Я стою и смотрю на пылающий дом. Меня бьет дрожь. Холодно, а я в коротенькой ночной рубашке. Мне страшно. Я выжила. Успела выбежать на улицу…
Осенний дождь противно затекает под тонкую ткань. Скоро рубашка станет совсем мокрой.
Я дрожу все сильнее. Как сквозь вату до меня доносятся звуки: сирены, крики людей, которым наплевать на мой дом – они пришли поглазеть. Мне зачем-то постоянно задают вопросы, на которые у меня нет ответов. Кто-то накидывает на меня куртку – вроде пожарный свою пожертвовал. Но теплее не становится. С волос капает, а я вчера у парикмахера была. Прическе капец. Хотя какая тут прическа! О чем я думаю!..
Это дом родовой. Как замок в сказках. Мне в нем доверили жить, а я не уберегла. Я не пойму – слезы у меня катятся по лицу или дождь. Никакой принц не скачет на своем белом коне спасать. И туфельки не помешали бы – стою в смешных, мохнатых тапках. Они жалко хлюпают по лужам и потеряли весь свой забавный вид.
– Скажите адрес. Мы вас отвезем, – слышу чей-то голос. – К родителям отвезти? К друзьям?
Нет, меня некуда везти. Я не хочу отсюда вообще двигаться. Я хочу смотреть на языки пламени, которые уничтожают мой дом. На фоне ночного неба очень красиво уничтожают. И моя жизнь также уничтожается. Выгнали из универа, теперь выгнали из дома.
Неожиданно рядом слышу визг тормозов. Кого принесло? Может позвонили брату? Нет, этого подонка хотелось бы увидеть в последнюю очередь.
– Девушка, – мужской голос звучит нагло. Я даже не оборачиваюсь. – Я к тебе обращаюсь. Эй! – Слышны приближающиеся шаги. – Ты тут так и будешь стоять полуголая? – голос становится все более настойчивым и менее вежливым. – Эй, мокрая! Твой дом что ли горит? Повернись, я к тебе обращаюсь, задохлик!
Я поворачиваю голову. Передо мной стоит мужчина. Он повыше меня, хотя во мне целых сто семьдесят сантиметров. Нет, не худой – таких мама называет «жилистый». Но такое ощущение, что надо мной гора нависла. Наверное, из-за голоса. Мне сейчас не до анализа.
– Задохлик, ты вообще себя видишь со стороны? Короче, в машину давай. Ты там кто в том доме? Домработница? Сама виновата? Садись, поехали. Потом разберемся, что ты тут напортачила.
Хочу сказать, что я хозяйка этого дома. Я даже перестаю на минуту дрожать от страха и холода. Вот сволочь! Домработницу нашел!
А он меня пытается тащить к машине – схватил за локоть и тащит. Я замечаю дорогую ткань его костюма, запонки, ухоженные ногти. Тьфу! Ага, еще старается лужи обходить – еще бы, ботиночки тоже, уверена, дорогие. Но тащит так, что не вырвешься. Руки сильные.
– Отпустите, – я хочу крикнуть, чтобы заметили пожарники, зеваки, собравшиеся поглазеть на пожар, но способна лишь шептать. – Куда вы меня тащите?
Теперь он вообще не отвечает. Хуже того, хватает меня за талию и перебрасывает через плечо, как мешок. Меня обдает дорогим парфюмом. Я брыкаюсь, растворяясь в этом запахе. И он не дает сопротивляться более эффективно.
– Угомонись! – мужик уже рычит. – У тебя ноги грязные. Золушка, блин! Кончай ногами сучить!
Я в последний раз пытаюсь его лягнуть, но он уже меня запихивает в машину. Тут пожарный замечает наконец, что меня похитили.
– У вас все в порядке? – спрашивает он устало и участливо одновременно. – Это ваш знакомый?
