© Гурий Анисимов, 2024
ISBN 978-5-0065-0908-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Это встает солнце? Или день на убыль?
Памяти отрывки будоражит время,
Светлые картины отражают, где мы
Радость находили, не считаясь с теми,
Кто шептал угрюмо, накликая беды,
Нам про то, что было и про то, что будет.
Отражались тенью на задворках будней
Нежные касанья, вскользь и понарошку,
Встречи без свиданий, чувства понемножку.
Нет разлива страсти, вдаль узка дорожка.
Тело заживает, а душа нисколько.
Память незабудка, корнем обрастает,
Словно чай на склоне хватко и глубоко.
Ноша непосильна, но как снег растает,
Коли чувство ново, лезет лето в окна.
От весны свобода, от весны погибель.
Солнце вроде греет, а душа всё мокнет.
Это встает солнце? Или день на убыль?
Сердце при печали, когда странен выбор.
И вокруг нет сказки, это твоя прибыль,
Всё, что смог в активе ты из жизни выбить.
Я не шучу,
Но в рамках встреч и расставаний
Твержу я вновь слова признаний,
Нарочно грубо, с придыханьем.
Что нет другой такой, но я ведь вру.
Она такая же как все!
Ты там, где долг с желаньем,
В своей неутихающей борьбе,
Ведут войну за право созиданья
Иль разрушенья? Что ж, опять всё вру,
Обычной среднестатистической судьбе,
В которой я нашел ту красоту
Потерянного мною пониманья.
Ей говорю: ведь ты не та,
Кто в вечной суете,
Уже натаскана судьбой
«Что дать, где взять»
В поддельном царстве наготы,
Где больше фальши, меньше естества,
Где «кардашьянит» мир уродство…
«Я знаю твои милые черты»
Давно.
Быть может, здесь нет той красы —
Лишь вижу скан воображения игривый.
Есть пониманье, можно врать красиво:
– «Ты мне нужна и без тебя не мило»…
Настигнет плата за бездарность дней,
За серость, за абсурдность, за степенность,
Как боль зубная повседневность.
За жизнь чужую и за роли в ней,
Навязанные кем-то мне извне…
Я вру безбожно той, которую люблю,
Не понимая, что я вру… себе.
В саду души моей теряет осень силы,
Тепло приходит валом холоду взамен.
Слышны мелодии и строки, что забыли,
Что порождают волю к «ветру перемен».
В осенний сад души, ни много и ни мало,
Желанной гостьей вновь пришла весна,
И, щедро раздарив отсрочку до финала,
Прощальный лук для мглы с собою унесла.
Ещё один виток обычной роли этой
Сознательно судьбою принятой стези.
Стараться не воспользоваться квотой,
Стать подлецом несложно на Руси..
Ты – отражение во мне, как проявление видений.
Любовно нежное и лучшее мое боготворенье.
Тобой дышу и отдаю себя без разночтений.
И в многоцветьях чистоты в палитрах отношений
Смываю быт, где зло, где агрессивность мнений,
Показ страстей, навязанных извне стремлений,
Где много грубостей, безмерных потреблений.
Ты словно воздух там, где замер день осенний,
Длиною в жизнь, где мы без тяги на владенье,
Без слов «Зачем?», «Когда?», а просто по теченью
Плывем, с восторгом принимая дни, мгновенья.
Меняясь чуть, согласно давности, волненьям —
Красивый добрый сон, за час до пробужденья.
Девушка в черном, читала Коко,
Эффектно стояла, смотрела в окно.
За столиком средним, краса и оплот,
Опричник пузан лихо водочку пьет.
Похоже при ней он, с брюнеткой младой.
Да ладно, она с ним, расклад же простой.
Шикарная девушка будто лоза,
Роскошное тело, глаза бирюза.
Весь вечер смотрела она на него,
Как-будто бы в зале и нет никого..
В экстазе мы все: «Во любовь, ё-моё!»
В ответ кто-то брякнул: «Купил он её.»
