Кристина шла медленно, зажав в руках заключение МРТ. На улице почти тепло. Ещё пара недель и можно обойтись без ветровки. Но теперь ногти Кристины периодически синели в любую жару. Задумалась. «Пересадка сердца?» – прикинула она. – «Ну нет, слишком страшно…» Да и ждать подходящего донора, та ещё история. В своей голове она прокручивала идеальный и оттого нелепый план самоизлечения. Мысленно отрубая головы мечом всеосознанности различным, присосавшимся к её хрупкой душе демонам. Гордыня, алчность, зависть… Кто первый погибнет от её руки? Уныние?… УНЫНИЕ…
…УНЫНИЕ…
Почти полгода прошло, как завершились первые длительные отношения Крис. Следующие же за ними так и не оправдали ожиданий.
«Абьюз… Абьюз…» – доносилось из динамика самой популярной в мире модели смартфона. Пресвятой ютуб выполнил свою грязную работу. Только кто был жертвой, она или Дэн, так и не удалось выяснить. Кажется, оба. Может, это даже приносило обоим какой-то извращенный вид удовольствия? Не раз Кристина ловила себя на ощущении, будто в такие моменты чувствуешь себя живой на все 200 процентов или даже больше… В самом конце сцены ей даже хотелось хохотать, шлепая себя по раскрасневшимся щекам, но она, уткнувшись носом в щель между подушками, лишь дотрагивалась пальцами до опухших мешков под глазами и как животное слизывала с них соль. «Ты бы посмотрела на себя в зеркало! Как ты выглядишь! Истеричка!» – орал Дэн. Часто он совершенно не понимал, что происходит в их самосозданном дурдоме, но схема действий зацикливалась и уже стала привычной обоим. Возможно, они бы прожили так долгие годы почти что счастливо или же достаточно комфортно, но по наводке подруги Кристина познакомилась с обратной стороной своего сознания. Да и неплохо было бы иногда пожалеть своё порочное с рождения сердце, хотя то никогда и не давало о себе знать… до последнего времени. Быть может, те истерии с Дэном были для него своеобразной посильной тренировкой? Мы не узнаем точно, однако её мыслями всё чаще завладевали священные подкасты одного небезызвестного психолога. Позже полюбились и другие блогеры, показавшие ей, что существует идеальный мир, идеальный дом, работа, отношения и многое многое другое. Конечно, она стала гораздо лояльнее как к людям, так и к себе, но та утопия доживала свою недолгую жизнь лишь в её голове. Как показала практика, после оной промывки мозгов она не смогла ужиться ни с Дэном, ни с Лией, у которой перебивалась первое время после расставания, ни позже с Феликсом. Конечно, это вряд ли имеет значение теперь. При всём желании, прошлых убеждений и неоправданной наукой радости не вернуть. Не вернуть беспричинных слёз, смеха, не вернуть счастья жизни…
Ларёк с цветами. Кристина подошла, осмотрела витрину. Попросив с десяток анемонов, она всю дорогу их рассматривала, как в первый раз. Мохнатые, но такие хрупкие… Кажется, чуть сожмешь, и они переломятся с хрустом. «Можно сегодня себя побаловать. Почему бы и нет…» – подумала она тогда.
Открыв дверь арендованной у двоюродной тети евродвушки в новом районе, Крис скинула куртку и бросила букет на тумбу, не позаботившись о вазе, воде, словом, ни о чём, что требуется цветам для сносного коротания последних дней.
Полуторачасовой подкаст на кухне без света не особо зашел. Вечер шел медленно.
…
Комната на другом конце города…
<Дэн лежит на матрасе, кинутом на пол. Пиво стоит рядом, под мигающей в RGB- режиме кольцевой лампой. Посматривая стрим, он планирует отрубиться минут через двадцать в той же одежде, в какой пришел с работы. Никаких планов на жизнь, никаких излишеств, никаких мыслей и тем более действий. Веки его медленно смыкаются>
Оповещение в мессенджере чуть разбудило его органы чувств.
