Татьяна Фомина - Бывшие. Вернуться в завтра

1. Пролог

Мы сами сломали свою жизнь, разрушили своё завтра. Отпустить её было моей самой большой ошибкой. Но я верну наше завтра, которого у нас не было.

Пролог

– Ира, стой.

За руку ловлю бывшую жену, пытающуюся прошмыгнуть мимо. От простого прикосновения к прохладной коже мои пальцы простреливает словно током.

– Что тебе нужно? – шипит, пугливо распахивая глаза.

«Тебя».

– Я что не могу поговорить с бывшей женой?

– Нам не о чем разговаривать. Мы разведены, и я… я выхожу замуж, – произносит с запинкой.

– Да, я слышал что-то такое, – морщусь, чувствуя во рту горький привкус.

– Тогда какие ещё могут быть разговоры?

И она ещё спрашивает какие?! У меня куча вопросов, на которые я хотел бы получить ответы, но сейчас меня волнует только один.

– Ты его любишь? – приходится приложить усилие, чтобы произнести его вслух. Но ещё больше я боюсь услышать ответ. Не мигая смотрю в любимые глаза.

– Тебе какая разница? – нервно дёргает свою руку.

– Если я спрашиваю, значит, разница есть.

– Мне плевать. Отпусти меня. – Пытается вырваться, но я лишь сильнее сжимаю пальцы и тяну Ирину на себя.

– Отпущу, как только ответишь на мой вопрос, – произношу, пожирая взглядом её лицо. Глаза, румянец на щеках, губы. Губы… Зависаю на них как последний придурок. Мягкие, тёплые, податливые… Я помню их вкус.

– Тебя это не касается, – цедит сквозь зубы, но её резкость не отрезвляет.

Она слишком близко. Опасно близко. Я слышу, как бьётся её сердце, стучит об мою грудь азбукой Морзе: спаси-спаси-спаси. Как зверь вдыхаю такой родной и до одури любимый запах. Моё движение не остаётся незамеченными, и её дыхание сбивается. Ира, дёргается, но тут же затихает, понимая, что это бесполезно.

– Просто ответь. Ты. Его. Любишь?! – прижимаю к стене.

Ирина не пытается вырваться, почти не дышит.

– Да! – выкрикивает мне в лицо.

Ложь! Я вижу по её глазам. Чувствую по каждому импульсу, что искрит между нашими телами, словно на них нет одежды.

– Ты никогда не умела лгать, Ира, – констатирую факт больше для себя, чем для неё, приближаясь к её губам.

– Ты не посмеешь… – выдыхает испуганно, верно угадав моё намерение.

Она не меня боится, а себя, потому что так же, как и я, не смогла ничего забыть.

Посмею. Ещё как посмею.

2. Глава 1

Роман

– Ром, ты как развёлся, совсем чумной стал. На тебя смотреть страшно, – рубит правду-матку Арс.

– Так не смотри. В чём проблема-то?

Не надо было открывать дверь, жалею, что впустил друга. Сам виноват. Теперь любуйся на его счастливую морду и выслушивай нотации.

– Нет. Так не пойдёт, – заявляет категорично. – Хочешь, я с Иришкой сам поговорю?

– Она не будет с тобой разговаривать.

– Ладно. Тогда попрошу Любу.

Люба – жена Арсения.

– И твою Любу она слушать не будет.

– Да что же вы за два идиота таких упрямых! – восклицает Арс. – Неужели за столько времени нельзя было поговорить и всё выяснить?

Поговорить можно. Только Ирина не хочет ни разговаривать, ни видеть меня.

– В общем так. У нас через неделю годовщина, это как раз воскресенье, так что никаких отказов не принимается.

Так уж совпало, что в день нашего выпуска, Арс и Люба скромно сообщили, что зарегистрировали свои отношения. Регистрация была простая. Откуда у бедных студентов деньги? Но это не помешало нам всем выпуском отметить сразу оба события, и дать «клятву верности»: где бы мы ни были, и что бы ни случилось, в первое воскресенье июля мы собирается в том кафе.

