ГЛАВА 1
Я сидел у нас со Светкой в спальне и наслаждался покоем. Медленно, с чувством, толком, расстановкой попивал горячий кофе и листал интернет. Ничего интересного в новостях не было…Все, как обычно: взяли в плен, расстреляли, уничтожили, курс доллара вырос. Заглянул к себе на страничку, где ошалелые поклонники моего фэнтези оставляли свои искренние комментарии, по большей части положительные, но были и отдельные индивидумы, которые намекали на скучный сюжет, заезженность темы и прочую ерунду, на которую обращать внимание и не стоило.
Повесть про наши семейные приключения в подземельях Харькова набрала кучу лайков, укрепилась на первом месте в рейтинге топовых украинских книг, что принесло мне приличный гонорар и возможность наконец-то навсегда покинуть технический отдел Турбоатома, да и олигарх Заславский, все еще не придумавший способ отблагодарить нашу семью, порывался меня устроить своим пресс-секретарем. Я упирался, если честно, скучно это освещать немудреную жизнь миллионера, который не ворует, не убивает, а честно зарабатывает свой капитал. Скучно и неинтересно!
Как я буду жить без постоянных планерных совещаний, косых взглядов Митрофаныча и споров в нашей курилке? Да никак…Вплотную можно было бы заняться творчеством, тем более мой редактор Елена Эрнестовна уже поторапливала с планом нового романа, мол, читатели заждались и нервно теребят свои кошельки, чтобы выложить энную сумму денег за мою нетленку, но вот, как назло в голову ничего не приходило…У меня даже не было жалкого синопсиса произведения или его идеи, чтобы представить в издательство. Раз за разом я открывал ноутбук, писал несколько строчек и разочарованно стирал написанное, кажущее полным бредом. Светка утверждала, что у меня творческий кризис и пора бы сменить обстановку, намекая на давно планируемое путешествие в Турцию или Египет, но меня никуда не тянуло …Хотелось бы вот так лежать, смотреть в потолок и ничего не делать, наслаждаясь невиданным спокойствием и негой…
– Саша!– в комнату, как всегда забыв постучаться, вломился расстрепанный Мишка. Глаза его горели огнем, футболка, согласно традиции, надета наизнанку. Нега закончилась!
– Миш, когда я тебя научу стучаться?– с укоризной посмотрел я на него, потупившего взгляд, виновато обернувшегося на раскрытые двери.
– Извини…– попросил он прощения, присаживаясь рядом на кровать. – Мне поговорить с тобой надо!– серьезно заявил он, поглядев на меня своими умными взрослыми глазами, которые никак не гармонировали с его обликом рассеянного с улицы бассейной.
– Да?!– удивился я.– И о чем же?– мне пришлось привстать, отложить телефон в сторону, поставив рядом недопитый кофе.
Мишка замялся. Я впервые видел его таким смущенным. Обычно он рубит правду-матку, не особо кого-то стесняясь. Иногда може выдать такое, от чего уши у присутствующих слушателей сворачиваются в трубочки, а тут смятение…Мне стало даже интересно.
– Ну говори! Чего тянуть-то, раз пришел,– подбодрил я его, встав со своего места и закрыв плотно дверь в спальню. У Эльвиры Олеговны разрывался очередной турецкий сериал, кто-то кого-то хотел зарезать, но я прекрасно помнил, что слух у тещи отменный и никакой сериал ее не остановит, если она захочет узнать о чем шушукаются зять и внук в спальне.– Ну и?– я уселся напротив Мишки, скрестив руки на груди, всем своим видом показывая, что внимательно его слушаю.
– Саш…мне нравится одна девочка,– выпалил он, густо покраснев.
Ну началось! Здрасте вам, господин переходный возраст! Я тяжело вздохнул и обнял сына, как мог ласковее, не особо понимая, что в таких случаях положено говорить. Мой опыт любовных похождений, как-то сразу ограничился женитьбой и моей Светланой. Так что особых переживаний в моем детстве не было…
– Она хоть красивая?– с надеждой спросил я первое , что пришло в голову. Мишка кивнул, низко опустив голову, пряча от меня глаза.– Как зовут?
Спрашивать сына, где они познакомились не имело особого смысла. Мишка вообще редко гулял на улице, предпочитая прогулкам сидение за компьютером или планшетом, а если и выходил, то только со своим лучшим другом Данькой или бабушкой. Так что стрела Амура поразила сына сердце в школе, к гадалке не ходи!
– Милана ее зовут,– проинформировал меня ребенок.
– Милана…– хмыкнул я.– а что? Вполне обычное украинское имя гарной дивчины, коренное так сказать…
– Она не из Украины,– возразил Мишка, не поняв моего сарказма.
– Это еще интересней, а откуда?
– Из Англии.
– Откуда???– мои глаза округлились, уже заранее предчувствуя неладное.
– Из Англии графство Шефилд.
– Графство?!– завопил я, но вовремя прикрыл рот, слыша как по коридору уже заинтересованно зашлепали шлепки Эльвиры Олеговны. Она начала зачем-то копаться в шкафу в прихожей, шурша без толку какими-то пакетами, прислушиваясь к тому, что твориться у меня в комнате, а потому я наклонился к Мишкиному уху и яростно зашептал:
– Теперь быстро, четко и все по порядку! Что-то я не помню, чтобы в восьмой общеобразовательной школе города Харькова учились англичанки…из графства!
– Она совсем недавно появилась у нас. Приехала погостить к своей родной тетушке и вроде как узнать что-то новое, посмотреть на наше образование, по обмену опытом так сказать…
– И?
– Так как место в классе было только рядом со мной, то ее посадили рядом. Мы начали общаться. Она оказалась очень хорошей…
Еще бы! Подумал я про себя. В его возрасте любому мальчишке каждая девчонка мало-мальски сформировавшаяся и смазливая кажется идеалом красоты.
– Она меня слушает, смеется над моими рассказами и вообще…
– Что вообще?– поинтересовался я.
– Она классная!– мечтательно закатил глаза Мишка.
– Спустись с небес на землю, Ромео!– одернул я сына.– На каком хоть языке общаетесь?– уточнил , справедливости ради. Ведь Мишка прекрасно владел тремя языками, одним из которых был английский.
– На русском. Она из эмигрантской семьи. Во время революции ее прабабушка бежала в Англию, спасаясь от революции. Там они купили небольшое поместье, где и живут до сих пор,– объяснил Мишка.
– Круто…Поместье, значит…– в моем воображении возник сразу огромный дворец с большим садом и высокими колоннами, украшенными лепниной, позолоченные кареты, мажердом, лакеи и прочая ерунда из фильмов о старой доброй Англии. – А кто ее родители?
– Папа погиб в автокатастрофе, а мама занимается выращиванием редких растений…– готов был поклясться, что взгляд Мишки в этот момент вильнул куда-то в сторону, заставив меня насторожиться.
– Это точная информация?
Сын пожал плечами и согласно кивнул.
– Ну что же…Дело молодое, так сказать…– я расстерялся, ощущая себя в этот момент глубоким стариком.– Погуляйте вместе, поболтайте, в кино ее своди, что ли…Мороженое поешьте, что еще молодежь сейчас делает?– я с кровати дотянулся до тумбочки и отхлебнул остывший кофе. – Может тебе денег дать? На развлекательные мероприятия?– подмигнул я ему.
