Враги. Хальден, весна 774 года от рождества Христова
Он здесь. Он затаился. Он ждет.
Враг.
Он ждет. Думает застать меня врасплох. Думает выскочить из засады, победить внезапностью. Не на того напал.
Я проучу его, проучу! он у меня землю жрать будет, когда…
– Ага, Гусь! приперся, значит.
– А, Прыщ – не скуксился, да? Щас помогу…
Я-то уже привык, что Гусем кличут. Хайнц и Hans, любой поймет. А вот он до сих пор зубами скрипит, когда гордое Варг, по-ихнему, Волк, превращается в Swarg – по-нашему, Прыщ.
Еще несколько слов. Голову затуманивает уже у меня. Ну, наглая твоя венедская рожа, щас получишь!
Ремень вновь больно врезается пониже спины. Ровно двадцать ударов. Тут живо научишься считать.
– Одевайся, – бросает отец.
Молча натягиваю штаны, готовлюсь выслушать нотацию. Плевать – перетерплю. Не маленький, чай, двенадцать осенью сравняется.
– А теперь скажи, какой болван учил тебя драться.
Челюсть моя звонко хлопает, ударившись о плотно утоптанный земляной пол.
Через две недели я вновь сталкиваюсь с Прыщом. Следы моих кулаков с его рожи успели сойти. Ладно, думаю, щас обеспечу новые. Не зря ж папа несколько штучек объяснил.
Сталкиваемся ненадолго, но успеваем назначить время и место – в полночь, на выгоне у реки. Сплю я на сеновале, ускользнуть – пара пустяков.
Луна светит ярко. Хорошо. Пусть небеса видят, как я надеру задницу этому венедскому отродью!
– Что, Гусь, все воображаешь?
Не отвечая, нацеливаю удар в челюсть, а ногой пытаюсь подцепить его ногу. Уходит. Цепляет меня. Промахивается… В конце концов, снова катаемся по траве, все в росе, бока ноют от синяков.
– Думал… одолею сразу… – сообщает Прыщ, раз за разом бодая меня в лицо. – Папка… пару приемов показал…
– Мне тоже… – говорю я, награждая его тычком в брюхо, – я все равно тебя… сделаю…
Наконец, обессилев, расходимся. «Ничья», говорят в таких случаях. Но ничьей не будет, тут не состязание на ярмарке. Враги – это до гроба.
Прыщ и его семья пришли на хутор года полтора назад. Откуда-то из-за Лабы. Венеды вечно с кем-то что-то поделить не могут, говорит иногда староста Брадор, вот и этим досталось. Скарба сберегли только что с собой на волокуше, и то всех богов благодарить надо, что целыми ушли. Брадору что, ну поднялась на восточной окраине еще одна хижина. Не в убыток, поди: Рорк хоть и одноглазый, и седых волос нажил больше, чем черных, а работать умеет, и жена Мета не уступает ему. Дочь старшую, Анну, почти сразу в жены взял Ротвальд-охотник, вторая тоже вскорости должна была выйти замуж, уже все сговорено. Всех их я знал, люди как люди, не хуже других. Только что венеды – так не всем же Боги даровали право зваться саксами! Вот только младший сын их, Варг-Сварг, Прыщ… у, гад, ну и доставал же он меня! с первых дней, почитай!
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
