Влад Троцкий - Вышел покурить

Вышел покурить
Название: Вышел покурить
Автор:
Жанр: Современная русская литература
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Вышел покурить"

Представляю вашему внимаю свой второй сборник стихов под названием «Вышел покурить». В нём представлены стихи, написанные мною в 2017—2018 годах. Я не пытаюсь хватать звёзд с неба и говорить, что это лучший сборник в мире! Нет. Стихи оценит каждый сам. Я лишь хочу сказать, что написание далось мне очень трудно, ведь я пытался передать свои мысли, как можно понятнее и без лишней воды. Книга содержит нецензурную брань.

Бесплатно читать онлайн Вышел покурить


Дизайнер обложки Fly


© Влад Троцкий, 2019

© Fly, дизайн обложки, 2019


ISBN 978-5-4493-3496-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В пустыне

В пустыне
Смысла
И попыток,
Пустых
Ошибок
Одеяние,
Мне совесть грызла
Душу,
Мозг,
Теряя человека очертание.
И я сбегу,
По снежной улице —
Вперед,
Не обернусь.
А сзади пропадают
Силуэты,
Лица,
Смех,
Она…
Да, пусть.
Пока бегу —
Всё уже растает,
Весна пришла,
А я, как бы в бреду,
К счастью или вздору,
Я оглянусь,
И нет пути назад.
Я не уйду.
Теперь я в новом мире,
Иду, гуляю
И вижу прямо все:
Как машины выжигают
Поле,
С улыбкой,
Ведь это ремесло.
И в бесконечности,
В побегах от себя,
Я в эмиграции
Своей души:
По тропам,
Где-то там,
В пустой глуши,
Ну, все, тушите свет,
Театр, занавес, аншлаг,
Пора домой. Исхода нет.
И стоя на обрыве,
Взяв горсть земли
Со злостью,
Я осознаю,
Что происходит:
Зовут любовью.
И подобрав свои
Разрушенные кости,
Ты думаешь,
Что я вернусь?
Нет, я не вернусь.
Уйдя в себя,
Я понял,
Что любил
Прекрасное создание,
Но мой пылкий нрав
Тебя губил,
Как губит
Солнце
Мироздание.
Закончена пьеса,
Струна порвалась,
Больше
Не услышу
Прекрасную
Мелодию.
Надеюсь,
Ты не вспомнишь
Меня,
А я перестану
Вспоминать тебя
С болью.

Твой Образ

Тает снег
За окном,
А он
Вообще падал?
Я не помню,
Скитаюсь,
Как по суше
Старый капрал,
В мечтах
Найти своё море,
Свой океан…
В погоне за
Своей ультиматулой,
Не заметил,
Как всех близких,
Знакомых
Ветром и сдуло,
Сгорел город
И космос,
А вместе с ними ты,
А в память мне только
Твой образ,
Что растворится
В хмуром небе,
В океане небесной
Пелены…

Уходит Год

Уходит год,
Не развернувшись
На прощание.
Уходит год,
Как ты ушла,
И где-то тлеет
Обещание.
Присядем,
Может,
На мгновение,
Взгляну в твои
Глаза
В последний раз,
Мы чужие друг-другу
Уже месяц,
Не выдержали обид,
Страданий,
Лишних фраз.
Возьму твою руку
Нежную,
Расскажу свой
Последний стих,
Давай же запомним,
Этот мертвый,
Как 2017-ый
Миг.

Уйдите

Сожгите тёмное небо,
Сорвите космос с луны,
Хватит! Сужаются вены,
Скоро стану пленник
Белой пелены.
И всё, что было,
Неважно, в прочем,
Ведь всё, что сейчас мило
В итоге окажется ничем.
И все, кто был когда-то
Важен,
Спадут с кирпичною горы,
От крови вкус во рту слаще,
В глазах проносятся
Последние мечты.
Забудут обо мне,
Чего же врать больше?
И падает с неба снег,
Реют флаги, прах развеется
Над Польшей.

Мы не умеем

Мы не умеем любить,
Мы умеем терпеть.
Все наши чувства – убить,
Все наши чувства – стереть.
И всё, что было написано мной,
Осталось теперь на бумаге,
Той холодной зимой,
В тёмном, печальном овраге.
Дата, что всё изменила,
Не вернуть былых чувств.
Раньше любовью тепло приносила,
Теперь на душе одна грусть.
И в тёмном, упитанном зале,
Под грохот еле слышных оваций,
На щеке снова слеза,
Я помню: 8 декабря. 21:20.

