1. Пролог
Чёртова школа... Простите, элитная гимназия, в которой мне торчать ещё целый год.
Первое сентября меня совсем не радует, как, например, первоклашек, которые с букетами наперевес бегут к школьным дверям, чтобы поскорее попасть на урок и задарить цветочки учителям.
Сегодня все даже форму напялили. Все, кроме меня. Моя рубашка пропала этим утром, и я решил не заморачиваться. Надел привычные джинсы, футболку и кеды – безусловно, от Vans. И никто мне ничего не скажет, потому что я сын мэра!
Вот это повезло, да?
Чёрт... Нет. Определённо нет...
– Ну что? Последний год, да?
На первом этаже встречаю Эрика.
– О да! Нужно постараться кайфануть по-полной, – как и всегда, паясничаю я. – Как прошло лето в Южной Корее, кстати? Давай вещай! Меня интересует всё, но в первую очередь представительницы прекрасного пола.
– Это будет слишком долго и занимательно, – отшучивается Вон – мой южно-корейский приятель. – Давай как-нибудь потом, ладно?
Вот гад! Собрался медленно убивать меня интригой. Это же негуманно, чёрт возьми!
– Где Остап? – интересуется Эрик, взглянув на школьную дверь и охранника.
– Скоро подойдёт. Пять минут назад с ним разговаривал.
– Окей, тогда ждём.
Мимо нас проносятся воодушевлённые ученики. Некоторые так же, как и мы с Эриком, встретились после трёхмесячного перерыва и сейчас оживлённо болтают, делясь впечатлениями о проведённых каникулах. У кого-то Диснейленд, у кого-то Багамы – школа-то элитная.
Почти все сбиваются в небольшие компашки. Все, кроме одной...
Мой взгляд цепляется за эту «инопланетянку», когда она заходит в школу с настороженным выражением на лице. Осматривается. С трудом разобравшись на проходной, куда нужно прикладывать карточку, протискивается сквозь толпу и берёт курс на лестницу.
А я всё ещё не верю своим глазам...
– Демьян, ты куда?
Эрик замечает, как я срываюсь за девчонкой и, кажется, идёт за мной.
Быстро преодолевая ступеньки, врезавшись в кого-то по ходу движения, поднимаюсь на второй этаж и бегу к расписанию. Интуитивно чувствую, что найду её там, и не ошибаюсь.
На девчонке моя рубашка, которую я не смог найти с утра... И мой галстук, несколько кривовато завязанный... Рубашка ей велика, и она завязала её узлом на стройной талии. Ниже – короткая синяя юбка. У девчонки тёмные волосы и голубые глаза...
Ошибки быть не может – это точно она!
Какого хрена она здесь делает?
Приблизившись сзади, вижу, что она изучает расписание. На плечах – огромный рюкзак. Несложно сложить дважды два – похоже, она собирается здесь учиться.
Да быть не может! Как?
– Потерялась? – схватив девчонку за плечи, прижимаю к себе, и её рюкзак упирается в мои рёбра.
Она тут же вырывается и разворачивается ко мне лицом.
– Опять твои глупые игры, Демьян! – на слове «игры» рисует кавычки в воздухе.
– Сейчас я не играю. Я удивлён!
Вот почему приходится всё ей разжёвывать?
– Первое сентября, и я нахожусь в школе, в которой планирую учиться, – отвечает она ровным голосом. – Что тебя не устраивает?
– Многое, – я подхожу ближе. Склоняюсь к её уху: – Ты школой ошиблась. Здесь неподалёку есть другая, тебе, скорее всего, туда. А эта – для элиты. И будь добра, верни рубашку, которую ты умудрилась украсть.
Я дёргаю за ткань, и импровизированный узел на её талии распускается.
– Вернуть? – она делает шаг назад. Медленно стягивает рюкзак с плеч и ставит его на пол. – Прямо сейчас? Ты уверен?
Наверное, я должен сказать «нет», но мне хочется знать, как далеко она сможет зайти.
