Название моих заметок выбрано не случайно. Это строчка одного из стихотворений книги «Волны времен». Ее автор – Олег Роменко, подаривший мне несколько экземпляров своей первой небольшой по объему книги стихов. И первое впечатление – сам он давно из этого круга вырвался, но до сих пор переосмысливает пережитое.
За последние несколько лет я пересмотрел десятки книг наших молодых и возрастных авторов, среди которых были даже пенсионеры. Сейчас издать книгу не проблема. Напечает любое издательство. Цензуры нет, редакторы не нужны. Товар-деньги-товар. Чаще всего все чтение их опусов заканчивалось на 2-3-4 страницах, остальное – по диагонали. По своей натуре я вредный читатель, а когда сборники перенасыщены псевдопатриотизмом, лжедуховностью, невнятными и затасканными строчками о любви, природе, родном крае, отсутствием рифмы, ритма, то просто откладываешь все это в сторону. Кроме того, подспудно чувствуется самолюбование, непомерная амбициозность, неуклюжие попутки новаторства.
У Олега Роменко этого нет. Со мною такое редко бывает, но его сборник за две недели я перечитал уже 3—4 раза. Классический стиль, искренность и простота, легкая ирония и грустный юмор, явно выраженная социальная окраска с глубоким философским подтекстом, в чем когда-то упрекали (или обязательно указывали) меня самого. Предисловие к книге написано моим другом и сверстником Виталием Волобуевым. У нас обоих разница в возрасте с Олегом почти в 25 лет. И ему, наверное, пришлось гораздо труднее прожить свои годы. Он родился и воспитывался в одну эпоху, а взросление и становление личности пришлось на переломные годы для всей страны. И не каждому было дано так глубоко прочувствовать ломку устоявшихся идеалов, принципов и обыденной жизни.
Надо было иметь определенную силу воли и мужество, чтобы выйти к читающей публике именно с такими стихами первого сборника. Он действительно прошелся по всему двадцатилетию, как раненый по полю боя. Нет смысла цитировать отдельные понравившиеся отрывки. Придется дублировать целиком всю книгу – о любви к родителям, деду и бабушке, к природе, к Родине, России, острые строчки о наших друзьях-соседях разных стран. Многие стихотворения кажутся незаконченными, словно автор предлагает нам додумать и дописать окончание.
Очень интересно построение и структура практически всех стихов с обыденным началом, неожиданным развитием сюжета и и такой же концовкой. Не метафоричной, не поучительной, а, в какой -то степени, позволяющей понять, зачем вообще это было написано автором. Небольшие по объему каждые стихи непростые. Когда-то Наталья Дроздова дала определение моим стихотворениям – «неуютные». Такое впечатление и от произведений Олега, но тем интереснее их читать. И, мне кажется, что с первого прочтения необходимо возвращаться к началу книги.
Может я ошибаюсь, но чувствуется влияние на его творчество наших (к сожалению уже ушедших из жизни) земляков – Николая Гладких, Геннадия Островского, Анатолия Форова.
В его произведениях есть чувства и мысли, что ставил во гаву угла Николай Гумилев. И такому поэту нужен читатель-друг, принимающий и понимающий душу автора с его переживаниями и размышлениями.
И последнее. Очень интересны автобиографические заметки (как отдельное произведение). Отдельно – качественная работа редактора сборника Л. П. Брагиной и корректора О. В. Сытник.
Олег! В добрый путь! Все впереди!
Член Союза писателей России Анатолий Папанов.
16 апреля 2020 г.
Стихотворения Олега Роменко я читал много лет назад на семинаре молодых авторов, посвящённом премии «Дебют». Это был один из самых многообещающих представителей моего семинара. И, читая сейчас рукопись его книги, я вижу, что он многое сохранил – в первую очередь, свежесть поэтического восприятия мира, отсутствие которого невозможно восполнить никаким формальным мастерством. Есть в стихах Роменко ощущение первозданности чувства, которое выражается временами грубовато, временами – косноязычно, но это – подлинное, незаёмное, только ему присущее.
Сергей Куняев
Москва
(Стихотворения 1999—2019)
Что-то в сердце моем лепетало прощально.
Стали сохнуть цветы, стали дни коротки.
Моя мама сейчас улыбнулась печально,
Из кармана достав золотые очки.
Их надела она и в окно смотрит долго:
Листопад за окошком, как ливень, ревет…
Мама просит меня вставить нитку в иголку
И, тихонько вздыхая, рубаху мне шьет.
Стало тягостно мне, время бросилось в бегство.
Я еще не привык видеть маму в очках.
И, как в ясной заре, свое раннее детство
Я хочу отыскать в светло-карих глазах.
Только мама грустит, окунувшись в заботы,
Начал я понимать, что и сам стал другим.
Смех кота в сапогах, свист ковра-самолета
В книжных полках затихли, растаяв, как дым.
Детство в сердце моем, как вино, отыграло,
Захмелела душа от настоя тоски.
Мама, кончив шитье, улыбнулась устало
И в футляр убрала золотые очки.
Дачный автобус
Вот, показавшись за березами,
Автобус старенький вдали,
Вращая горестно колесами,
Плывет, бедняжечка, в пыли.
Автобус, временем овеянный,
Остановился у колонн.
И я, собаками осмеянный,
Вхожу в проветренный салон.
Здесь нет ни девочек, ни мальчиков,
Кондуктора здесь не снуют.
Автобус «божьих одуванчиков»,
