Наташа Корнеева - Забытый клоун

Название:	Забытый клоун
Автор:	Наташа Корнеева
Жанр:	Стихи и поэзия
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "Забытый клоун"

Наташа, вы необыкновенно талантливы! Прочитав все, что есть у Вас, мне понравилось все. Даже мат, он вписывается в Вашу поэзию удивительно органично.Но именно сегодня мне открылась Ваша другая сторона. Вы – это голая рана и сами изранены и других изранить можете. Все аж перевернулось во мне. Спасибо вот за такое настоящее творчество. Обнимаю и берегите себя. Хотя кому я говорю… Ведь Ваш смысл всего Вашего творчества – отдай всё, что есть, и будь, что будет.Зоя Дзюбан Книга содержит нецензурную брань.

Бесплатно читать онлайн Забытый клоун

ISBN 978-5-0053-5898-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Другие пироги

мне повезло потрогать пустоту,

вселенную заткнувшую за пояс,

через нее за поездом шел поезд,

там кожу, как с березы бересту,

за слоем слой до самой сердцевины,

соленым смехом раны залепив,

снимали, не обрезав пуповины,

не возводя себя в суперлатив.

но там теперь другие пироги

пекутся в электрической духовке,

китайские на плечиках обновки,

отдали богу обжигать горшки,

в местах отхожих, заменив биде,

бумаг рулоны, мыло, полотенце,

вылизывают тщательно везде,

и на себя не могут наглядеться

в зеркальность гладко выбритых яиц,

сосут взахлеб, сосут благоговейно,

уткнувшись носом в ямку ягодиц

того, кто больше не "блюет портвейном".

и я там был, испытывал оргазм,

и колотил об угол дома душу,

пока не понял, что мне ссали в уши,

используя меня, как унитаз.

мне щекотали ершиком нутро,

мне забивали горло под завязку

божественной комедиальной смазкой

из бутылька с нашлепкой «божество».

Весенний снег (Казематы)

а ты мне нужен, просто, ни зачем.

такой, как есть,

такой, каким не будешь,

вокруг меня чужие ходят люди,

и плач чужой, и инородный смех,

а за окном моим весенний снег

хлопочет и встречает март безусый,

как снеговик растаял человек,

безвкусицу оставив после вкуса.

отшепчет март, прошелестит апрель,

разденет май сирень до сарафанов,

а я не знаю, как дышу теперь,

но знаю, что дышать не перестану

на автомате углекислый газ

в обмен на кислород отдам листочкам,

и постараюсь чтоб ни в бровь, но в глаз,

и если не строкой, то многоточием.

добить в себе того, кого люблю,

но нихрена похоже не выходит,

в который раз так беспардонно лгу

сама себе "при всем честном народе",

умение истерик избежать

еще не есть свободное падение,

и, понимаешь, мне ведь наплевать,

обычный рифмоплет ты или гений.

и я, как снег, перетеку в ручей,

и понесу к реке попутный мусор,

да что ж такое? тысяча чертей!

ты нужен мне,

но

нах*й ты мне нужен?

Только радость

рассортировано лицо,

губам – улыбку, горечь – взгляду,

под взгляд – походную помаду,

небрежность легкая трусцой

от пяток до седой макушки,

волос секущиеся стружки,

по переносице веснушки,

в наполовину полной кружке

аперитив сверхзвуковой,

и пересортица внутри -

несоответствие снаружи,

учет давным-давно не нужен,

стирают в лужах снегири

в кровь перепачканные грудки,

насквозь прокусаны минутки,

между мишеней промежутки

неодинаковы, свет хрупкий

едва маячит впереди,

крапленое "не уходи"

расплющит бабочек в ладошке,

игра без кнопок на гармошке

не в радость … , мать ее ити,

хрипит, пинком под зад подначит

бравурное "не надо сдачи",

и высокочастотно плачет

в висках "я жить хочу иначе",

но …ночь-фонарь-и-мотыльки.

