1. Глава 1. Черный внедорожник
Огромный черный гелик у входа в университет я замечаю сразу, уж слишком эта тачка непохожа на то, на чем ездят наши студенты и преподаватели. Выглядит так ненатурально, будто ее сюда из какого-то бандитского фильма подогнали. Интересно, а вдруг тут и правда сейчас съемки идут? И я такая пройду мимо, а режиссер меня заметит и позовет в массовку? Или сразу на какую-нибудь второстепенную роль?
«Фантазерка ты, Яся! — тут же одергиваю я себя словами своей мамы. — Вечно придумываешь всякую ерунду!»
В этот раз это и правда исключительно мои фантазии, потому что, подойдя ближе, я убеждаюсь: около этой машины с наглухо тонированными стеклами нет ни камер, ни операторов. А жаль! Все интереснее было бы, чем тащиться на скучнейшую историю экономических учений.
Я разочарованно вздыхаю, останавливаюсь на секунду, подставляя лицо ласковому сентябрьскому солнышку (как было бы хорошо сейчас гулять по парку вместо этой дурацкой учебы!), и медленно, очень медленно плетусь к крыльцу универа. Тут пусто, потому что все нормальные студенты давно уже на занятиях, и одна только я опозданка — полночи читала книжку и в итоге проспала. Не услышала ни один из пяти будильников, которые у меня стояли.
Пашка — мой сосед, студент того же вуза и почти что мой парень — даже ждать меня не стал. У него там какая-то контрольная первой парой стояла, так что он только поругался на меня и укатил один. Вот его синяя тойота на парковке светит поцарапанным боком.
Я уже буквально стою в шаге от двери, как вдруг она распахивается, едва не ударяя меня по лбу, и на меня выскакивает мой Пашка. Рыжие волосы взъерошены, сам без куртки, весь какой-то испуганный — на нем буквально лица нет.
— Яся! — выпаливает он, хватая меня за плечи. — Прикроешь перед родаками? Мне надо лечь на дно на несколько дней или на неделю. Скажешь, что я…
Вдруг он замирает, смотрит куда-то мне за спину и мгновенно бледнеет. Я никогда не думала, что его здоровый румянец может буквально за секунду пропасть с лица, оставив его мертвенно-белым.
— Блядь, — шепчет Пашка с каким-то безумным отчаянием. — Не успел…
— Сюда двигай, рыжий, — вдруг раздается низкий, холодный, пробирающий до мурашек голос. — И без глупостей.
Я медленно оборачиваюсь и вижу возле той машины, которая как из бандитского фильма, двух парней. Один повыше и пошире, в черной куртке нараспашку и с холодным властным лицом, а второй смуглый, в белой футболке и с сигаретой в зубах. И они точно не актеры, потому что веет от них такой ощутимой угрозой, что у меня все волоски на коже дыбом встают и хочется бежать куда подальше. Прямо вот тут же.
Особенно от того, кто в черной куртке. У него широкие плечи, на крепкой шее и груди видна вязь татуировок, уходящая под ворот футболки, на голове очень короткий ежик темных волос, а лицо такое жесткое, будто все черты лица вырублены из камня. Такого парня не захочешь встретить в темном переулке. Да и вообще не захочешь встретить. Нигде. Никогда.
— Пойдем со мной, Ясь, пожалуйста, — шепчет лихорадочно Пашка, хватая меня за локоть так больно, что если бы я не была так напугана, то точно вскрикнула бы. — При тебе они ничего не сделают. Идем, идем.
И мы вдвоем спускаемся по лестнице и подходим к той самой машине. Вблизи эти парни еще страшнее. Тот высокий в черной куртке всего одно мгновение смотрит на меня — мамочки, какие жуткие у него глаза! светлые, ледяные, равнодушные! — а потом переводит взгляд на Пашку.
— Что с деньгами, рыжий? — бесстрастно спрашивает он.
— Лекс, слушай… — быстро облизав губы, начинает Пашка, и я в жизни не слышала у него такого подобострастного голоса. — Тут накладка случилось. Они будут. Правда, будут, но на следующей неде…
Смуглый, так и не выплюнув сигарету, делает шаг вперед и резко бьет Пашку в бок, а потом неторопливо затягивается. Пашка охает и сгибается пополам. А я в ужасе вскрикиваю.
— Что вы творите! Да я сейчас полицию вызову! Паша, Пашенька, ты как?
— Не надо полицию, — хрипит он. — Все… все хорошо, Ясь.
— Все хорошо, девочка, — холодно подтверждает тот высокий, со светлыми жуткими глазами. — Сейчас твой мальчик вернет нам наши деньги, и вы вместе с ним за ручку пойдете домой. Да, рыжий?
— Лекс, у меня нет сейчас, — униженно бормочет Пашка. — Но я найду. Я займу. И сегодня привезу! Скажи куда!
— Где гарантии, что ты нас не кинешь? — спрашивает смуглый, закуривая следующую. — Ты и сейчас, походу, съебаться планировал. Может, нам с тобой прокатиться? Или к тебе домой наведаться? Родители же знают про твою подработку, да?
— Не надо! Не надо домой. Вот гарантии! — Пашка вдруг хватает меня за руку, но смотрит на них, не на меня. — Моя девушка побудет с вами, пока я не привезу деньги!
— Идет.
— Что?!
Мы произносим это одновременно с тем высоким парнем (Лекс? Он так его называл?), и вот теперь у меня точно ощущение, что я в каком-то дешёвом фильме.
— Сейчас, на секунду, можно мы… — бормочет Пашка, отводя меня чуть в сторону, и горячо шепчет мне на ухо. — Ясенька, я в жопе, полной жопе, и если отец узнает, будет пиздец. Я знаю, где достать деньги, я привезу через пару часов! Умоляю, останься с ними! Пожалуйста! Все, что хочешь, сделаю! Хочешь я на колени встану?
Мне страшно, жалко и противно одновременно.
— С ума сошел? Это же бандиты какие-то! Надо в полицию звонить.
— Нет, нет, они не совсем… короче, я работаю под ними. Это просто бизнес такой, неважно, короче. Ясенька, умоляю, пару часов и все! Тебе они ничего не сделают, даже пальцем не тронут, а мне…
И тут у Паши — у Пашки, которого я знаю с детства, с родителями которого мы дружим семьями, который меня поцеловал в кино неделю назад! — на глазах появляются слезы. И губы дрожат так, будто он сейчас расплачется.
И это все решает. Сердце сжимается от острой жалости, я хватаю Пашку за руку и спрашиваю:
— Два часа? Ты обещаешь?
— Обещаю, Яся! Клянусь.
И я ему верю. Это же Пашка.
Но когда я делаю шаг к машине, где стоит этот жуткий широкоплечий Лекс, становится так страшно, что ладони моментально становятся мокрыми. Он скользит по мне холодным оценивающим взглядом, кривит губы в ухмылке и открывает дверь заднего сиденья.
Я сажусь и, пока дверь захлопывается, успеваю услышать:
— Зачетная девочка, рыжий. Высший сорт. Не привезешь деньги, себе ее оставлю.
Что?!
Это шутка или…
Или нет?
От ужаса перехватывает дыхание, я пытаюсь что-то сказать, но из горла выходит только хрип. Парни быстро занимают передние сиденья, дают по газам, и я не успеваю опомниться, как мы уже едем.
Я — еду с ними.
Господи, еще бы знать куда!
Они ведут себя так, будто я пустое место — негромко переговариваются между собой, не обращая на меня внимания, и тот смуглый, кажется, недоволен тем, что я здесь.