Но в этом году никуда идти я не собираюсь.

***

– Ром, ты бы хоть сменил свою унылую физиономию, а? – просит Рост. – Не на похоронах же. Ну реально. Как зыркнешь, так народ от тебя шарахается.

Награждаю Назарова взглядом. Сам же уговорил пойти. Так какие проблемы?

– Я не виноват, что все такие шуганные, – отрезаю.

Желания с кем бы то ни было вести светскую беседу нет. Совсем. Я вообще не понимаю, зачем сюда припёрся. Хотя кому я лгу. Знаю я всё. Только никому не признаюсь. В том числе и себе.

– Ба-а… – косится в мою сторону. – Да на тебя посмотришь, и свалить подальше хочется. – Ржёт.

– Отвали. Я предупреждал, что не в настроении.

– Ну так в чём проблема? Давай поднимем! Где оно?! – заглядывает под диван, на котором сидит. Типа что-то ищет. Клоун недоделанный.

Обвожу взглядом зал. Ну? И где её черти носят?! Подкрадывается мысль, что не придёт. Я и сам не хотел идти на эту долбанную встречу. Но традиция, мать вашу. Да и Любку с Арсом обижать не хотелось.

Это уже третий раз, когда мы собираемся в этом кафе. Я думал, что с каждым годом ряды будут редеть. Но ни хрена подобного. Приходят почти все. Вон, даже Стас из своего Кёльна прилетел. Нажирается от души. Видимо, так скучал по родине.

Звонкий смех привлекает внимание, и я поворачиваюсь в ту сторону. Наташка Галкина, наша староста. А может и не Галкина уже, но мне параллельно. И как только она такой живот носит? И ведь не боится, что родит прямо здесь.

– Ребят, а вы чего такие хмурые сидите? – Николь стреляет глазками в Роста. Знает, что стрелять в мою сторону бесполезно.

– Да вот… Видишь, Ник, – жалуется Назаров, кивая в мою сторону. – Не брошу же я его.

– Ром, а Иришка придёт? – задаёт вопрос, ответ на который я и сам хочу знать. – Ой! Прости. Забыла совсем, – кается Киселёва и закрывает рот обеими руками.

Ни хрена она не забыла. Просто как был кисель вместо мозгов, так и остался.

– Да, придёт ваша ик… Иришка. Никуда не денется, – подваливает, еле держась на ногах, Стас. – Ника, детка, ты просто конфетка! – припечатывает Киселёвой по заднице.

– Стасик, лапу убери, – возмущается Николь, но при этом позволяет ему держать пятерню на своей пятой точке.

– Ваша попа, как орех, – пьяно мурлычет Стас, – так и пр-р-росится на грех, – рычит и щиплет Николь за то самое место, которое только что рифмовал.

– Дурак ты! – Киселёва додумывается свалить, и Назаров спешит утешить обиженную и оскорблённую.

– Я вернусь, детка! – Стас посылает Николь в спину воздушный поцелуй и пытается сфокусировать взгляд на мне. – Маркович… – Эта пьянь грузно падает на кожаный диван, усаживаясь рядом со мной, и укладывает свою клешню на моё плечо.

– Все бабы *ляди! – выдаёт народную мудрость этот пьяный гений. – Это ис-ти… ик… ис-ти-на. Вот! Забудь ты свою Ирку, – даёт совет. – Тебе баб мало что ли? Ты погляди, – обводит рукой, показывая на зал. – Хочешь? Любую? – таращится осоловелым взглядом. – Ты ж только им мигни, все твои будут. Любая даст. А ты по своей Ирке убиваешься. Не бывает незаменимых баб. Понимаешь? Не бы-ва-ет! Вот по-любому Ирка твоя уже хахаля себе нашла, который и жарит её по тихой грусти.

Скидываю лапищу Стаса и встаю.

– Обиделся что ли? А что я такого сказал? – бубнит заплетающимся языком. Но тут же откидывается на спинку дивана и вырубается.