Степь.
Раньше он видел её безбрежной, просторной. Пахнущей чабрецом, мятой, полынью. С бескрайним небом, в котором словно огненный диск полыхало солнце.
Раньше он любил находиться в степи, лежать, подложив руки под голову, смотреть на стремительные полёты птиц и мечтать о крыльях, чтобы самому летать.
Раньше степь манила его тишиной, свободой и ему казалось, что так будет всегда.
Сейчас он не видит её. Как она сузилась, как стеснилась. Просторная и раздольная, тихая и спокойная рассвирепела, превратившись в бушующий буран. Снег валит хлопьями, забивает глаза. Они залиты водой таяния. Мороз прихватывает воду, которая превращается в ледяную корочку. Темень. Идёт вслепую. Сильный ветер сшибает с ног. Падает. Усталость сковывает. Спать, спать, спать…. Холод отступит. Станет тепло. Уснёшь и не поднимешься. Нужно идти, идти, идти. Поднимается. За спиной хриплое дыхание. Волки. Сколько их? Одиночка не преследует. Стая, стая, стая. Заледенелые пальцы. Пистолет. Паника, паника, паника. Бьёт на хрип. Один, два, три выстрела… Остаток – одна пуля. Последний выстрел для себя, для себя, для себя, если не отступят. Порвут. Начнут с глотки. Остальное – дело волчьей техники.
