Фаина Судкович - Я всё придумала

Иллюстратор Анна Зарницкая

Фотограф Борис Эрихман

© Фаина Судкович, 2022

© Анна Зарницкая, иллюстрации, 2022

© Борис Эрихман, фотографии, 2022

ISBN 978-5-0056-8117-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Эта книга – та самая, единственная настоящая роскошь. Роскошь общения с умным, тонким, ироничным собеседником. Но ощущение роскоши утраивается от того, что ваш собеседник – Женщина. Именно так – с большой буквы.

К Фаине Судкович вполне применимо пушкинское: «Она оригинальна, ибо мыслит. Мыслит по-своему, правильно и независимо, между тем как чувствует сильно и глубоко…».

Не то, чтобы достоинства Фаины – поэтессы и музыканта – не были оценены: она лауреат полудюжины престижных поэтических конкурсов и фестивалей авторской песни – в составе дуэта СУДоКУ. Скоро увидит свет уже второй диск дуэта с песнями Фаины.

Однако ж, эта книга – полиграфический дебют Автора. И от того чтение книги становится еще интереснее, а ощущение роскоши – еще сильнее.

Назвать поэзию подружкой….Неправды маленький глоток… Доживём до нежности… Спи, мой ангел. Спи, золотая….

Немало отличных строчек найдётся в книжке Фаины Судкович, взрослой молодой поэтессы.

Это стихи с ясным голосом, от тишины до отчаяния, порывистые, с чуть повышенной температурой…. Читатель подружится с ними, не так много в наши тревожные дни появляется книжек, лишенных самолюбования, требовательных, интимных. Здесь есть то, что люблю я – поэзия человека обыкновенного… хоть это и самооговор – не бывает обыкновенных людей среди тех, кто пишет стихи.

Для чего поэт пишет стихи? Прежде всего – для себя! Увидеть настоящего себя, заглянуть в самые потаенные уголки своей собственной души и только потом поделиться с другими людьми. Сделать их своими собеседниками, доверенными лицами, которым можно рассказать о самом заветном.

Фаина Судкович в своей новой книге говорит звенящим голосом о своей судьбе. Очень трогательно и предельно откровенно! И ты, о читатель, прими это откровение, эту исповедальность зрелого и талантливого поэта!

Стихи Фаины Судкович необычайно мелодичны. Их хочется петь или, – тем, кто лишен музыкальных способностей, – хотя бы мурлыкать про себя. Создаваемый Фаиной мир прекрасен и добр, каким и должен быть мир настоящего поэта.

Поэзию я оцениваю комплексно, на уровне «зацепило – не зацепило». Открываю книгу, читаю и начинаю считать условные «WOW».

Эти «вау» могут быть вызваны как моментальными эмоциями (красивый образ, удачная рифмовка, игра слов), так и пролонгированными, когда буквально застреваешь на стихе и смакуешь возникшую в мозгу картинку.

И вот начал я читать эту книгу и считать свои «вау», но вскорости перестал вести счёт, ибо сбился. Нет, мир не заиграл новыми красками, и время не замедлило свой бег. Но мир стал чуточку более понятен, что ли…

«Мне есть, что делать в этом мире. Я заполняю пустоту», – пишет Фаина.

– Красивое, серьёзное и самоуверенное заявление, – подумалось мне. Но по мере чтения книги пришло ко мне понимание, что автор именно это и делает, без тени кокетства! Делает просто, интеллигентно и глубоко, перемежая философию с юмором.

Читается книга медленно. Кто-то скажет, что это сомнительный комплимент, но лично для меня это несомненная похвала. А что до критики, то есть у меня одно существенное замечание: эта книга должна была увидеть свет намного раньше! Хотя, кто как не автор чувствует, что время пришло!

Хочу поблагодарить Фаину за заполнение пустоты и привнесение гармонии в этот мир, «где неразменным пятаком к нам возвращаются утраты»!