Кивнув, продолжаю наблюдать за тем, как она неторопливо развязывает галстук и приступает к пуговицам, расстёгивая их одну за другой сверху вниз.
Вокруг нас собирается полшколы. Местные представители «самцов» громкодумающе глазеют на девчонку и на то, как из-под рубашки показывается кружевной топ.
– Так, стоп! Шоу окончено!
Я не выдерживаю. Дёрнувшись к ней, сам начинаю застёгивать пуговицы обратно.
– В чём дело, Демьян! Такая игра тебе не нравится? – она невинно хлопает глазками, глядя на меня снизу вверх, пока я торопливо перебираю пальцами.
– Не очень, – сухо бросаю я, а внутри всё горит оттого, что она здесь.
Когда с пуговицами покончено, делаю шаг назад.
– Так какого чёрта ты здесь делаешь?
– Я уже сказала, – она делает паузу, пока поднимает рюкзак с пола и вешает его на плечи. Запустив пальцы под лямки, проходится по ним вверх-вниз и пафосно заявляет: – Я здесь учусь! В 11«А», кстати.
Пока я давлюсь шоком и офигеванием, девчонка быстро уходит, а ко мне приближается Эрик.
– Ни фига себе!.. – друг восхищённо смотрит ей вслед. Похоже, шоу с раздеванием он тоже видел. – Кто она такая? – интересуется, повернувшись ко мне.
Скрежетнув зубами, я протягиваю:
– Безусловно, дьявол в юбке. И заноза в моей заднице.
– А подробности будут? – ухмыляется Вон.
– Как-нибудь потом, – отвечаю его же словами.
На самом деле, чтобы понять, кто она такая, нужно отмотать всего лишь на тридцать дней назад…
2. Глава 1
– Дамиан!
До моих ушей доносится собственное исковерканное имя. Отец считает, что называть меня так очень аристократично.
– Дамиан!! – повторяет он уже с раздражением.
Скривившись, иду на его голос. Нахожу отца в кабинете. Рус уже там.
Мы с братом встаём, как на построении. Хмурый видок отца и его строгий взгляд говорят о том, что сейчас нам за что-то прилетит. Опять.
– Я, пожалуй, в армию тебя отправлю сразу после школы, – папа упирается в меня взглядом. – Дисциплины в тебе – ноль! А там тебя научат. Подъём в шесть утра! Упал, отжался и так далее.
Я молчу. Спорить с отцом нам нельзя.
– Па, что случилось? – Рус отвлекает его на себя.
Отец расстёгивает манжеты на рубашке, закатывает рукава, обнажая жилистые руки. Желваки на его скулах ходят ходуном – похоже, мы действительно влипли. Только вот вопрос – за что?
– Я скажу лишь один раз и больше повторять не буду, – его взгляд внимательно следит за нашими лицами. – Сегодня приезжает сестра Снежаны со своей семьёй. Они пробудут у нас месяц. Мне плевать, как вы к этому относитесь. Плевать, нравится вам это или нет. Но если я узнаю, что вы ведёте себя как свиньи, поверьте – церемониться не буду. Один на завод пойдёт батрачить вместо престижного вуза, – кивает на Руслана. – А ты, Дамиан, отправишься в армию после окончания школы. Всё понятно?
– Да, – отвечаем с братом уныло и синхронно.
Хотя здесь подошло бы «Так точно!»
Иногда наш отец просто монстр. Особенно, когда речь заходит о его молодой «прекрасной» жене. Мы с Русом терпеть её не можем. И, ясен хрен, постоянно троллим. Только вот она из-за низкого уровня IQ совсем этого не догоняет и не понимает нашего «тонкого» юмора.
Рус называет её Блонди. Я зову её Горгона. Если отец это узнает, то даже мои навыки бокса не помогут. Гуреев Георгий Юрьевич – мэр города и наш отец – удар держать умеет. В прошлом он спортсмен и офицер разведки.