Проекция ближайшей, отдаленной перспективы:
Такой глубокий, молодой и сильный Вдох,
Где Кладезь глупостей, проектов, дел в активе
И Выдох как финал! Всё в серебре. Врасплох…
Колебаний слов и смысла,
И плетений чувств в неволе
Тучей в вышине зависли,
Чтобы пролить дождем печали.
Метки времени: морщины,
Водянистость глаз, покорность.
Во дворцах идей замшелость
Маскирует все руины.
Все страницы потрясений
В томик жизни написав,
Отделяя суть от мнений,
Душу чуть слегка прижав,
Отработанное тело
Дьявол, изучив умело,
Кинул в угол чуть небрежно
И достал другое тело.
Муза с габаритами Плюс Сайз
Вчера за полночь Муза приходила.
Вдохнуть, к примеру, творческого пыла.
У подопечного почувствовав застой,
Подкорректировать его настрой.
Стоп! Я повторяюсь, с кем-то это было.
Про это и писалось, говорилось.
Но Муза с габаритами Плюс Сайз?!
На кухне, где сижу, все ж поместилась.
Оставив крылья, правда, за окном.
Наполнив ароматом мир, с душком.
Изяществом слона ко мне подсела
И предложила тест «вот это всё моё»…
До путного поэта я явно не дорос,
Когда такой случился «попадос…»
И станешь ведрами глушить аперитив
Когда такой вот бодипозитив.
Внезапно дерзко на меня любовь напала,
Перевернула все вокруг вверх дном.
Весна под осень знатно заиграла,
Цепляя ближних всех в игре с огнем.
Преступная, без шансов, на измене.
Напряг в семье и на работе швах.
Все оказались как-то сразу в теме,
Такой пассаж, в любовных вот делах.
Вино, отрава иль волшебный сон,
Дурман трава для тех, кто так влюблен.
Недаром, глядя на небесные черты,
Мозги теряют, путают рамсы.
Бессознательно, чисто по Фрейду,
В исчезающей пляске теней
Словно матрицы сбой, снова лето
В фейерверке смешливых огней.
В водопаде волнистых волос,
Тонкий взгляд с карагодом* чуть схожий —
И лукаво невинный вопрос:
«Ты скажи, я на солнце похожа?»
Нечестной ролью заиграюсь: где ясно всё, запретов нет.
Ты ставишь блоки на сюжеты, осознавая этот бред.
Но затаившись, как в засаде, скрываешь суть про бель пасьон*.
Нелепой маской прикрываясь, забыть, как идиотский сон,
Скольженье данной биомассы вдоль уже пройденных дорог,
Где действует негласно бронь. В руке опять нектара рог,
Вобравший глубину желаний, запаянный за столько лет.
Вновь в паритете с этой сутью, пока закрыт проем в Даркнет —
Пока законам тяготенья ты, демонстрируя игнор,
Случайно не проходишь мимо, сметая всё наперекор…
Примечание: * прекрасная страсть
Привычный поцелуй, где страсти – «ноль»,
Где будничность избито нежных фраз.
Когда так долог путь, любого ждет юдоль,
Где есть уют, покой, как вечный «тихий час».
Обычный поцелуй, но в мыслях я с другой.
Тут речка, бережок, а там – с горы поток.
Объятья тут просты, а там – тела дугой,
И жар от чувств, где есть гармонии исток.
Целуя в губы здесь, ищу я снова ту,
Сильнее раскрывая пустоту в душе,
И скальпелем судьбы, наперекор всему,
Рву нити памяти. Нелепое клише.
Ныряя с головой в испачканную снежность,
Мечтая разыскать вокруг участки белизны
И оставлять следы, в надежде на невьюжность-
Ты, с двух шагов, охотник и в угаре новизны.
Бурление в крови, с уста – победный клич.
Но трезвый взгляд, рассудок охлажденный
Тебе твердят: «окстись, с пяти шагов ты дичь,
Чужих затей игрок». И хохот, приглушенный…
