Я понял, что стану писателем в возрасте четырнадцати лет, когда обычной пятикопеечной шариковой ручкой в обычной тетради самого низкого качества я делал первые наброски того, что творилось в моей голове. Я жадно хотел писать, во мне и сейчас живет этот инстинкт желания повествовать миру о чем-то действительно важном, стремление создавать строки, которые смогут изменить мир и научить человечество чему-то новому.
Я пробовал перо в разных жанрах: стихотворения, очерки, проза – пожалуй, у любого человека в таком возрасте внутри бушует творческий ураган, который затем постепенно стихает и угасает. В моём же случае он набирал силу, развивался и переходил из разряда хобби в мою сущность. Прекрасная мечта, которая появилась у меня в детстве, легла в основу моей жизни.
Что такое создание книги? – задавал я не раз этот вопрос сам себе. И каждый раз приходил к одному выводу – автор книги должен осознавать, что он ведет диалог со своим читателем, а потому, проводя его за руку сквозь черно-белые листы своего очередного произведения, писатель должен учить своего читателя. Доносить до него то, о чем читатель сам бы никогда не задумался и не осознал бы без помощи литературного героя, судьбу которого он проживает в книжных листах.
И неважно, на какую тему ведется диалог автора с читателем, и в каком жанре написана книга – любовный роман или книга психологического жанра, тема политики или религии, важно лишь дать читателю ответы на вопросы, которые мучают людей испокон веков. Неспроста самые продаваемые книги сейчас носят названия, подобные этим: Как стать богатым? Как стать успешным? Как стать влиятельным в обществе? Книги с такими названиями имеют грамотный маркетинговый ход и своим заголовком сулят потенциальному читателю, что открыв первые страницы этого произведения, он получит легкие решения и ответы на многие волнующие вопросы.
Нескончаемые вопросы у человечества всегда были, будут и имеют место быть, а пока будут вопросы, в этом мире будут печататься книги. Одним словом литература в её классическом книжном варианте никогда не умрет, как бы человечество ни шагало в ногу со временем, как бы современное общество не уходило от традиционных книг в бумажном формате, внедряя в свою жизнь всё больше современных технологий, и цифровых аналогов.
Мне же всегда хотелось написать роман о Великой любви. О любви, о которой так много пишут, говорят, но с каждым годом все меньше ценят. Порой кажется, что человечество напрочь забыло про это чувство в современном мире. В моду пришли новые отношения без обязательств, отношения-однодневки и куча других подвидов отношений, о которых я, до прихода нового тысячелетия, не мог себе представить. Люди стали всё больше жить для себя, периодически пользуясь другими людьми ради спортивного интереса, совсем не понимая, что эгоизм в их подсознании начал носить массовый характер. Речь идет не только о любви между мужчиной и женщиной, но порой успешные состоявшиеся личности не обретают любви к своим детям. Человек не любит близкого по крови человека, друга, поставив на кон собственные эгоистичные интересы, от которых он не может отступиться.
Иногда возникает желание задать вопрос тем, кто уверенно убеждает других в отсутствии любви – если её нет то, благодаря какому чувству вы появились на этот свет?
Я мечтал написать о настоящей любви. О той, при которой тонешь в глазах любимого человека, когда трепещешь, произнося имя своей второй половинки, когда дрожишь от одной мысли о прикосновении друг к другу. Ты растворяешься в человеке, а твой разум не может ни на чем сконцентрироваться, кроме него. Ты беспокоишься, волнуешься, переживаешь, помогаешь любимому человеку, ваши сердца сливаются и бьются в унисон.
Первые строки этого романа я создал в 2011-ом году, когда мне было 23 года, а закончил я её вначале 2019-ого, спустя 8 лет.
Я создавал эту книгу долгий срок, ведь у меня была цель – создать главную книгу в своей жизни.
Сюжет данного романа состоит из пяти историй, которые я собирал все эти годы, словно бриллианты, появлявшиеся на моем жизненном пути. Я осторожно складывал их в маленький пурпурный мешочек для драгоценностей и бережно хранил, чтобы в дальнейшем рассыпать на эту книгу. Эти истории я слышал от разных людей в разных странах. Некоторые истории доходили до меня так туманно, что приходилось их дорабатывать самому, хотя от своей реальности они далеко не отходили и смысла, который они несли в себе, не теряли.
Что из этого вышло судить вам…
Любовь одна, но подделок под неё тысячи
Франсуа де Ларошфуко
В Баку льёт дождь. Проливные дожди в этом городе случаются крайне редко. Сезон дождливой погоды обычно приходится на середину осени, сменяя изнуряющую летнюю жару, которая приходит в этот удивительный южный край очень рано. Баку отличается от других городов своей непревзойденной красотой и неповторимым колоритом. В этом городе есть что-то магическое, волшебное и изысканное, привлекающее многочисленных гостей из разных уголков мира. Дождь никак не портил прелесть прекрасного города с многовековой историей. Такая погода даже придавала великолепному Баку ещё больше шарма и изящества.
Этот день был по-своему прекрасен, но только не для него, в чьем сердце поселилась большая скорбь. Этот человек молча стоял под проливным дождем, меняющим свое направление из—за знаменитых Бакинских ветров, чувствуя плач души небес, ведь именно небеса были вместе с ним в душераздирающей скорби в этот проклятый день. Небо оплакивало вместе с ним страшную потерю в его жизни, но в тоже время оно и приняло через свои сияющие врата нового ангела в многочисленные ряды.
Слезы, падающие из плотных сгустков туч, не прекращались, а переходили в ливень, охвативший весь город. На переулках и улицах практически не было людей, все прятались в своих домах и офисах от непогоды. Некоторые наблюдали за непогодой из окон уютных кафе, комфортно расположившись с чашкой ароматного кофе за красивым столиком, застланным разноцветной скатертью.
В такие минуты понимаешь, что именно эти люди счастливы по- настоящему, ведь они не задумываются о том, что кому-то никогда больше не суждено увидеть красоту изумительного города и природы, как это случилось с ней…
Тропа, ведущая к одному из городских кладбищ, была мокрой и скользкой. Лужи, грязь и слякоть были повсюду, но ему это никак не мешало, так же, как не мешал и этот непрекращающийся назойливый проливной дождь, усиливающийся каждую минуту.
Он – мужчина лет 30-ти, с аккуратно зачесанными назад волосами. Из его уставших глаз медленно катятся слезы. Склонив голову, вот уже третий час он стоит перед свежей могилой. Ему все равно, что пальто на нем промокло до такой степени, что его тело чувствует капли дождя, что его знобит от ветра и дрожь проходит по всему телу и что, находясь в таком положении ещё немного, он может серьезно навредить своему здоровью. Он не обращает внимания ни на разрывающий небо гром, ни на мрачные тучи над его головой, ни на частые капли дождя, стекающие по его телу. Он продолжает стоять возле могилы без малейшего движения.
