* *
*
Я родился.
Метр с кепкой. Может чуть выше. Трёхмерный Лунтик в четырёхмерном измерении. Мой дом был пробиркой, а хотелось Луну. На крайняк Марс, который батончик.
Приятно смотреть в одну точку. Думают, что ты задумался, а на самом деле постигаешь смысл мироздания.
Моя точка – дырка (из которой сочится) на стыке подоконника и окна с небрежно разбитым стеклом. За окном, как всегда, пролетает, что называется, «жизнь», не давая нашему вагону форы. Бурная и красивая, с моей точки зрения.
Угораздило же залипнуть в самый разгар вечеринки… Представляю своё лицо со стороны: примат с отвисшей челюстью и наполненными пустотой глазами, в которых блестят разноцветными красками огоньки неона.
Слышу шум.
Это музыка. Точнее то, что от неё осталось.
Вокруг эпицентр взрыва спрятанных чувств и невысказанных слов. Движения потных тел незнакомых друзей и друзей незнакомых друзей в slow-mo.
По ту сторону стекла короткое лето, баллада в три акта.
Смех сменяет слёзы, и наоборот.
Дни длиннее, сны короче.
Приходят и уходят сосны и лучи багрового заката.
– Лекарство от всех болезней – билет на поезд life, рейсом «Белый свет – Последний путь». – так говорил голос откуда-то сверху, когда я стоял возле кассы.
Наш вагон просторный и современный. Украшен переливающимися неоновыми лентами и какой-то странной бахромой, напоминающей новогодние украшения, которые обычно вешают на шторы и стены.
Как заявлено: «Первую половину занимают спальные купе, вторую —танцпол и бар. Туалета нет, воды нет, никто Вам не поможет. Удачно отдать концы!»
Снаружи вагон выглядел обычно, как и все. Маленький и поношенный, из тех, которые будет идти до последнего, пока не списали. Вид ужасный, но функции выполняет.
К слову, меня списали первым.
В прошлой жизни я был поэтом. Почему в прошлой? В поезде нет своей жизни. Есть только одна на всех, и все в одной.
Начиналась моя писанина как-то так:
Утро. День сурка, перемотанная пленка.
На рефлексе: завтрак, сбор,
Зубы, мусор, туалет,
Выход в семь, автобус, кондуктор, проездной билет,
Холодное сидение, грязное окно, шикарная погода.
В кармане – монета. Нечто больше, чем просто обрубок железа.
На ней есть номинал, скудная цена нашего миру ущерба,
Герб – клеймо, для касты паразитов.
Есть грани, всё как надо,
Для капитала другого кармана.
Дым.
Неон.
Танцы.
Душно.
Все мы здесь не в первый раз.
Видели друг друга без счета. Правды не скрыть. Хорошо, что понимаешь это под занавес. Жить становиться проще.
Несётся поезд в прекрасное далёко. В составе наш вагон «milleНИАЛ», рабски следует за общим потоком вагонов, пошатываясь вправо-влево.
Чу-чу-х
Чу-чу-х
Чу-чу-х
Чу-чу-х
* * *
Окружение – распад мысли, химия чувств… Тянет на дно.
Или на полку. Вон ту, с прозрачной витриной.
Рядом с такими же как я, популярным видом
Новой моды, новых фантазий, бытия потребителя.
Ещё один утерянный фрагмент. На нём я остановился в свои 18+, когда поймал себя на мысли, что прошли десятилетия, идут десятилетия, и новое поколение продавцов и покупателей сменяется другим, как на конвейере.
Все учились на своё.
Однако, все здесь, в торговом зале…
На фоне происходит что-то невнятное. Припев и вагон вверх-вниз.
Надо осмотреться.
Знаю диджея.
Знаю бармена.
Знаю того, что в центре внимания вертит задницей перед девчонками. Не так давно он девять месяцев подряд притворялся задрипанной тихоней с первой парты. Потом война, сердце в клочья, мозги на игле, и он здесь. Бодрый и весёлый.
Я что-то чувствую в руке…
Бокал с оливкой объёмом десяти минутам будущей жизни.
Запах шампанского. А хочется водки.
Фундаментальный вопрос: пройти семь кругов ада или смешать водку с шампанским? Ответ очевиден.
Неспеша прибавляю к 10 минутам непрожитой жизни ещё 20 и шанс 1/100000 получить инсульт или остановку миокарда себе в бокал.
