Фотограф Елена Михайловна Синицына
© Елена Синицына, 2017
© Елена Михайловна Синицына, фотографии, 2017
ISBN 978-5-4485-0308-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
У меня есть маленькие свечки. Знаете, такие крохотные жестяные баночки, заполненные парафином. Каждый вечер, когда я открываю крышку своего потрёпанного в долгих поездках ноутбука, я беру одну из таких свечей из коробки на пианино, зажигаю её и затем резко опускаю в домик-подсвечник с прорезанными в нем дырочками. Мне нравится печатать, слегка склонив голову в сторону горящей свечи, посматривая на живой огонь, потому что в нём есть природное буйство естества мыслей и образов, которых начисто лишено бледное мерцание экрана компьютера. По крайней мере, это мое мнение, и с ним можно не соглашаться.
Уже скоро сутки, как в нашем районе нет Интернета. Подумать только, – двадцать раз по шестьдесят минут, а меня внутри ломает, стягивает и скручивает от невозможности вырваться за пределы этого варварского города. Хотя бы виртуально. Это – иллюзия, но я, как и миллионы пользователей, тянусь к ней каждое утро, включая кнопку компа. Я хочу этого, я жажду этого, потому что я желаю приобщиться, быть с этим, быть самим этим… этим ЧЕМ?
Чем ЭТИМ? Что это – ОНО, лишившись чего я не нахожу себе места, мечусь между комнатами и кухней, тыкая бессмысленно кнопки пульта от телевизора; то изредка пытаясь заснуть, закутавшись с головой в плед, то ныряя с той же головой в полупустой холодильник.
Книги стали скучны и неинтересны, от них попросту воротит. Да и по большому счёту, уже всё прочитано. Всё считано – всё из того, что есть дома. В библиотеку, естественно, идти лень, а в магазине покупать – накладно. Что-то, правда, можно распечатать на принтере, но тогда пропадает весь смысл книги, и её содержание превращается в текст, в реферат формата А4. А я не люблю этот формат. Можно даже сказать, что в какой-то степени я его ненавижу. И это, очевидно, следствие бесконечного образовательного процесса, куда меня вовлекла система. Каждый год пишешь, выдумываешь уйму идей, стараешься зафиксировать свои мысли на бумаге, защищаешь эти всевозможные рефераты и курсовые, дипломы и диссертации… а для чего? Чтобы через несколько лет их лениво выбросили за ненадобностью, разбирая пыльные папки? Но в этой пыли – в вашей пыли – мои мысли! Мои идеи, чаяния, если хотите. Моя душа в конце-концов! А преподам нужен формат, расстояния от знака до знака, пунктуация, из-за которой всегда можно снизить баллы, унизить человека. Унизить за оформление, за формат, а точнее, за не-формат.
За день до защиты диплома мне дали понять, что не хотят видеть мою персону в списках выпускников вуза. О! Какая тогда была ночь! Ново-свободная, в сероватой завеси над дрожащим озером… запах воды… Затем плохо соображающее от недосыпа утро, и суетно-слепящий день… но полный радости и безграничного простора… Впервые за всю свою жизнь я отказалась бороться, сражаться, доказывать и добиваться. Добиваться быть в форме. В чьей-то. Но не в своей. Не-формат. Не-форма-ты! Не-форма-t… Нет времени и нет формы… Ну и слава Богу!..
Всё-таки, без Интернета плохо. Не спасает даже чай. Рассказывают, что Будда любил чай. Или это его ученики любили, – из тех, что проповедовали его учение. Собственно, раз мы все – Будды и любим чай, то можно говорить, что и Будда любил чай. Если я люблю чай, то значит, и я – Будда. Нет, конечно, надо быть идиотом, чтобы считать себя принцем Сиддхартхой, переродившимся в наши дни в очередной раз на благо всех живых существ. Потому что принц – не Будда. Но вот Будда – принц. А я не принц. И даже не принцесса. Я – Будда, потому что тоже люблю чай (или поэтому). Нас это объединяет, следовательно, я – тоже Будда, только ещё не осознаю это. И цыганки на рынке – они тоже Будды, потому что тоже любят чай. Хотя… честно говоря, я не знаю, что любят цыганки. Я вообще не знаю, кто они. Потому что нас с детства учат их бояться. Но я думаю, раз вероятность того, что они тоже могут любить чай, весьма велика, то их бояться не надо, потому что они – тоже Будды, и так же, как и мы, не подозревают об этом (тоже, наверное, не все). Кто-то да и подозревает. Догадывается.