Когда-нибудь попробую и я

когда-нибудь попробую и я

что это значит – взять и умереть,

вот я была и больше нет меня,

и никогда уже не будет впредь,

и пустота, заполненная мной,

скучать не станет, если вдруг уйду,

нелепо выглядит замок дверной

и ключ, не подходящий ни к чему,

чужие люди мой наполнят дом,

поставят в место новое кровать,

присядут на минутку за столом,

чтоб больше никогда не вспоминать

меня,

еще живущую во всем:

и в этих стенах, подранных котом,

и в зеркалах, и за большим окном,

и в небе, за невымытым стеклом,

и в скрипе постаревших половиц,

в искусственной пластмассовой сосне,

на фотокарточках, в каракулях страниц,

в забытом мной моем нелепом сне,

в моей смешной, но преданной любви,

к тому, кого не знала никогда,

когда -нибудь придется мне пройти

последний шаг отсюда в никуда

День психовал

день психовал,

процесс дискриминаций

не диктовал решения проблем,

спускался с гор курс бородатых акций,

и горы оставались не у дел,

шел на развал восточного базара

откормленный стареющий баран,

и чья-то машка, но без самовара,

крутила лотерейный барабан,

отцвел каштан,

заварен чай зеленый,

и, втихаря, в скучающем дворе

трепались на веревках, как знамена,

пеленки с детским трепетным амбре,

зевал старик

беззубо-одиноко,

лениво кот валялся возле ног,

и, одурев от пряностей востока,

чихал и фыркал под столом щенок,

я там была,

когда мне было двадцать,

я там жила недолгие семь дней,

и, помню, не хотела возвращаться

в страну снегов, тоски и снегирей

от миндаля в крупинках мелкой соли,

от непонятных и чужих людей,

от узких улиц,

моря и магнолий,

но почему – не знаю – хоть убей.

Зима

зима, зима…

и пауза в словах,

многозначительна снегов холодность

на улице, во мне и в моих снах,

исходников расходных безысходность,

снуют по мерзлым веткам воробьи,

чирикают о всякой канители,

и как-то глупо думать о ту би,

ту би или не ту, ну, в самом деле,

зима, зима…

паскудная пора,

да ерунда, сезонная подробность,

обычный лед в обычности ведра,

пришедшего от времени в негодность,

и тут уж хоть крути, хоть не крути,

но и весной того, что не успели,

нам не успеть, растает снег, ручьи

домоют что не вымели метели,

зима.. зима..

спокойна, как мертвец,

меланхоличность дров и непригодность

ни черных древ, ни пастбищ для овец,

ни вычурных лошадок иноходность,

я разбиваю взгляд, до глубины

зимующей пытаясь доглядеться

осколками зрачков в глаза зимы,

она мне лед прикладывает к сердцу,

и замирает весь круговорот,

я из ледышек складываю слово,

направо слева и наоборот,

одно и то же, пошло, бестолково.

ушла б в запой, да толку от него,

еще сильней раскачивает кресло,

я б умерла, но только до того,

как началось сознательное детство

Паломники

еще болит, но шепотом, злорадно

посмеиваясь в скрюченный кулак,

прореха в заколоченной парадной

и в дворницкой соломенный тюфяк,

а во дворе сигают через лужи

забытые отцами пацаны,

танцуют под шуршанье погремушек

короткие оборванные сны,

очнулись проржавевшие качели,

стесняясь, горки прячут наготу,

и, наконец-то, линзы не потеют,

шарфы не приближаются ко рту,

и даже взглядом чувствуется запах

сырой и освежеванной земли,

и тщательней приходится мыть лапы,

дыханье рвется, сердце истерит,

с утра неровность скользкая дороги

к обеду превращается в ручьи,

переобутые машины, мысли, ноги,

пьянющие, а потому ничьи,

свободные в полете несвободном,

обмануты весною и собой,

паломниками взбалмошной погоды

уходим в предсказуемый запой,

щипковые до слезности капели,

до абсолюта скрипы веток-струн,

от барабанных палочек на теле

распущенных новорожденных лун

набухли запоздалые мозоли,

обветрились холеные бока,

смущенные застенчивые зори,

краснея, в краску вводят облака,

и вот, над всем над этим безобразьем

куражится, капризно выгнув бровь,

как семечки выплевывая фразы

на темы вариации "любовь",

растрепана от ожиданий долгих,

до степени навзрыд возведена,

беспутная, с голодным взглядом волка,

грешна до отвращения – весна.

