В твоих руках сейчас книга – приглашение. Я зову тебя с собой туда, где нет времени и пространства…в сказку!
Я возьму тебя за руку и мы пойдем рядом, а в попутчики возьмем Метафору. Она барышня очень любопытная, поэтому будь, пожалуйста, с ней терпелив, как с ребенком.
Несколько важных слов …
Метафора всегда не конкретна. И именно поэтому она запускает в человеке способность ПРИслушиваться к своему отклику на слова, а не на сами слова. Сказки очень аккуратно пробуждают внутреннюю жизнь, приводят в движение все застоявшиеся процессы, открывают двери в чуланы памяти, включают свет в пыльных углах и ведут и читателя и слушателя к самому себе.
Сказку можно читать на трех разных уровнях. Можно побыть наблюдателем, воспринимая метафоры буквально и рисуя в воображении невероятные картины из сюжета. Можно «прочитать» метафоры и увидеть, что за ними открывает сказка , и также, как и в первом случае остаться в стороне от событий. А можно читать и слушать сказку как-будто изнутри. Находя себя в каждом персонаже, каждом событии, проживать собой все, что происходит. Здесь уже не работают законы земного мира. Здесь Я есть ВСЕ и ВСЕ есть Я.
И это совсем другой мир. Здесь не слышно земной человеческий голос рассудка, здесь только «голос, который старше, чем камни».
Для меня Сказка самый быстрый способ построить мост между миром внешним и миром внутренним. Это дорога в обе стороны! Здесь, на этих Белых страницах, каждая сказка – тот самый мост. Проходя по нему можно стать самому себе волшебником и впустить Сказку в привычную жизнь.
Вот моя рука. Пойдем со мной!
Жил-был Человек,
Получил Человек в подарок Жизнь и вокруг нее целый Огромный Мир.
–Зачем? – спрашивает Человек, – мне столько?
– Чтобы жить!
Вот Человек и живет!
Ну, как живет? Подсматривает… Смотрит на мир через свою Жизнь, словно на улицу в окно выглядывает. А на окне этом шторы блэкаут….
Утром Человек просыпается, открывает шторы… День начинается! Кофе, дорога, работа, дорога, дом, вечер… Шторы задергивает и ложится сны свои смотреть.
Следующее утро… Человек просыпается, открывает шторы… День начинается! Кофе, дорога, работа, дорога, дом, вечер…
Шторы задергивает и ложится сны свои смотреть.
А утром снова просыпается и шторы открывает…
А вечером закрывает…
Открывает – закрывает…
Открывает – закрывает…
А зачем? Он и не знает. Живет так. Как и все. Да и не смотрит он в это окно никогда. Есть и есть. Вид красивый, особенно утром, когда Солнышко встает.
А с другой стороны окна… Есть Мир. А в этот Мире есть дом, где живёт Человек. А в доме окно. А на окне в доме шторы блэкаут…
Так они и не встречались. Мир отдельно, Человек отдельно. Так бывает…иногда.
Ты, конечно, спросишь…А для чего? А для того, чтобы однажды сыграть в прятки
Жил был Человек.
Была у него Жизнь.
Ну, и что?
Тоже мне невидаль.
Так-то все так… Да не так…
Человек не жил Жизнь!
Он играл
В прятки
С Жизнью!
То он за шторами дома прячется, то за жалюзи в офисе. То тут… то там… но не здесь…
Жизнь его ГДЕ-ТО не здесь… вокруг все не его, чужое…
Раз, два, три, четыре, пять, я иду искать! Кто не спрятался, я не виноват! И так каждое утро…
И ведь идет Человек! Ищет… И находит… должность попрестижней, жену помоложе, дом побольше, загар поюжнее… А все чего-то ещё хочется найти… не того, не этого… себя хочется!
А никто и не прячется… Жизнь с ним не играет.
Она просто стоит и смотрит, как Человек ходит и рыщет, как ищейка… Того, этого… Пятого, десятого…
А дальше вот, что было.