Бытие. Поэма

I

Я пишу на огрызке
Листа,
Но знаю всё наперед:
По щеке пробегает
Слеза
И уйдет, как ушёл этот год
Будущее уже впереди,
Забирает меня с собой,
Поглощает тёмной космоса
Пелены,
Мне никто не крикнет:
– Постой!

II

И будущее моё,
Как для слепца этот мир:
Страшно и темно.
Меня продали за две тысячи лир.

III

И просыпаясь каждое утро,
Я себе готовлю омлет,
Жалея о том, как умно,
Я убегал все семнадцать
Потраченных
Лет.
По аллее идёт она,
Держит в руках
Пакет.
Шагает по лужам одна,
В глаза бросает ей
Свет.

IV

Наблюдая за ней
С балкона,
Я заметил одно:
Каждый вечер идёт
Она сонно,
А каждое утро
По аллее бредёт.
Дым поднялся
Вверх,
Сигарета развалилась
На части,
Слышен с улицы смех.
Ключ. Долгожданный
Стук в дверь.
– Здрасте!

V

Сумерки. Туман. Обман.
Боль. Утрата. Гроза.
Каждую ночь
Мне снятся
Зелёные эти глаза.
Они светят мне изумрудом,
Словно путнику звезда,
И утром весенним
Однажды,
Придёт ко мне в гости она.
И в розовом
Нежном рассвете,
Увижу очертание лица.

VI

Утро. Зима.
Ничего. Так бывает.
Всегда.
Её шаг развеялся
У меня во сне;
Образы, желания,
Души —
Всё превратилось
В бред.
Я выхожу на балкон,
Зима дует мне в грудь,
Виден вдали
Старый склон,
В дыме убегает
Последняя суть.

VII

За решеткой мне
Виден лишь
Хмурый, умирающий
Свет,
Где-то в переулке
Седом
Стоит маленький
Человек.
Я его знал
Когда-то,
Плевал всем в
Спину
Он,
Но кого из нас греет
Дом?
А кто колит кровавую
Спицу?

VII

Ночь. Поэт.
Аллею освещает
Один фонарь.
Прошлого
Больше нет,
Где-то вдали
Чувствую гарь.
Это сгорает
Последняя надежда.
Больше нет
Ничего.
Бытие.

IX

Возвращаюсь домой,
Уже светло,
Устал,
Будущего не нашел,
Утерянный клад.
Из еды в холодильнике
Лишь
Шоколад.

X

Я сажусь за перо
И начинаю писать.
Перебираю
Все образы,
Души,
Прошлого гладь.
Лишь здесь
Я свободен,
Лишь здесь
Могу быть.
Мне рано вставать,
Готовить омлет,
Пора бы забыть,
Что было,
А чего ещё
Нет.

Вы оставили

Вы оставили меня гнить на овраге,
Той тёмной зимой.
На каблуках по льду вы шагали,
А я оставался с собой.
И верный пёс больше не стоит
Под вашим окном.
Вы – судья, вынесли свой вердикт
Над сердцем моём.
И, если вы вспомните вдруг
Того человека,
Знайте, теперь он вам больше не друг,
Теперь он родился поэтом.
И больше под окном не стоит,
А читает стихи в кабаке.
Что-то ветер свистит,
Чувствую – быть беде.
Тёмная ночь – мертва,
Фонарь – разбит. А где?
Может, вы вдова?
Оставили меня гнить на овраге.

Высказать

Мне так хотелось высказать,
Но что-то держало внутри,
Будто кто-то должен вылезти
У меня с живота, изнутри.
Но теперь молчать нету смысла,
Мои мосты сожжены давно,
Я стою в центре острова, быстро
Бегу, но бесполезно, всё ушло.
Все ушли, кто куда
Остался один с мыслями,
Ничего. Так бывает всегда,
Справимся и мы сами.
Сборники. Строчки бессмысленны,
Если твой труд не оценила ОНА!
22 стиха, 1 поэма – посвящения были зря,
В её честь исписался… Надо думать осмысленно.
А друзья? Многих нет со мной рядом,
Многие выбрали конъюнктуру,
Чтобы идти со стадом,
А не вместе со мной идти за культуру.
Спасибо тем, кто остался,
Вас немного, я знаю,
Спасибо тем, кто терпит —
Кто в этом сознался,
Ну, а о ВАС… Признаюсь —
Мечтаю.
Бывает, каждый вечер сижу,
Пытаюсь выдавить строчку,
И всё стираю, что на бумаге пишу,
Ведь не искренне это и точка.
Я так много пытался сказать,
Три недели писал этот стих,
Мне о многом остаётся мечтать,
Но спасибо вам всем, что я хотя бы не стих…