Ещё мне нравится, что когда горят свечи, отступает холод. Февральский холод за окном квартиры и электрический холод с мониторного окна, открытого в иную, мнимо-светлую реальность, отступает перед живым огнём. Реальность вообще не совсем светлая, конечно. Ни та, ни эта. Даже в онлайне, то есть, на линии. На нити – на тонкой льняной нити, подобной шёлку, который мне никогда не носить. Я же не принц. И даже не принцесса. Я – Будда. А Будды не носят шёлк. Будды носят одежды добродетели и просветления. Я же ношу задаренные кем-то джинсы, длинно-рукавную футболку-размахайку, плохо согревающий уже джемпер и мохнато-мягкие носки. Ещё есть, конечно, нижнее белье, но об этом можно даже не упоминать, потому что и так понятно, что принц Сиддхартха не носил подобную одежду, а носил шелка и стал Буддой. Но потому ли? Стану ли Буддой я, если не имею одежды, которые носил Сиддхартха? Правда, ещё рассказывают, что Будда был отшельником. И только потом стал Буддой. Но я не отшельник, а Буддой стать хочется. Пока только непонятно – зачем. Но желание есть.
Интересно, если бы у того принца был Интернет, стал бы он Буддой?
Я люблю Джонни Деппа
Я люблю молоко
Я люблю, когда воркуют голуби
Я люблю синий цвет
Я люблю запах весны
Я люблю маму
Я люблю жить
Я люблю страдать (надо же когда-то в этом признаться)
Я люблю любить
Я люблю любить (да, ещё раз)
Я люблю себя
Я не люблю фильмы Квентина Тарантино
Я не люблю кровь
Я не люблю, когда прогревают машины под моим окном
Я не люблю одиночество
Я не люблю дым с завода
Я не люблю того, кого не знаю, а кого знаю и не люблю – те сами виноваты
Я не люблю не-жить
Я не люблю страдать
Я не люблю ошибаться
Я не люблю ошибаться в людях (я – не человек?)
Я не люблю свои отражения
…
*
йцукен гш щз хъ фы ва
прол джэя ч сми ть б ю.1234567890987654321=-+=
=……………………..
Нет
Мне не всё равно
ДА!
МНЕ НЕ ВСЁ РАВНО!!!
Спать
Интернет так и не подключили
***turn off***
***turn on***
Утро начинается как у космонавта – осознанием себя в пространстве. Про время может напомнить только будильник на мобиле, но он молчит, значит, времени может быть бесконечно много – хотя бы теоретически. До того момента, как зазвонит будильник, есть ещё какой-то промежуток в пространственно-временном континууме, и его можно растянуть – каждую минуту разбить на секунды, мгновения… а если окончательно проснуться и нажать пару кнопок, то момент, когда время в моей жизни начнёт измеряться, никогда не настанет. Нет звонка будильника – нет субъективного времени. А есть только время-пространство, в котором я сейчас лежу. Всё мое пространство сейчас – это пространство, занимаемое телом. Моё время – его не существует до звонка будильника. Я, как и все нормальные люди, не хочу время, а хочу пространства. Но вот незадача! – представляете себе, оказывается их не возможно разделить! Пространство плюс время – вот формула смерти. Если я занимаю пространство, значит, я занимаю и время. Но пока не звонит будильник, моё я – бессмертно. Я – нормальный человек. И это радует.
