Он жил, но как жил?
Утро понедельника. Хрупкая Венеция, камни застывшего города, стоящего по пояс в воде.
Неторопливые гондольеры плавно начинали свой путь. Нашему герою повезло жить среди этой сырости и плесени.
«Жилье по 300» – гласило объявление, висевшее у двери дома, где обитал Марк.
Шум башни, звон колоколов – эхо истории отражалось во всем величии картин Джованни Беллини, который был вдохновлен бесконечным количеством бескрайних каналов Венецианской лагуны.
Белоснежная улыбка отразилась в зеркале.
«Не такой уж и старый», – подумал Марк.
Пересадка волос, скрывшая лысину, сделала его заметно моложе. Перед ним стояло бесчисленное количество мазей и кремов, дорогой парфюм, выстроившийся в стройный ряд и ставший со временем спиртом с тяжелым пьянящим дурманящим ароматом. На плечиках висели поеденные молью старые концертные рубашки. Золотые пластинки, висевшие на стенах, давным-давно утратили свой блеск. Былое величие осталось где-то там, далеко позади. Его карьере наступил конец, шум толпы стих, занавес опустился.
Последний концерт был несколько лет назад. Слова не шли, мелодии перестали ему сниться. Барабанщик сбежал в другую группу, гитарист – в глубокий запой. Марку не хватало шума и рева толпы. Теперь его подпись красовалась лишь на бланке заявления о расторжении брачного договора.
Для чего он скупал все эти вещи? И делали ли они его счастливым? Непонятно.
Марк застегнул кожаную куртку, надел шляпу, взглянул на собранный чемодан и рядом стоявшую гитару.
«И зачем я еду в гости? – подумал Марк. – Какой вообще смысл возвращаться назад в прошлое?»
Были времена, когда по всей квартире валялись листы с текстами песен. Сейчас повсюду только пустые пивные банки и лишь несколько незаконченных фраз, да и те, к сожалению, не представляли никакой ценности.
«Я так долго бежал от прошлого, но к чему я пришел? Сюда ли я хотел попасть?»
Марк позвонил, чтобы известить семью о своем прибытии. Он знал, что встречать они умеют. Ему предстояло вернуться туда, где всё началось.
В памяти музыканта всплыли те самые уроки английского за завтраком, которые помогли ему стать студентом по обмену и познакомиться с кучкой музыкантов. Он был для них кладом со своей тетрадкой, полной текстов, и умением играть на гитаре – той, что однажды вручил ему отец.
– В семье родился не волшебник, лучше – музыкант! – радостным голосом говорила мама.
В один момент воспоминаний Марк словно ощутил на себе прикосновения нежных рук матери, вплетавшей в его длинные детские кудряшки гусиные перья.
– Кто сломал ветку у ореха?
Он окунулся в далекое прошлое, воспоминания не давали покоя. Перед глазами музыканта возникла картина, как он учил младшего брата стрельбе из лука.
Марк помнил виноватый, но при этом невинный взгляд своего младшего брата.
– Кто это сделал? – спрашивала мама.
– Это не он, если и наказывать, то только меня, виноват, не усмотрел, –отвечал Марк, вступаясь за брата.
– Я вождь краснокожих!
– Нет, я!
– Мама, скажи ему!
– Ты водишь!
– Нет, ты! – перебивая старшего, твердил, улыбаясь, брат.
Смех и ребячество, деревенское звездное небо.
«Такого здесь никогда не увидишь», – подумал Марк, вспоминая давно забытое прошлое.
Беготня и крики, шлепанье босиком по лужам под проливным дождем. Разбитые колени с прилепленным подорожником. Игра со спичками и старое дедовское ружье, которое он им показывал, рассказывая про войну.