Сейчас

В глазах пустота,
Мы бежим,
Но не знаем куда!
Мы бежим,
За кем-то далёким
Туда,
В закат,
Где тучи сходят
С небес,
Где «волки» не бродят,
Где каждый человек
Не чёрт и не бес.
А позади нас – страна,
Которая мертва.
И будто сам же Сатана
Её разрушил, из земли
Сорвал.

Постой

Постой, не уходи,
Я не успел проститься.
Звёзды упали с неба, смотри,
Но осторожней —
Прекрасное приносит убийства.
Я пытаюсь сказать,
Но пауза в моих словах, —
Хватит боль за улыбкой скрывать,
А быть настоящим лишь в пустотах и снах.
Свет не включится больше,
Рычаг выкинут кем-то,
А кто мог бы быть прекрасным столь же,
Как твои волосы, омываемые зимним ветром

Сюрреализм

Шатает по подворотням,
Где бляди и мрази!
Люди? От них вонь там,
А ты кем стала?! Скажи!
Я покинул этот город,
Я проникнул в новый год,

С этой книгой читают
История о взаимоотношениях с окружающим миром талантливого мальчика, страстно увлеченного литературой. Ситуация, в которую он попал, оказала сильное влияние на его характер, всю дальнейшую жизнь и судьбу.
Детские, ностальгические истории, произошедшие с автором в далёком леспромхозном посёлке в семидесятых годах прошлого века.
Бывают ли чудеса в нашей жизни? Не знаю, что именно считать чудом: успел ли ты проскочить на мигающий зеленый свет дорогу, будучи пешеходом, и тебя не переехала рванувшая с места машина, или, ведя машину уже в роли водителя, не попал в аварию, проскакивая на перекрестке, маневрируя среди таких же лихачей? А может чудо, когда упавшая рядом с тобой глыба льда с крыши дома не задела тебя? Или выигрыш большей суммы денег в казино или лотерею, также м
Эта книга о настоящей дружбе, большой любви и поисках смысла жизни. Четыре человека встречаются в самом начале жизненного пути, и эта встреча становится событием, определившим всю их дальнейшую судьбу. Непростые перипетии жизни героев разворачиваются на фоне драматичных событий русской истории конца ХХ – начала ХХI века.
Идеи Фрейда актуальны для всех, кто хочет лучше понять свою жизнь. В человеческих отношениях Фрейд ставил на первое место приватность, честность, сочувствие, терпимость, отказ от ярлыков и истинную близость, чем заслужил право войти в историю как великий гуманист. Разработав психологию бессознательного, ученый помог нам понять сложнейший механизм – собственный мозг. Разобравшись в детских предпосылках своих взрослых мыслей, поступков и фантазий,
Одни женщины днем управляют компаниями, вечером пытаются построить мужа. Другие в одиночку впрягаются в упряжку быта, растеряв всю романтику в отношениях. А третьи искусно балансируют между ролями Хозяйка – Королева – Любовница. И этих женщин мужчины обожают. Откройте для себя «Правила умной жены». Это не просто советы, это план на всю жизнь. Любая может скинуть пять килограммов, но далеко не все способны сохранить этот результат. Многим женщинам
Охота за душами продолжается. Сестра Джанна страдает от амнезии после тяжелой травмы и еще не знает, что ее выбрали на роль новой куклы. Мрачная тайна ее прошлого известна Альберто Салафии, и ключ к разгадке может дать дневник. Но монсеньор вдруг уезжает, артефакт выкрали, а знакомство с профессором истории Аглаей заставляет Федерико вспомнить, кем он был раньше. Теперь он должен выбрать: погубить еще одну душу или потерять все. Если только роль
Слова вьются и расцветают, плетя пространство. Стелются холмы идеи и зеленеют низины смысла. Они призывно мерцают в прекрасной долине, как самый яркий маяк, просят познать эту книгу, что, как тончайшее полотно, расстилается в наших умах, обманывает, играет или открывает истину?Елизавета Быковская.