Вечность искря, взорвалась между нами.
Всплеск поцелуя застыл на губах,
Небо прожгу я душой и словами,
Если бы было лишь дело – в словах. (Лилия Буряк)
Лилия Буряк Казахстан г. Алма-Ата.
Буряк Лилия Дмитриевна родилась в 1962г 01.04. в Восточном Казахстане, но с мамой объехала весь Советский союз. Школу окончила в г. Набережные челны, там же начала свою трудовую деятельность на Камском автомобильном заводе, – лаборантом спектрального анализа.
Писать начала в младших классах, не оттого что быть поэтом престижно, а потому что от рождения её сердце умело восхищаться. И долгое время скрывала своё увлечение. Первые стихи напечатала в местной районной газете «Курдайский маяк» после возвращения на родину.
Целое поколение выросло на её стихах. В 2003 г. вышла большая статья в ещё одной местной газете «Вестник потребителя и предпринимателя» посвященная творчеству поэтессы и многодетной мамы. Эпиграфом к статье были взяты строки из её стихотворения: «Я женщина, жена и мать,
И для чего мне быть поэтом?
Но голос сердца не унять,
И слово снова рвётся к свету».
В 2015 г. был издан первый сборник её стихов «И день, и ночь» издательством Планета книг, но пока только в электронном варианте. С тех пор в интернет магазинах появилось ещё двенадцать книг издательства beta. rider. Большинство это стихи, но есть и проза, как для взрослых, так и для детей. Я не хочу делать открытие, просто процитирую слова из газеты «Курдайский Маяк» 2003г.: «Представляем на суд читателей стихи нашей землячки, … Стихи Лилии глубоко лиричны, проникнуты философским содержанием, способным вызвать к размышлению и читателя». (№97 стр.3 «Курдайский маяк» 3 декабря 2003 г.)
С тех пор прошло немало времени, но она продолжает писать, и радовать своим творчеством.
05.10.2018г.
Солнечный лучик.
Солнечный лучик.
Солнечный лучик, проснувшись, скользнул,
Прыгая весело, с ветки на ветку,
Ты улыбнулся, и нежно шепнул:
«Доброе утро! С весной тебя детка!»
Милый, как счастлива я, что с тобой,
Мир и восторг свой, делю безраздельно.
Рядом не смог быть, со мной кто другой,
Только лишь ты, мой осколок вселенной.
Каждая клеточка вздрогнет, в ответ,
Лишь бы опять, ты сказал: «С Добрым утром!»
Ты моя радость, живительный свет,
Что прорастает во мне поминутно.
Кто подскажет, как сердце находит любовь?
Кто подскажет, как сердце находит любовь?
Вдруг накроет и тянет, как будто магнитом,
К половинке, что ждёт, а возможно не ждёт,
Но душе вдруг, все тайны вселенной открыты.
Будто в небо открыли ей, ангелы путь,
Силы жизни, из недр вселенной послали,
Стоит только, в глаза половинке взглянуть,
И как будто бы вы, только этого ждали.
Мир взорвётся восторгом, и краски планеты,
Станут частью души, не спросив разрешения,
Ты творец, даже если, ты жаришь котлеты,
И тебя наполняет, твоё вдохновение.
За любовь, что находит нас, выпью до дна,
Чашу всех наплывающих с ней откровений,
И исполню всё то, что исполнить должна,
Ради этих ниспосланных, высших мгновений.
Каждый новый рассвет, принесёт свою радость,
Радость встреч, и мечтаний, возвышенность грёз,
И всего-то немного для радости надо, —
Чтоб случайно нашла, и осталась любовь.
Загораются звёзды.
Загораются звёзды, и светит большая луна,
Темноту, тишину, я встречаю сегодня одна.
Как хрустальная ваза, сверкнув, разлетелось на части,
Мое эхо души, мое горькое, слезное счастье.
Я крылами пыталась своими его уберечь,
Только ты продолжал, меня мучить, тиранить и сечь.
И любовь, словно ваза, скользнула и рухнула оземь,
Дни идут чередом, ну, а мы, разумеется, – врознь.
Загораются звезды, и светит большая луна,
Темноту, тишину, я встречаю сегодня одна.
Тяжко ноет у сердца, осколок того хрусталя,
Я любила тебя, но любовь не согрела меня.
Нет в наших чувствах, – холодного «было».
Вечность искря, взорвалась между нами.
Всплеск поцелуя застыл на губах,
Небо прожгу я душой и словами,
Если бы было лишь дело – в словах.
Нет в наших чувствах, – холодного « было»,
Всё будто только что смыло волнами,
Бродит по городу осень уныло,
Ищет наверно нас – между мирами.
Краски оплыли опального лета,
Сердце заныло от криков прощальных,
И разгораясь от жёлтого цвета,
Я разбиваюсь фужером хрустальным.
Сколько осколков? Но в них только ты.
И отражение боли заката.
Плачут на клумбе – прощаясь, цветы.
Как же тоскливо в пике невозврата.
