Посвящается Юрию Ивукину, преподавшему мне азы живописи совершенно (от слова совсем) безвозмездно.
Симфо́ния
Толкование: симфония – др.греч. συμφωνία – созвучие, стройное звучание, стройность.
«Он смирял тебя, томил тебя голодом и питал тебя манною, которой не знал ты и не знали отцы твои, дабы показать тебе, что не одним хлебом живет человек, но всяким [словом], исходящим из уст Господа, живет человек»(Второзаконие; глава 8; стих 3)
– Мужчина, а мужчина! А Вы точно умеете рисовать? – насмешливо привизгнула курортная дамочка лет пятидесяти, – я вот, третий день мимо Вас хожу и ни разу не видела чтобы Вы…
– Деточка, если ты, уже третий день мимо меня ходишь, чего же ты раньше то, не подошла? – с доброй улыбкой посмотрел на свинообразно-обрюзглую, престарелую "модель" полубомжеватого вида старик.
– А чего подходить? – опешила та, – я смотрю, Вы просто сидите и сидите, не рисуете, и "рекламных" рисунков у Вас нет…
– Ну, во-первых, милая, художник не рисует, а ПИШЕТ; во-вторых, я не просто сижу, а любуюсь Творением Божиим, – показал старик взглядом на играющее под лучами южного солнца лазурное море, – а "рекламные" рисунки для чего они мне?
– Ну как для чего? – совсем растеряно сникла "бойкая девица", – чтобы люди знали как Вы умеете…
– Ну, хорошо, – с тихим смешком снова перебил женщину художник, – наставлю я вокруг себя картинок, а откуда ты, или кто-то другой поймёт что это именно мои работы? Может это я чьи-то чужие рисунки присвоил и за свои выдаю?
– Ну, если они возле Вас стоят, то это значит…
– Ничего это не значит, – снова спокойным ровным голосом возразил старик, – вон, – кивнул головой влево от себя, на расположившуюся под открытым небом "художественную галерею", – половина из них не художники, а продавцы. А спроси каждого, он тебе ответит: "да, мои картины". Да и те, кто эту дребедень на свет произвёл и художниками то, не имеют права называться, не живописцы они, а рисовальщики.
– А Вы художник? – попыталась ядовито съязвить дамочка.
– ДА, – спокойно и уверенно кивнул в ответ старик.
Этот странный замызганный старик появился на набережной захудалого приморского городка три дня назад. Ждущие курортного сезона, как манный небесной, местные "деятели искусств" в первый же день собирались "набить ему морду", отвадить незваного конкурента раз и навсегда. Потом, подослали к нему "потенциальную модель", только для того, чтобы узнать почему, изредка подходящие, от нечего делать, к сидящему без работы художнику, гуляющие по набережной отдыхающие, что-то у него спросив и услышав ответ, отскакивают от него как ошпаренные.
– Во дурак, а!!! – хохотали они сбившись в кучку, узнав потом в чём дело, – три тыщи за получасовой портрет! Да он с ума сошёл?!
– И не говорите! – хохотал тряся огромным животом Сан Саныч, местный мэтр и алкоголик, – я, Я сколько лет уж здесь сижу, и то! Никогда больше шестисот рублей! Да и то, если просят чтоб портретик был пофильдипёрстовей! – сделав пальцы рюмочкой и покручивая ими в воздухе, – ну, там понятно, цвету добавишь, и посидишь чуть подольше.
