Я рисую черным тонким пером
Отражение твоих слов внутри,
Фантазирую, много сплю,
Серый пепел мой на снегу – смотри.
Ты – мой образ и мой портрет,
Все твои проявленья – во мне.
Ты мой Бог, мой черт и мой свет.
Спасибо тебе за меня. Люблю.
***
Карма, золотой цвет неба, моя Индия.
С кем спит твое сердце сегодня, любимый?
Твоя мать – колдунья, мое время – весна.
С кем спит твое сердце, любимый?
Снег тает, кончился гололед,
Тетка мимо идет из банка.
Мир сжимается возле меня. Мой хронометр врет.
Сигареты. Весна. И голуби. Небо жжет.
Я сжигаю себя без остатка.
***
Мое либидо по утрам
После переписки с тобой
Растягивается, взрывается внутри, ждет.
Тянет на качественный рассветный стояк.
Зрачки расширены, руки дрожат,
Внутри тепло.
Все это – лишь о том,
что ты научишь меня готовить.
После того, как.
***
Детка. Мы пишем стихи дуэтом навылет.
Болит то у тебя, то у меня, то у обеих хором.
Знаешь, укрывайся теплее.
Мы однажды станцуем вместе.
И покорим этот город.
***
Успокойся и выдохни.
Это не в первый раз.
Бьешься рыбой об лед —
а в ответ пустота.
И горят фонари, освещая дорогу домой.
Лечит душу весенняя немота.
Понимаешь, они появляются под Новый год.
Эти мальчики, вся эта твоя любовь.
Им там скучно.
Им надо тепла и твоей души.
Ты готова – и вот посмотри —
эти мальчики двигаются вперед.
Ты стоишь в немоте, закуриваешь, ждешь.
Скоро март.
Успокойся и выдохни.
Где-то за пазухой бог.
И горят фонари, продолжается жизнь, сходит лед.
Столько будет всего —
сделай же шаг вперед.
***
Это похоже на опухоль или мозоль,
Нудит, напоминает о себе, причиняет боль.
Чтобы не чувствовать – требуется алкоголь
Может быть, даже наркотики. Или секс.
Этой зимой я стала писать стихи,
Складывать в рифмы слова и нервы.
Толку от этого, правда? Мы так и не стали близки.
Я пишу. Я молчу. Я живу. И мне бы
Вырваться к океану, где шум воды
Перекроет эту мозоль или опухоль к черту.
Здесь не вылечится мой внутренний душевный калека
Что поделать? Буду писать стихи,
Так и стану Цветаевой или Есениным 21 века.
***
Твой статус онлайн – и ты не пишешь,
Такая печальная true story,
Слава богу, уже почти не болит.
В среду я иду на свидание —
А душа тем временем
Пусть где-то тихонечко в коридоре
На икеевских плечиках повисит.
***
Давай займемся тантрическим сексом?
Шутишь, что ли? Где я и где тантрический секс?
Ну уж нет, все будет по-моему —
бутылка вина, танцы, кровать.
На мой взгляд, это не то чтобы лучше тантр,
Но уж как-то честнее. Да и по-русски.
Вот будешь перерождаться – махни себе в Кандолим.
Там тебе и тантрический секс, и прочая субкультура.
Мне нормально в России, где мы просто вместе с тобою
Под музыку Стинга вдвоем тихонечко полежим.
***
Выпьем, детка, я кое-что поняла
Этим весенним утром – эти мальчики
Не стоят ломаного гроша.
Ни истерик твоих, ни бессонниц.
Бог не в них, зря ты ищешь не там – он в тебе
Отражается, бьется, искрится.
Все истории – там, внутри, как придумается —
Так и запишем.
Начинается март и горят фонари.
Выпьем, детка-дворняжка, что еще остается?
Этих мальчиков выгони или прими.
Бог с тобой – и он снова вернется.
***
Оксане Р.
Она берет меня за руку и выводит к свету,
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