Еще немного постояла Жизнь в сторонке.
И еще… И еще…
А потом вдруг…
Раз, два, три, четыре, пять…
Будешь ты подряд искать:
Веру, правила, спасенье, И мечты и вдохновенье.
Будешь ты искать везде –
И на небе, и в воде,
В офисе и под диваном,
И в машине, и под ванной,
А вот если не найдешь,
То тогда ты ВОН пойдешь.
Вот тут-то самое интересное и началось! И никто не виноват… Как говорится 'делу время, а потехе час'. ЖИЗНЬ ПРИШЛА К ЧЕЛОВЕКУ САМА И ПРИВЕЛА ЗА РУКУ ВРЕМЯ.
Жил-был Человек. И было у Человека Время. Оно было невидимо глазами, неслышимо даже самым острым слухом, его не попробовать на вкус языком, его не возможно было потрогать кончиками пальцев и запаха у него тоже не было… и от этого Время казалось незаметным и все время куда-то пропадало.
Было и было…
Было и прошло…
Совсем прошло. Всё под чистую. Того, что было, не будет уже никогда. Только НИКОГДА и осталось. А что же с ним делать?
НИКОГДА некогда пожить
НИКОГДА некогда вспомнить
НИКОГДА некогда почувствовать
НИКОГДА некогда полюбить
НИКОГДА некогда быть
…
Только вот что с того Человеку, что это НИКОГДА и есть у него. Его словно бы и нет совсем. А раз НИКОГДА нет и есть одновременно… То что же такое Время?
Время и есть сам Человек, та его часть, которую не увидишь глазами. Ни своими, ни чужими, даже очень родными. Есть рука, есть нога… И есть Время…
Время, чтобы
Ходить
Ехать
Спать
Работать
Лениться
Варить кофе
Читать
Писать эту сказку
Быть рядом
Быть врозь
Слышать
Оставаться глухим
Любить
Ненавидеть
Хотеть
Плакать
Грустить
Мечтать
Встречаться
Терять
Отпускать
Находить
Обнимать
Просыпаться рядом
Засыпать за сто километров друг от друга
Скучать
И во всем этом снова и снова любить…. Становится, быть и оставаться Человеком…
И хранить внутри себя свою Вселенную.
Сказка про другую вселенную
Где-то на другом краю Вселенной есть планета, где тоже живут люди. В целом, такие же, как ты и я. Но есть у них особенность. Они носят на себе историю всей своей жизни, как мы носим одежду.
У них очень чувствительная кожа и каждое важное событие в жизни оставляет на теле отметинку. Рисунок, узор, шрам. И так в течение всей жизни собирает человек на своём теле рисунок своей жизни. У каждого неповторимый. У каждого только ему принадлежащая история. Так они и узнают друг друга)) все же написано на виду!
Кожа, покрытая метками, шрамам и узорами неотделима от тела, как человек неотделим от рисунка своей жизни. И неизвестно, сам ли он творит эти жизненные истории или это истории творят человека. Вот такой парадокс))
Так особенными люди становятся друг для друга лишь тогда, когда между ними не остаётся одежды и можно рассмотреть все, что скрыто под ней. Можно обнажить все свои шрамы, те самые узоры на теле. Так постепенно становятся люди по настоящему близкими, прорастая кожей друг в друга, меня собой рисунки на теле любимых, добавляя и шрамов и новых узоров.
Когда-нибудь на Земле расшифруют послание с той планеты на другом конце Галактики. И я бьюсь об заклад там будет вот что…
В истинно близком человеке важны не черты лица, разрез глаз, возраст и всякое такое, а истории, из которых он состоит. И те, которые он делил с близкими, и те, которые принадлежат лишь ему одному. Можно не знать этих сокрытых порой в душе историй, главное видеть место каждой такой истории в жизни человека, узнавать эти отпечатки и шрамы из тысяч других и прикасаться к ним с нежностью. И именно это называется Любовь.