Меня почти полностью запихнули в машину, но я пытаюсь оттуда крикнуть: нет, не в порядке, незнакомый мужчина меня похищает! Но незнакомец слишком шустрый. Он опережает все мои попытки. Стягивает с меня куртку, захлопывает дверцу.
– Знакомый, – он отдает куртку пожарному. – Спасибо. – И быстро садится за руль на переднее сиденье.
Я на заднем тоже принимаю сидячее положение.
– Может скажете все-таки, кто вы? – мне уже не хочется вылезать из машины: в ней тепло и завораживающе пахнет парфюмом моего похитителя.
– Всему свое время, задохлик, – он выворачивает руль и выезжает на дорогу. Одной рукой рулит, второй вытряхивает из пачки сигарету. Щелкает зажигалкой. – Извини, закурю.
Как странно от него слышать «извини» – он знает такое слово?!
– Пытаюсь бросить, и никак, – продолжает он.
Машина заполняется запахом дыма, который смешивается с его парфюмом. Я пытаюсь воспользоваться его извинением и опять бормочу, что меня надо выпустить. Он резко сворачивает к обочине и бьет по тормозам. Я чуть ни падаю с сиденья. Руками вцепляюсь в передние кресла, но голова все равно оказывается между ними. Чем он тут же пользуется: поворачивается и хватает за волосы, поднимая голову так, что я смотрю теперь прямо ему в глаза. Оказывается, они у него зеленые. Редкого, изумрудного цвета. А вот темные волосы чуть вьются – я замечаю коротенькие завитки у шеи. Но мое исследование его внешности прерывают.
– Первое, – чеканит он, – ты мокрая, полуголая. Второе, ты чего-то там наделала в доме. И случился пожар. Даже если ты не виновата, хозяева свалят на тебя, чтобы без проблем оформить страховку. Третье! Отсидишься у меня. Утром решим, что с тобой делать.
С ним бесполезно разговаривать. Да и сил сейчас нет уже ни на что. Я откидываюсь на спинку сиденья. Буквально через пять минут мы оказываемся у глухого, высокого забора. Ворота открываются, и машина, шурша резиной по гравиевой дорожке, подъезжает к входу в огромный особняк.
Дом всего в два этажа. Но он раскинулся вширь так, что и непонятно, где заканчивается. Все окна темные. Только внизу в одном из помещений горит свет.
На улицу выходит мужик в ливрее. Ого, как в кино про какую-нибудь Англию!
Он открывает дверь моему похитителю. Потом мне. Я шлепаю мокрыми тапочками к двери.
– Снимай! – опять мной командуют, да что ж такое-то! – Не проходи в этом в комнату. Все снимай здесь. Тапки свои, ночнушку. Или что это на тебе надето… Митрич, – он обращается к мужику в ливрее, – никого не буди, пусть спят. Принеси ей халат из гостевой ванны. Пусть туда идет, примет душ. Потом там в гостевой пусть и спит.
Меня бьет озноб. Я обнимаю себя, стараясь согреться. Даже зубы начинают стучать.
– Тебе сказали – раздевайся. Ты что, задохлик, вообще русскую речь не понимаешь? Приезжая? А на вид наша… Учить язык надо. Первым делом, как приехала, учи язык!
«Митрич» возвращается с пушистым, белым халатом и тапками, которые обычно дают в гостиницах. Я отхожу к стене. Стягиваю мокрую рубашку и быстро влезаю в халат.
– Пошли, провожу, – мужик в ливрее тоже не блещет знаниями этикета.
Хотя, если они меня принимают за приезжую, нанявшуюся убираться в богатом доме, то их манеры в общем-то понять можно.
В душе я согреваюсь. Обмотавшись огромным, теплым полотенцем, иду в постель. Проваливаясь в сон, успеваю подумать: «С какого момента все пошло не так?» Уничтожено всё – мой дом, моя будущая карьера. Моя любовь растоптана. И теперь я лежу в кровати в чужом доме, у незнакомого мужчины.