Вдруг

Вдруг захотелось остаться одной.

Слушать, как ветер за тонкой стеной

Бьёт в колокольчик.

Взглядом распутывать нити дождя,

Пусть разлетаются, чуть погодя,

На многоточья…

Дождь – не помеха. Под старым зонтом

Можно бродить, вспоминая о том,

Что не случится.

Топать по лужам, вернее, порхать,

Булку купить и блаженно вдыхать

Запах корицы…

Можно смотреть на просвет в облаках,

Чтобы дождаться, когда впопыхах

Выглянет солнце.

Можно под ворохом пасмурных дней

Спрятать надежду и помнить о ней,

Если взгрустнётся…

Можно идти, не считая шагов,

Дальше – от дома, друзей и врагов,

Прошлое – в клочья!

Вдруг раствориться в завесе дождя

И разлететься, чуть-чуть погодя,

На многоточья…

Так бывает

Так бывает, твой мир вдруг свивается в кокон,

очень маленький, тесный, шершавый внутри.

Ни открытых дверей, ни распахнутых окон.

Ни Лазурного моря. Ни садов Тюильри.

Ты пытаешься втиснуться в новую кожу,

и принять, что другого уже не дано, —

только мир-понарошку, на кокон похожий,

только мизерный домик, слепое окно…

Там внутри, в темноте, все становится тише,

даже шорохи сердца и дробь позвонков.

И кричи – не кричи, всё равно не услышат.

То ли стены – глухие, то ли голос – таков.

Так бывает, что в теле, как в маленькой печке,

прогорают дрова. И подкинуть – невмочь.

И бессмыслен мирок, заключённый в аптечке.

И бессмысленным утром кончается ночь.

Ты твердишь: Не бывает, чтоб так беспросветно!

Обживаешь свой кокон, меняешь прикид.

Даже в зеркало смотришь и еле заметно

улыбаешься сердцем, в котором болит.

Да, болит. Но когда-нибудь надо решиться,

Распрямиться, чтоб стало совсем невтерпёж.

И расколется кокон на камни – крупицы…

Ничего. Были б камни. Ты их соберёшь.

А когда всё это кончится…

А когда всё это кончится,

Будет просто тёплый день.

И, забытый в одиночестве,

Мир с короной набекрень.

Мир притихший, но недремлющий,

Не герой и не боец.

Как он хлеба ждал и зрелища!

И дождался наконец.

Ах, свобода невозможная,

Словно крылья вместо рук!

Пустоту спрошу: А можно я…?

Пустота заплачет вдруг.

Нелюбимая, постылая,

Как лекарство от беды,

Серафима шестикрылая

В замке Синей Бороды.

Ей бы сгинуть в тихом омуте,

Там, где черти и тоска,

А она кружит по комнате,

Крутит пальцем у виска.

Никого не буду спрашивать,

Просто выйду за порог.

Надо мной по праву старшего

Пролетит усталый Бог…

2020

Про Пустоту

Я заполняю пустоту.

Что ни отдам – всего ей мало.

Она хватает на лету

всё то, что я назанимала

у беззаботных кутежей

и у забот своих настырных,

у записных тузов козырных

и домоседок-ворожей.

Я заполняю пустоту.

Чего опять ей не хватает?

То на ночь ей роман прочту,

то расскажу ей пару баек,

то нарисую ей квадрат,

закрашу чёрным, как Малевич.

Хотя на что такая мелочь

той, что чернее во сто крат…

Я разгоняю пустоту.

Чтоб ей, проклятой, пусто было!

Ты, мать, напала не на ту!

Исподтишка напала, с тыла!

Сказать по правде, кто ты есть?

Дыра от бублика, не боле!

Сама ты сгинешь поневоле,

всего-то надо – бублик съесть.

Вот так кричала я во тьму,

а тьма светлей не становилась,

лишь чередой, по одному,

сдавались страхи мне на милость.

Я всех и каждого сочту.