детстве Фета,
Не слыхавший тютчевских стихов,
Кажется мне комнатой без света,
Пустырем для диких лопухов.
Я не знаю, кто повинен в этом…
Пусть живут для блага своего.
Я бы никогда не стал поэтом,
Если б их было большинство.
Слава богу, что страна богата
Памятью и умными людьми,
Для кого поэзия Булата
Так же дорога, как зов любви.
Слава, что для умников и умниц
Живы Блок, Есенин, Пастернак.
Научившие их с детства думать,
Чтоб по жизни не попасть впросак.
Потому и дружит с ними Слово —
Мудрое и доброе, как Бог…
И спасибо за нежданный повод
Повторить с любовью:
«Фет, Есенин, Блок…»
Ане
Благодарю тебя
За то, что ты со мной.
За то, что мы в любые непогоды
В душе своей храним
Огонь святой,
Что озарил нам
Прожитые годы.
Благодарю судьбу,
За красоту твою,
Познавшую и радость,
И печали.
Все песни о любви
Я для тебя пою.
Все песни о друзьях
Тебе я посвящаю.
Шестое июня – день предстоящей победы,
Победы Поэзии и русского языка.
И Пушкин долгое время не ведал,
Что он взойдет на Олимп на века.
Туда же за ним вознесется Россия,
Чтоб мир от ревности изнемог.
Двести лет говорим мы июню «Спасибо!»
За гениальность пушкинских строк.
Шестое июня – день предстоящей победы.
Как жаль, что так мал был
божественный срок,
Откуда пришли все другие поэты,
Кому своим гением Пушкин помог.
«Спасибо родителям и судьбе…»
Спасибо родителям и судьбе
За то, что я никому не завидовал.
Что не копаюсь в чужом рубле
И не делю чью-то роскошь
С обидою.
Но горько другое…
Его эгоизм
Нарушил заповедь Бога:
Когда у тебя счастливая жизнь,
Вспомни, что надо помочь другому.
Тому, кто стар и беден.
Иль у кого
Дети болеют давно и горько…
Отсыпь от золота своего
Горстку,
Чтобы спасти ребенка.
Но у богатых свой счет деньгам.
Хотя не в них, как известно, счастье…
И ухожу я молиться в Храм
За тех,
Кто к боли чужой причастен.
Марине
Мне сегодня снился Петербург.
Он красив был, словно наяву…
Правда, ни одной души вокруг.
Может, все уехали в Москву?
И во сне я знал, куда иду —
Мойка… Пушкинский музей.
Ночь зажгла Полярную звезду,
Чтоб идти мне было веселей.
Сон напоминал мне сериал —
Расстелились новые пути:
Петр Великий на коне дремал.
Летний сад остался позади.
Долго я блуждал по тишине.
И во сне случилось чудо вдруг —
Вышла дочь из темноты ко мне…
И умчал я утром в Петербург.
Мы снова в небе…
Рядом со Всевышним.
И вспомнил я один старинный сказ,
Что будто мы из океана вышли
И что Земля усыновила нас.
Но почему-то люди неустанно
Пытались оторваться от Земли.
Планеты открывали, словно страны,
И в синий мир, как в отчий дом вошли.
Когда-нибудь откроются все тайны.
И на одной из сказочных орбит
Мы встретим наших родственников дальних,
С которыми нас Бог соединит.
Не океан нас породил, а Небо.
И слышу я, как падает Икар…
И тот полет – печальный и нелепый —
Остался, словно потаенный дар.
«Ни о чем другом писать не хочу…»
Ни о чем другом писать не хочу,
А буду всегда писать о любви.
Не потому, что другое не по плечу.
Просто я растерял интересы свои
К нашей плоской и горькой жизни,
Где все пошло вперекосяк, —
Где нас подмял вороватый бизнес,
И простой человек в ней – такой пустяк…
Но я живу за другой чертой.
Где вечные ценности не утрачены,
И жизнь моя чистой верой оплачена,
И ей всегда по пути с добротой.
И потому я пишу о любви.
И останусь верен великой теме.
Мне хорошо в новой жизни с теми,
Кто помнит еще, как поют соловьи.
«Мир держится на добрых людях…»
Юрию Вяземскому
Мир держится на добрых людях.
Не на агрессии и зле.
И если доброты не будет,
То ничего не будет на Земле.
Мир держится на милосердье,
А не на выгоде и лжи.
Никто из нас не минет смерти,
А потому творить добро спеши.
Мир держится на состраданье,
А не на важности пустой.
Вот кто-то свет потемкам дарит,
Чтоб озарить жизнь красотой.
Быть может, это все наивно…
Но вижу я в который раз,
Как над землей бушуют ливни,
Чтоб смыть скопившуюся грязь.
Так пусть в нас совесть не убудет.
И правда не сорвется вниз.
Мир держится на добрых людях,
Как держится за солнце жизнь.
Я скучаю по России.
Не по той, что на плаву,
Что своею мощной силой
Катит по миру молву.
Я скучаю по России,
По березовой стране,
По ее рассветам синим
И по сельской тишине.
По ее наивным вздохам
О минувших временах,
И когда нам было плохо,
И когда мы шли сквозь страх.
Я скучаю по России,
Сберегавшей нашу честь,
Где экраны не грозили
Богу пошлость предпочесть.
Я скучаю по России —
По грядущей и былой,
Что свой свет не погасила,
Когда мир окутан тьмой.
Я скучаю по России,
Несмотря, что рядом с ней.
И шепчу в ночи: «Спасибо»,
И молюсь всем сердцем ей.
«В Россию пожаловал август…»
Т. Ф. Пирожковой
В Россию пожаловал август
И землю росой окропил.
И люстры зажег на рябинах…
И выбилось пекло из сил.
В Россию пожаловал август
С прохладою по вечерам.
С малиной лесной и грибами,
Медлительный, как ветеран.
В Россию пожаловал август…
И яблочный аромат
Развеял все наши тревоги,