Фото ног со знакомыми костлявыми пальцами в ванне полной пены и каких-то тонущей в ней странных роз открылось по ссылке. Подпись: «Вечер воспоминаний». «От бывшей. Ничего особенного. Стоит ли отвечать?» – мелькнуло в голове.
«Попутала чят? Хотя… Могу заехать…» – печатает он спустя полминуты.
«Нет, спасибо…» – отвечает Кристина в своём стиле.
«Ммм… И к чему тогда всё это?» – печатает Дэн ровно/душно.
«Так… просто…» – приходит сообщение.
«И даже не думала, что хочешь вернуться… или тип того?» – выдержав паузу, решил спросить он.
«Может, и думала… Но… теперь точно не вернусь» – отвечает Крис голосовым.
«Кажется, ей нехватало подобных диалогов, соскучилась… Психопатка…» – подумал Дэн.
«Ты пьяная?» – озарило вдруг его. – «Розы кстати стрёмные» – печатает он вдогонку.
«Это анемоны… Как знак забытой любви… И… » – прилетело в ответ и фото бутылки недешевого коньяка вдогонку.
Дэн выдохнул и хотел было отложить телефон, не уделив должного внимания оборванной фразе.
«Печатает…» – прочел он статус в шапке чата и решил подождать…
«Не знаю… На самом деле…Просто хотела извиниться… Или… Я не знаю… Не знаю что сказать…» – её голосовое заставило чуть задуматься, что-то вспомнить. Дэн потёр лоб.
«Да, вроде никто не виноват… Ты… Это… Расслабься…» – ответил он и потянулся за сигаретами.
«Может… Это всё… Время… Это оно… Просто перестаёшь чувствовать…» – Дэн, кажется, снова вынужден выслушивать её полночный бред, вот только без ‘бонусов’ это не имело никакого смысла. Да и потраченное время никак не оплачивалось. Опять эти слёзы… Ничего нового… Закатив глаза, Дэн вздыхает…
«Печатает» – вновь читает он мигающую строку вверху экрана. Снова вздыхает. Закуривает… Выходит на холодный балкон.
«Печатает… Печатает… Печатает…»
Он возвращается в комнату.
Всё ещё печатает…
«Опять простыни?» – отправляет он сообщение в надежде наконец спокойно лечь и уснуть, как это было вчера, неделю назад, месяц,…
«Нет, Хотя, скорее, да… Знаешь, я пойду, а то становится… холодно…» – пишет она.
«Ты уж определись сама с собой, чего ты хочешь… От себя, от жизни, от меня, наконец. Удачи тебе…» – кидает он вдогонку.
Ответа не последовало спустя минуту, спустя десять минут, спустя полчаса,…
Сон не идёт. Дэн снова стоит на балконе.
– Определиться… Да… Пожалуй, ты прав… – шепчет Кристина. Она закрывает мессенджер, снова, как очарованная, листает бесконечную ленту коротких видео.
Милые знакомые лица блогеров сменяют шумы, пикселизации… «Четко формулируй свои желания… Отправляй прямо во вселенную… Люби себя… Открой себя…» – демонические рваные бордовые губы на белоснежных, серых, бурых нечетких образах и силуэтах, улыбаясь клыкастыми пастями шепчут и ревут всякую несуразицу: «…Дом своей мечты… Создай… Уют… Летай аэрофлотом… Системное поражение грибками рода Сandidа… Осознание потенциала… Описторхоз… Несокрушимое душевное равновесие… Новая модель наушников от… Желчные соли выводятся…» – рога кибербесов рвут интернет-пространство, впиваясь прямо в плоть Кристины. Врезаясь в размякшую от воды кожу, они то частично материализуются в её белоснежной ванной комнате, то исчезают. Но она не может сопротивляться, не может пошевелиться, потомучто…