Без тебя

Жить не стало ни лучше, ни хуже

без тебя, все осталось собой,

испаряясь на солнышке, лужи

снова станут водой дождевой,

Никуда не исчезли рассветы,

Следующая страница

С этой книгой читают

Богиня мётел

Наташа Корнеева

Большинство текстов написаны в период январь – август 2021 года. Есть несколько весна – лето 2020 г. Книга содержит нецензурную брань.

Читать

Любовь на колесах

Наташа Корнеева

Это н а с т о я щ а я поэзия в строчку. Это проза с крепкими яйцами и при этом щемяще-женская, светлая и, не побоюсь этого слова, лиричная. Написанная быстро, как будто в пути, на корточках, у заплёванного окна в плацкартном вагоне скорого поезда А я-в-Никуда. Именно так писал великий певец Дороги Джек Керуак. Именно так писал великий певец Любви Чарльз Буковски. Книга содержит нецензурную брань.

Читать

Рио-де-Жанейро

Наташа Корнеева

О чём ты пишешь? Обо всём,о дураках и о дорогах.Любовь присела у порога,но не заходит больше в дом.И трётся, будто пёс, у ноги головой своей лобастоймне произносит – хватит, баста,давай скорее эпилог.Я говорю собаке – фас.Она заходится от лая.Я потому ещё живая,что не дописан мой рассказ.Дмитрий Мурашов Книга содержит нецензурную брань.

Читать

Северный ветер

Наташа Корнеева

Что вам сказать про новую книгу поэта Наташи Корнеевой «Северный ветер» (на Ридеро)?Книга, «которая читается легко и никого не оставит равнодушным?»Да, (не) однозначно. Хотя – кому как.Кто-то вслед за героем Хармса скажет, что это говно, и будет по-своему прав.В этом-то и прелесть?Мне, к примеру, достаточно этих четырёх строк, чтобы сказать «книга состоялась»:в детстве, помню, часто так хотелосьпритвориться мёртвой, чтобы всепожалели и прижали те

Читать

Сборник стихов «Баловень судьбы», любовная лирика и стихи о природе

Сергей Поздняков

В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать

Читать

Башня из слоновой кости

Владимир Пудовкин

Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.

Читать

Чувства мыслей. Книга первая

Георгий Левченко

Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.

Читать

Пара слов. Стихотворения

Максим Мерлев

В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?

Читать

На синем берегу Желтой реки паслись козы и зрел укроп… Художественная проза

Мирослав Палыч

Когда-то в Алвазии жилось «ясвободно» и «мнененавязчиво». …А как же иначе? Ведь в то далекое время у нас же был не «сталинский период», и никто не приставлял револьвер к виску…

Читать

Дом за окном. Эротическая история

Юлия Красильникова

Увлекательная, захватывающая ваше сознание эротическая история про двух жителей маленького городка. Он, Она и море любви.

Читать

Скорпион: Закат Дракона

Тимур Агаев

Скорпион – мифический воин. Говорят, он приходит только тогда, когда поистине нужна его помощь. Но будьте бдительны, ибо он воюет не за вас, а за честь и правду. Разве есть что-то ужаснее, чем сильный воин, воюющий не за кого-то, а за правду… А какая она, эта правда? И главное – кто решает, где она?

Читать

Дозор свободного посещения

Владимир Малый

Когда первый раз прочитал "Ночной дозор", влюбился в мир Дозоров раз и навсегда. Всегда хотел написать фанфик на подобную тему, но каждый раз что-то мешало. Но вот, наконец, руки дошли и до этого. Естественно, проект некоммерческий. Надеюсь кому-то понравится)

Читать